domingo, 23 de marzo de 2008

UN POEMA MARAVILLOSO DE GONZALO ROJAS OIGANLO,COMANLO,HUELALO AUUUU

ESTA ROLA, CURSI, QUIZA, PERO SI LLEGA, ME CAI


DESTINO DE PARIA

Y va la tarde sobre el barrio
con calor el corazón va lento
y el destino que se empeña
en ponerme siempre frente a vos

Te amo tanto que no veo lo que soy
lo que tengo delante
tantas tardes esperando que salieras
tal vez sea hoy

aahahh sería un milagro si
aahahh te enamorarás de mi
aahahh yo solo vivo para vos
tan solo para vos

Solo en la vida
me siento sin tu cariño
solo como un paria sin tu amor
si no hay manera
de que pueda enamorarte
irme al otro lado es lo mejor

Y fue la tarde noche triste ya llego
porque no has salido
es la historia de uno más de esta ciudad
que se murió de amor
si pudiera yo sacarte de mi alma
y cambiar el destino
seguiría estando solo
como un paria eso es lo que soy

aahahh - sería un milagro si
aahahh te enamorás de mi
aahahh yo solo vivo para vos
tan solo para vos


domingo, 16 de marzo de 2008

POEMAS DOS, DOS POEMAS


LA CIUDAD Y EL CANTO LUCTUOSO POR ROSAMARIA

I

La calle sudaba sangre,

hediondos coágulos

que brotaban de la tierra antigua.

En la ciudad moderna

teníamos una edad misteriosa,

eran nuestros ánimos

un sigiloso enterarse de la muerte

enterarse además,

del candido desencanto.

En las avenidas

ensortijados borrachos

desfallecen por

casualidades más próximas

al fracaso que al festejo,

serán millares

las que tengan despojos

de piel de humanos que solemos ser,

demasiado complejos

para tomarnos en serio


II

Rosamaria señora de la tierra,

le dio mole y arroz

a los santos

para que cuidaran

de sus doscientos

parientes fiesteros,

para que nosotros,

yo, el más hipócrita nieto,

cante su amor único de abuela

cuando recete la hierba amarga

que preparaba como hechicera

para afinar la trompeta sordina

en mi estómago,

cuando mi madre me persiga

una y otra y otra vez

con la escoba enhiesta de sus justos reclamos,

cada vez que borracho me detenga en seco el recuerdo:

era un reo de la alegría que saltaba a su pecho

y ella se carcajeaba y éramos esa cosa

que perdí cuando te enterraron,

no fui a tu funeral por eso Rosamaria,

señora sagrada,

señora de la tierra,

porque me gusta pensarme

muerto y bajo el suelo, a tu lado.

viernes, 7 de marzo de 2008

UN TEXTO ACERCA DEL AMOR CORTES

EL AMOR CORTES,

EL AMOR

CORTE

ES

I

Me decido a poner pausa en la web de los videos, descuelgo la bocina del teléfono, pulso en su panza los botones y pego ese hule cochino a mi oreja.

No llamo con frecuencia a mis amigos, un trauma de la niñez y cierta natural apatía del hombre posmoderno, o es qué estoy encerrado en mi cliché, en este personaje que la vida metió a la fuerza en mi ser, este payaso bebedor, este farsante ejemplar de la raza humana, lánguido espécimen venido de la mediocre angustia del desasosiego.

Contesta, le pregunto cómo esta, siento un caracol pequeño bajar por mi oído cuando ella dice estoy bien, esperaba tu llamada. Habla del viento, la tierra en las prendas, polvo en la cocina, mi ex esposo se quiso brincar.

¿Recuerdas el ensayo acerca del amor cortes?, claro que no entiende mi pregunta, ¿tiene algo que ver con despuntar, degrafilar, o hacer rayitos?

Le contesto con un crujir de garganta. Quiero hacerle entender que necesito una oreja, no una boca palabrera.

No había tenido ni una gatita en más de cinco meses, no me interesaba entrarle al espectáculo del cortejo una ves más, enflaquecer mis vicios por atiborrar de miel a una mujer que, invariablemente, se iría con otro apenas mis excentricidades se transformaran en vaguedad, mi arrojo en chistes falaces y mi sexo en una cicatriz nostálgica de los excesos.

Quiero platicarte del amor cortes, cierra el local, no barras los cabellos, no limpies los espejos, escúchame.


II

Denis de Rougemont sostiene en su libro Amor en occidente, publicado por primera vez en 1939, que para los occidentales el amor ha sido entendido, aceptado y manifestado como una fatalidad dulce y siniestra; su significación no ha variado mucho desde que Plutarco o Meandro, griegos los dos, consideraban el enamoramiento una extraña enfermedad con la que el resto de los hombres habrían de ser tolerantes, pues el enfermo padece el mal que no es ajeno a nadie.

Platón consideraba que los seres humanos habían sido rebanados en dos, que uno y otro se buscaban, que el amor era la busqueda, no la realización, que el amor es capricho. Con la influencia platónica en el cristianismo tenemos que el cuerpo es marginado para que el espíritu se concrete, la carne del hombre es un estorbo no un complemento, como en oriente.

De tal manera que el amor es la enfermedad de esperar, el aniquilamiento a través de la idealización de un mortal sin más y el fracaso perene de una imposición en quiebra: el matrimonio.

La dualidad amor-sufrimiento está manifestada en casi toda la literatura, me atrevo a escribir: arte occidental, encontramos que la fabulación primigenia es el arrebato de la pasión que, lejos de estallar en algarabía y buenaventura, se transforma en terrible destino, dolor insuperable.

La pasión está en el adulterio, quienes siguen su camino lo hacen como zombis, están inmersos en una extraña posesión de su voluntad, lo curioso es que esta desgracia no estaba ahí, no sucede, se elije. El fin de la pasión es la muerte.

Concepciones tales encuentran antecedente en los códigos de la lírica medieval; los trovadores provenzales, se atreve a teorizar Rougemont, estaban influidos por la religión de los druidas, el platonismo y el cristianismo primitivo, sus cantos que a nuestros ojos parecen inocentones y faltos de malicia, eran plegarias de inconformidad, sistemas mágico-semióticos, contrarios a una fe impuesta, una comunión aberrante, un feudalismo ideológico que, si revisamos nuestra época, continuamos en él.

III

Llegó un cliente… y colgó el auricular.

Hay una ráfaga de viento que levanta el césped, la ansiedad hace que no pare de mover la quijada, ¿este dolor de mi cuerpo, sospechosa sensatez de los sentidos, es un dolor universal o una añoranza física de la idea de lo que soy?, ¿no es mi carne entonces en donde recibo primero la existencia, o es una prisión deleznable que no me permite ser instruido en un nivel cósmico y no sólo mundano terrenal?

Tomo el teléfono, presiono los botones. Que se la pasó el fin de semana reparando la licuadora y que sobre el amor cortes sabe muy poquito, algo que vimos en cuarto semestre creopero, ¿sabes en cuanto me deja un corte de quince años tu amiga la peluquera?, me dice mientras al fondo muy claro se escucha gas, gas butano. ¿Recuerdas algo sobre los orígenes de la lírica provenzal?, le pregunto como un reclamo.


IV

En el siglo XII la burguesía tomó el control de la sociedad, las elites jerarquizaban, la iglesia instituía figuras de adoración para los esclavos y celebraba la comunión, por ellos creada, del matrimonio. Era conveniente que los señores feudales se casaran para heredar, para hacerse de una dote.

Pero no encontramos mucho paralelismo cuando ponemos atención entre lo que planteaba el amor cristiano y el cómo la iglesia lo adapto a su conveniencia. Renunciar al ego, pues amamos siempre a partir de nosotros, al yo del deseo, móvil de la pasión trágica, para vencer la angustia de vivir y encontrar la salvación de la que hablaba el hijo del dios de los cristianos, convertido a hombre, profanado en carne.

Contra todo este avasallador modo de vida feudal, los trovadores provenzales estructuraron una lírica que enaltecía a la mujer, como hizo Manes el profeta del manierismo, como lo hicieron después los celtas; así se oponían a la idea feudal del matrimonio.

La barrera es la propiedad privada, nacida entonces, manifiesta en el capricho de unirse bajo la actuación litúrgica de un sacerdote, el amor cortes cantaba a una pasión eterna que no habría de consolidarse, pues el dolor del amor es el amor mismo, si la pareja se realiza la pasión termina. Se elije la pasión como un acelerador de la inevitable muerte, para hacerla dulce, esta pasión sólo encontrada en las relaciones del matrimonio sucio y odioso.

V

Recibí correo de un conocido recién un divorciado:

Tenía los pies calientes toda la noche, su candor no era sexual, pues aunque siempre fuimos torpes, conseguíamos complacernos, mis pies son fríos, siempre han estado así, por eso duermo con varios pares de calcetas, no es una justificación ¿verdad?, al menos no una buena; yo sé que se tenía que ir, que se iría en cualquier momento, pero ahora que sucedió no puedo sumar dos más dos, no puedo quitarme de la cabeza las ganas de matarme.

De recibir este correo antes de investigar sobre el amor, me habría reído como hiena, pues se vuelve recurrente escuchar esta sentencia en labios de quien se siente traicionado, abandonado, envuelto en la trampa que desde el siglo XII pondera sobre nuestras cabezas que el amor es sufrimiento, que sufrir de amor es apasionante y que hay que llorar y arrastrarse, y que me llaman el loco porque el mundo es así.


VI

Hasta ahora las literaturas de occidente, como apunta Rougemont, parecen enfocarse en el amor desgraciado y en las veleidades del adulterio, se debe, dice el escritor suizo, a que aborrecemos tanto el matrimonio que lo sublimamos y condenamos en todas nuestras expresiones, en esta vida corriente.

De Madame Bovary a la victima de Juan Pablo Castell en, El tunel de Sábato, encontramos la formula tantos siglos repetida, pero consideremos algo ¿el amor dichoso qué, la eyaculación, las risas bajo la regadera, el entendimiento del uno por el otro?, ¿pura enfermedad?, ¿será que no merece la pena narrar los éxtasis, será que la literatura del cuerpo, Sade, Bataile, Zapata también es de este asqueroso estar triste siempre?, ¿y la iluminación es la muerte pues, entonces ya nos ganó la iglesia, los ricos, la mentira?, ¿debemos entonces regodearnos en ese dolor insano, decadente? No lo sé, cuanta confusión en mi cabeza.

VI

Hola, ya no me interesa el amor cortes, sólo llamo para, porque me preguntaron, qué cuanto cobras un corte para quince años, terminé la frase temblando, creía que estaba molesta. Doscientos pesos con maquillaje y todo, contestó, su voz era suave otra vez. ¿Si te llevo una cliente me darás comisión?, pregunté, pues necesitaba calmar la ansiedad. Sí, un poco, eh.

Colgué el teléfono y tecleé el siguiente punto.

ÓSCAR ÉDGAR LÓPEZ

lunes, 3 de marzo de 2008

WALT WHITMAN

LA COSA NO ES SIMPLE, POETAS RE' POQUITOS PERO WHITMAN SI QUE LO ES.


CUANDO ESCUCHÉ AL DOCTO ASTRÓNOMO

Cuando escuché al docto astrónomo,
cuando me presentaron en columnas
las pruebas y guarismos,
cuando me mostraron las tablas y diagramas
para medir, sumar y dividir,
cuando escuché al astrónomo discurrir
con gran aplauso de la sala,
qué pronto me sentí inexplicablemente
hastiado,
hasta que me escabullí de mi asiento y
me fui a caminar solo,
en el húmedo y místico aire nocturno,
mirando de rato en rato,
en silencio perfecto a las estrellas.


17. Estos son en verdad los pensamientos
de todos los hombres en todas las
épocas y naciones, no son originales míos,
si no son tuyos tanto como míos,
nada o casi nada son,
si no son el enigma y la solución del enigma,
nada son.

Esta es la hierba que crece
dondequiera que haya tierra y agua,
este es el aire común que baña el globo.

32. Creo que podría volverme a vivir con los animales.
¡Son tan plácidos y tan sufridos!
Me quedo mirándolos días y días sin cansarme.
No preguntan,
ni se quejan de su condición;
no andan despiertos por la noche,
ni lloran por sus pecados.
Y no me molestan discutiendo sus deberes para con Dios...
No hay ninguno descontento,
ni ganado por la locura de poseer las cosas.
Ninguno se arrodilla ante los otros,
ni ante los muertos de su clase que vivieron miles de siglos
antes que él.
En toda la tierra no hay uno solo que sea desdichado o venerable.

Me muestran el parentesco que tiene conmigo,
parentesco que acepto.
Me traen pruebas de mi mismo,
pruebas que poseen y me revelan.
¿En dónde las hallaron?
¿Pasé por su camino hace ya tiempo y las dejé caer sin darme cuenta?

Camino hacia delante, hoy como ayer y siempre,
siempre mas rico y mas veloz,
infinito, lleno de todos y lo mismo que todos,
sin preocuparme demasiado por los portadores de mis recuerdos,
eligiendo aquí solo a aquel que más amo y marchando con {el en un abrazo
fraterno.

Este es un caballo ¡Miradlo!
Soberbio,
tierno,
sensible a mis caricias,
de frente altiva y abierta,
de ancas satinadas,
de cola prolija que flagela el polvo,
de ojos vivaces y brillantes,
de orejas finas,
de movimientos flexibles...
Cuando lo aprisionan mis talones, su nariz se dilata,
y sus músculos perfectos tiemblan alegres cuando corremos en la pista...
pero yo solo puedo estar contigo un instante.
Te abandono, maravilloso corcel.
¿Para qué quiero tu paso ligero si yo galopo mas de prisa?
De pie o sentado, corro más que tú.


setstats1setstats1

CARVER: DON POETA

AQUI LES DEJO ESTOS VERSOS DE RAYMON CARVER, ESTAN DE POCA MADRE, SIN MÁS.

MIEDO

Miedo de ver una patrulla policial detenerse frente a la casa.
Miedo de quedarme dormido durante la noche.
Miedo de no poder dormir.
Miedo de que el pasado regrese.
Miedo de que el presente tome vuelo.
Miedo del teléfono que suena en el silencio de la noche muerta.
Miedo a las tormentas eléctricas.
Miedo de la mujer de servicio que tiene una cicatriz en la mejilla.
Miedo a los perros aunque me digan que no muerden.
¡Miedo a la ansiedad!
Miedo a tener que identificar el cuerpo de un amigo muerto.
Miedo de quedarme sin dinero.
Miedo de tener mucho, aunque sea difícil de creer.
Miedo a los perfiles psicológicos.
Miedo a llegar tarde y de llegar antes que cualquiera.
Miedo a ver la escritura de mis hijos en la cubierta de un sobre.
Miedo a verlos morir antes que yo, y me sienta culpable.
Miedo a tener que vivir con mi madre durante su vejez, y la mía.
Miedo a la confusión.
Miedo a que este día termine con una nota triste.
Miedo a despertarme y ver que te has ido.
Miedo a no amar y miedo a no amar demasiado.
Miedo a que lo que ame sea letal para aquellos que amo.
Miedo a la muerte.
Miedo a vivir demasiado tiempo.
Miedo a la muerte.
Ya dije eso.