ultravomito

PUBLICACIÓN EN " ARTISTAS EMERGENTES"

2011-12-30T11:12:00.001-08:00

ENCONTRÉ ESTE MARAVILLOSO BLOG QUE EXPONE LA OBRA DE ARTISTAS EN TODO EL MUNDO; ESCRIBÍ UN CORREO Y ME CONTESTARON, LUEGO ME HAN ESCRITO PARA DECIRME QUE ME PUBLICARON. MUCHAS GRACIAS A ANNERIS KONDRATAS.

PARA VISITAR EL BLOG Y MIRAR MIS OBRAS Y LAS DE LOS OTROS:

http://artistasemergentesquierenmostrar.blogspot.com/

MÁS PINTURAS

2010-07-27T17:53:00.000-07:00

SOBRE ALGUNAS APARICIONES

2010-07-23T10:33:00.000-07:00

para Cit

La calle huele a pollo asado y el ruido es batido dulce de gritos y ladridos,
si he de preferir prefiero verte correr para alcanzar la ruta,
hacer de la calle sola y sucia el entarimado de una pasarela,
que voltees nerviosa a los costados, pero no arriba, nunca arriba,
donde estoy atalayado en la misma postura del qué se yo;
tan rápida, tan tremenda.

Sin enfermar ni hacer honores a Tristan,
porque la especie es así y soy de la especie,
siento la vibración de los conjurados,
el vértigo de los suicidas que son sin querer ser,
el bramido animal y antiguo que espabila,
o lo que Don Sátanas llama: el deseo.

Fue ayer que brinqué al verte,
estaba en la punta de una cuchara,
con cucharada de tristeza
ungido de los miedos naturales de los idiotas,
cuando andabas el asfalto e ibas tan Rennoir,
como las muchachas de cabello oscuro de Renoir,
he puesto una luz amarilla a la izquierda del pecho
en donde dicen que se hospeda el amor.
Como no creo en el teléfono,
te escribo como testamento de mi fervor estas letras
apenas testigas de lo hermoso que es observarte
correr tras el autobús y esquivar la ira hambrienta de los perros.

PINTURAS, EN ESTOS DÍAS: PINTURAS

2010-07-16T11:02:00.001-07:00

POEMA PARA CUMPLEAÑEROS PESIMISTAS

2010-07-16T10:55:00.000-07:00

El Humo que ves.
Ese teléfono jode que jode.
No estoy. No quiero. No soy

Serpiente es fácil
¿Una pastilla?, adorada melancolía
¿El cine?, cabezas de los títeres sin cabeza.

Pájaro, el señuelo de un terrestre aireado,
A ver pues: alas de murciélago
¿Qué si a las tres o a las seis?
No estoy. No quiero. No soy

Aquí es, ¿Qué me extrañan?
Seré pato, a ver pues: pato.

Pasto seré como Walt, seré nada como soy
¿Quiero emborracharme en la montaña?
No estoy. No quiero. No soy.

Deja esa puerta, deja ese cristal.
Sueño, fuego, invocación sin vocación
Pues él habla, ¿ellla aullaba?
Paisaje descolorido bajo la lluvia

¡¡¡¡¡VIVA LA LLUVIA!!!

Ese moñito en tu sostén
Una rabia de morder
No estoy. No quiero. No soy

Amargado desde los seis
Mi orgullo es un pastelillo sin betún
Quiero regalos, no invitados
Anciano niño, niño desde siempre
¿qué qué vamos a hacer?
No estoy. No quiero. No soy

MAGMA

2010-06-20T10:29:00.000-07:00

UN GRAN GRUPO QUE MOTIVÓ MUCHOS DE MIS DÍAS EN LA PREPA, CUANDO LOS WEYES DE MIS AMIGOS DECIAN QUE ERA MÚSICA DE DUENDES, !!!PUES QUE BIEN TOCAN LOS DUENDES!!!

!!!AY WEY, NI GANAS DAN DE SALIR A ROLAR POR AHÍ!!!

2010-05-29T12:00:00.000-07:00

COMO NOS ACORDAMOS LOS ZACATECOS CUANDO SE VITORIABA LA CLARIDAD DEL CIELO Y LA PAZ ABRUMADORA DE NUESTRO PUEBLO, ALGUNOS INCLUSO SE ATREVIERON A DECIR QUE ZACATECAS ERA ABURRIDÍSIMO PORQUE NO OCURRÍA NADA, NI HABIA NADA... PUES SÍ LO QUE QUERIAN ERA QUE NOS JUNTARAN A LA GUERRITA YA SE LES HIZO, DESDE EL SEXENIO ANTEPASADO, EL SIGUIENTE Y AÚN PARA EL QUE SE VOTARÁ EN JULIO, ZACATECAS LE ENTRÓ A LA HISTERIA NACIONAL Y AHORA NADA DE ANDAR EN LAS FIESTAS HASTA LA MADRUGADA Y REGRESARSE CAMINANDO, NADA DE PASEAR POR LOS CERROS CON UN CHURRITO BIEN FORJADO, NADA PUES DE AQUELLA CACAERADA PAZ ZACATECANA, MIREN NADA MÁS LO QUE SUCEDIO HOY EN LA MADRUGADA, !!!!JIJOESU!! EN LOS BARRIOS QUE ANTES FUERON DE MIS BISABUELOS Y ABUELOS SUS FANTASMAS HAN DE SEGUIR PENANDO PORQUE, PARA SU FORTUNA, ELLOS SE MARCHARON DEL MUNDO POR CAUSAS NATURALES Y NO POR UN BALAZO DE ESTOS HIJOS DE PUTA, PERO !AY CABRÓN YA NI A ROLAR POR EL CENTRO ME ANIMO!!!...

Gritos, Plomo y Sangre en el Centro Histórico de Zacatecas: Un Hombre Secuestrado y una Mujer Gravemente Herida (Galería)
En medio de gritos, plomo y sangre, un comando fuertemente armado irrumpió en un domicilio particular en la calle El Vergel en donde hicieron por lo menos 1500 disparos de armas de grueso calibre, Un hombre fue secuestrado en el lugar y dos niñas menores de edad de 6 y 4 años aparecen como desaparecidas.
STAFF, ZACATECASHOY - ZACATECAS, ZAC. - 29/05/2010
En un hecho violento sin precedentes en la capital de Zacatecas, hoy al filo de las cinco de la mañana con treinta minutos, un comando armado con fusiles de asalto kalashnikov 7.62 y AR-15 irrumpieron en un domicilio particular ubicado sobre la calle “El Vergel” en el numero 2030 que se ubica en el corazón del Centro Histórico de la capital zacatecana lugar que por minutos se convirtió en un verdadero infierno ante la lluvia de balazos que el grupo de atacantes hicieron sobre el inmueble para luego secuestrar a uno de sus moradores y dejar gravemente herida a quien se presume es la esposa del blanco de este artero ataque.
Aunque las autoridades de los tres niveles de gobierno guardan hermetismo en torno a este lamentable suceso, la primera versión extraoficial es que los sicarios después de balear todo el frente del inmueble ingresaron al interior y privaron de la libertad a quien se supone responde al nombre de Manuel Martínez Muro de 35 años de edad, de igual forma en el lugar de los hechos fue abandonada gravemente herida por disparos de arma de fuego a quien dijo llamarse María Antonieta Chavez Cantú de 25 años de edad quien se se debate entre la vida y la muerte en la sala de terapia intensiva en una institución medica, se presume que dos niñas menores de edad de 6 y 4 años están desaparecidas.
Vecinos del lugar informaron a Zacatecas Hoy que tras la balacera ninguna autoridad estatal federal o municipal arribo al lugar sino hasta casi dos horas después en donde el Grupo de Reacción Inmediata de la Onceava Zona Militar a cargo del General Armando Saavedra se hicieron cargo de resguardar el lugar y proteger a la ciudadanía ante otra posible incursión armada en la zona aledaña a este lamentable hecho.
La versión extraoficial indica que en el interior del domicilio se encontraron dos granadas de gases lacrimógenos usadas, dos cargadores calibre AR-15 y cientos de cartuchos de diversos calibres, lo que hace suponer que hubo fuego cruzado, de igual forma dos vehículos estacionados resultaron dañados por disparos de arma de fuego.
Trascendió que en una acción conjunta de policías de diversos estados de la república vecinos de Zacatecas se han montado varios operativos y han blindado los principales accesos carreteros para tratar de localizar a este grupo armado
Hasta el momento no hay una versión oficial por parte de las autoridades ministeriales del estado o la federación, mantengase en contacto de Zacatecas Hoy para que este bien informado …….

PINCHE MADRE Y A MI QUE DE NIÑO ME GUSTABAN LAS PELICULAS DE GUERRA NUNCA IMAGINE QUE UNA BATALLA SUCEDIERA JUSTO DONDE JUGABA A SER RAMBO, TREPADO EN LOS PIRUES, CORRIENDO EN EL CERRO DEL GRILLO. PINCHES PUTOS DEJEN DE CHINGAR....

ROMANCE DEL SÁTIRO CIBERNETICO N.o 4

2010-05-22T21:09:00.000-07:00

Silbar es sílaba de aire
que cierne luz amarilla,
¿ por qué tanto alboroto si es luz y no tiniebla?
La margarita y las burbujas de la cortina
estiradas en sombras pálidas por el suelo.
¿Qué es decir como dice un poeta,
acusar un astro,
sentenciar el crecimiento de los narcisos,
aplaudir el escollo de un motor rufián,
darle bravos a la obesa obediencia del metro?
¿O el libre metro,
o nada, sólo decir malintencionados soplos de nada?
Porque una sentencia no basta
y se ha visto,
¿y qué no se ha visto?,
si el espectáculo es empalagoso,
si el empalago es tormentoso.

Alguna vez veré al bebe,
será ella o él
quizá no lo soporte
o me provoqué cargarlo.
Le pondré una hoja de naranjo
bajo la zapatilla
y cazaremos escarabajos
aleteando como los cuervos
¡¡¡¡COMO EL REY XANATE!!!!
Escucharíamos el salto de las ranas,
la triste proeza de una rata cazada por la trampa.
Supongo que estarás más sonriente que aquellos días
en que soportaste a los bobos desparramados en tus sábanas .

!!!YA LLEGÓ, YA ESTÁ AQUÍ: EL NUEVO FANZINE!!!

2010-04-03T19:02:00.000-07:00

EROTOFANÍA

2010-03-21T21:50:00.000-07:00

I
Si es muñeca de escayola qué blancas serán sus piernas
y si es de humana entraña que simpático será el desastre
yo estaré enamorado de ella, haré la teta y el jugo
y aún si te marchas
la miraré risueña cerrar la puerta.

O tendremos sólo praderas y rebaños,
escribiremos su nombre en las piernas de los cerdos
seré el ridículo de la estepa con mi barba tusada por sus manos

Si es muñeca de porcelana qué frías estarán sus mejillas,
la arroparé con mantos zurcidos por hilos de lana de nuestras ovejas,
amará un dios cualquiera sin prisas ni conjuros,
no tendrá la espera de la muerte por sospecha,
serán amigas cuando riegue nuestras cenizas por las lomas.

Si es muñeca de tu esposo que dolorosa será su mirada,
extraña de mis manos y mis tontos anhelos de rebaños y cabañas,
las miraré frustrado cuando la baraja coincida nuestros bastos y espadas,
me iré a masturbar a la casa
y volveré fresco al trabajo
por la
mañana.

II
Las parejas de adolecentes me ponen caliente.
Caliente y triste cuando las descubro en la banqueta.

Les agrada el sol que los amotina contra el durazno,
la tarde que se hace larga en el abrazo del tejado.

Son mis ojos que se adelantan a sus manos
y mis manos impacientes que rasguñan la ventana.

La muchachita es avezada en la huida,
escurridiza y sonriente
le gusta ceder hasta confirmar
que achaca la fuerza el chavo.

Tendrá que ser aguzado
o caerá por la rompiente afilada
de los tontos, de los ansiosos, de los angustiados.

De cualquier forma caerá.

IV
¡Qué milagrosas nalgas,
qué fantastica la rectitud de la vereda entre espalda y culo,
qué delirio los abultados muslos,
qué hinchazon la mia cuando te veo,
qué vastedad de criatura,
qué crepuscular tu verbo conjugado,
qué mujer, como salida del magma de la tierra, ardorosa e impúdica para soslayo de mi tormento,
qué portentoso par de tetas sin treta de miradas, puro frescor de lujuriosa atada!

Pura carne punzadora,
la pura broma de la erección,
maravilloso fruto de carne,
todo el misterio, si lo hay,
y todo el exeso
no bastan para sabotear tu delicia,
una vida de masturbarse tampoco bastaría
para domesticar el anhelo,
pan sagrado detrás de la vitrina,
yo sólo, sólo puedo adorar tu magnifica desnudez de bruja.

¡QUE SE METAN SU FESTIVAL CULTURAL POR EL CULO!

2010-03-15T21:13:00.000-07:00

Como padesco la gota estos últimos días me la he pasado encerrado leyendo los diarios electronicos y los otros, los de tinta y papel, no veo sino desgracia, muertos, balaceras, secuestros. Todas los canales que transmiten noticias hablan lo mismo, en la radio: lo mismo, en las charlas ocaciones: lo mismo, hasta se ha vuelto tema de sobremesa, que ya mataron a tantos acá, y que los pinches narcos hicieron tal o cual, y que el Obama se hace el encabronado para inmiscuirse cinicamente en México y darle cuerda a su plan Merida. Y luego los pendejos estos del congreso que se mientan la madre y luego se dan besitos de reconciliación, y que las bodas maricas y los sacerdotes pervertidos. Total la mierda fresca puesta a la mesa de todos nosotros, cada quien agarre su pedazo, hay madrizas al por mayor.

y por si fuera poco se acerca el Festival cultural de Zacatecas ese Siempre en domingo de cada año en el que les ha dado a los gobernantes locales por invitar a sus estrellas favoritas, casi siempre venerables ancianos que brillaron como reventados en su mocedad. Estas pinches divas no tienen nada que hacer aqui, que se larguen con sus ridiculas peticiones.

A la ciudad de zacatecas los poderosos la tratan como decia mi abuela "peor que a sus nalgas" le hacen puentes inservibles y plazas horrorosas, y luego se dan el lujo de proyectar unas imagenes muy pinches sobre el ex templo de San Agustin disque con alta tecnologia, cuestan millones de pesos, pero millones en serio y la vida se vuelve cada vez mas densa e insoportable para los zacatecanos. Ah pero ya viene el puto de Alejandro Saenz y el cursi Roberto Carlos a cantarnos "gratis", (porque recuerden que el Placido domingo cobro mas de 34 milloncejos) que decir del cigarreado y rey del cliche Joaquin Sabina y para que se vea que esto es medio culturoso un Chick Corea y una diana Krall, como para que Corichi se sienta en New Orleans. Han tomado de pretexto las vacaiones de semana santa y el festival cultural para perpetuar uno de los ataques populistas más dañinos, el conocido "pan y circo" pues que lindura somos los zacatecos aplaudiendo muy conmovidos a todas las estrellitas de medio pelo con las que nos venden la idea de que somos una ciudad de artistas, todos sabemos muy bien quienes son los artistas oficiales, quienes se llevan las becas, quienes exponen, conocemos su discurso avejentado, carente de un sentido de reflexion y expresion profundas. Y los bobos que dicen organiar un festival contracultultural, ¡que estupides hablar de contracultura desde la cultura mas oficial y lamebotas!

Por favor reflexionen acerca de este festival, es un sabotaje, es un show histerico y neurotico, ojala pudiera hacer algo para evitar que asistieran. Por favor amigos no me busquen, ni me llamen en esos dias, porque estare escondido, lo mas alejado posible de esta miseria, de esta porqueria. Seguramente revolcandome en mi propia miseria: dolores, depresion y ansiedad.

OTRA HISTORIA

2010-02-14T10:55:00.000-08:00

UNA FIESTA DE CURRITOS

Antes de que se pusiera de la chingada el ambiente nacional con sus alharacas de metralla y cacarera por micrófono, antes de que el tiempo cumpliera otro jornal de trabajo y más viejo me hiciera; aún antes del total empacho de urbanidad que le dio a mi pueblo, cuando de verdad éramos rancho y no había folclor sino vida, que bullía, que huía, que iba; cuando, sí a las edades jugamos, teníamos al demonio progreso como el niño empieza a tener pelo, yo tenía quince años y la ciudad 450. Los bardos le habían cantado, los militares le habían adosado leyendas de guerra y heroísmo, los mineros le habían dado un nombre y un sitio en el mapa, yo era tan feliz en sus calles sin pinches turistas, libre de autos, libre de la vanidad con la que años después la vistieran como a una de esas putas jodidas por viejas y solas.
Cursaba el cuarto semestre en la preparatoria y estaba en mi primera sesión de AA. Desde niño cuando mis tíos, todos taxistas, me llevaban al trabajo los observaba beber durante el día, entre viaje y viaje se acababan botellas de mezcal y siempre estaban rozagantes, fuertes, jamás los vi caerse, ni guacarear ni hacer escándalo. Con la ingenuidad de un escuincle comencé a beber del alcohol de mis parientes, primero a escondidas y ya después a lo descarado, pero yo nunca he tenido su resistencia y ellos más de una vez me han visto caer, guacarear y hacer escándalo. En la prepa ya no visitaba mucho a mis tíos pero bebía según el ejemplo de mi niñez agazapado en el asiento trasero de los taxis: tragos largos y espaciados como un buenos tardes en una tarde que de verdad es buena.
Los chavos de la prepa también eran borrachos, cada mañana tenían nuevas historias de la noche anterior en las que lo mismo libraban epopeyas románticas sazonadas en charanda, que atrevimientos criminales embrutecidos por el Sureño, nombre del conjuro de maguey de olla que aún en tiempo corriente es el embriagador más poderoso y por el que no menos de unas cuantas monedas, de las que brincan tímidas al fondo del bolsillo, son sacrificadas a tan furibunda divinidad.
A mi me fascinaba estar borracho, el mareo vuelta la cara al cielo, son las nubes en el cuerpo, risa de todo con amor agigantado, la canción apañada del grito, acusemos a la suavidad del ambiente, un esplendido sillón para bailar hundido, muchacho raro del relato me ponía hasta la madre, arrinconado, solo, si era posible hacerse un huequito entre tanta hormona.
Disfruto sobre todo cuando estoy bien almibarado, borracho como una rocola. Mis fiestas de bachiller no fueron menos que aquello, en las esquinas de habitaciones que eran planetas donde bestias malcriadas escupían a la vida su maldición de carne indómita, su risa bonita de muchachas que habían nacido marcadas por la historia, dígaseme que no, dígaseme que sí, yo las oí gemir escondido en las terrazas. Ya se me daban además las mañas y arañaba lo posible cuando de dulces se trataba, entiéndase droguitas que olía, metía, fumaba.
El otro día me encontré a un compa de la prepa, de aquellos años que me dieron piedrecillas en el riñón, terapias, preguntas huérfanas de respuestas y la Gota, enfermedad de conocido abolengo monarcal pero que arde de la chingada, el pie se infla como una vejiga, se tiene la sensación de que puede explotar en cualquier momento. Además los músculos de la espalda me arden; de los veintidós años en adelante tuve que dejar el alcohol para enamorarme de la cerveza.
El cabrón que me encontré trabaja en el gobierno, es secretario en la secretaría de no se qué putos, fuimos juntos a las sesiones de alcohólicos en la secundaria, su papá pasaba todo el año en Estados Unidos, de empleado en un cantina de millonarios como sacudidor de vergas. Cuando algún ricardo salía del sanitario, el señor, con un artefacto parecido a unas pincillas para barbacoa, le sujetaba el miembro y lo sacudía, guardando después dentro del calzón el preciado apéndice. Ismael se llama el secretario de la secretaría; me invitó a una reunión de ex alcohólicos en el Hotel Caravanchel, un edificio con más recuerdos que piedras. Pero aún soy alcohólico, le dije, no importa, nosotros también, contestó mientras arrancaba el auto convertible que lo había llevado por unas piezas de pan en la repostería de mi única amiga, Diana Dianilla, parca y triste, pero amable y simple, lo suficiente para algunos besos. Betún de chocolate.
Ella se hizo mi amante cuando puso un anuncio desesperado en el chat, yo entraba regularmente en esos días porque estaba encerrado mi casa tratando de rehabilitarme. Había escrito al azar, entre algunos contactos que tenia agregados sin saber por qué, que necesitaba que se la cogieran, con urgencia, con fuerza y de ser posible con un cirio pascual de los de primera comunión. Por el culo, por la panocha, por las orejas, cerraba atrevido el párrafo lujurioso.
Contesté a sus peticiones y resultó que vivíamos en el mismo lugar. La misma noche que escribí mi respuesta nos encontramos en la puerta de una tienda departamental. El guardia era mi amigo y conseguí que me permitiera robar una botella de vino blanco. Esperaba que se pareciera más a la fotografía de la ventana de conversación, una mejer menudita de piel blanca y cabello negro, aunque el parecido era escaso me resultó más bonita de lo que había sido cualquiera de mis amigas anteriores, casi todas ellas oficiantes del placer sexual.
Diana Dianilla me confesó llorando que la vida la había creado inadecuada para el sexo acostumbrado, no podía ser penetrada pues su vagina apenas era una hendidura por donde salía la orina, parecía una rajada hecha con navaja, de unos dos o tres centímetros apenas. Ella deseaba encontrar un compañero que estuviese dispuesto a olvidarse de la penetración, ni siquiera por el culo, pues por ahí, decía ella no me gusta para nada, es doloroso y nunca he sentido nada bueno. El anuncio es una mentira, no quiero ser cogida, más bien ando buscando un amigo, recalcó sonrosada.
Animado por sus confesiones hice las mías. Le conté sobre la impotencia sexual prematura que padezco, sólo tengo erecciones cuando estoy solo, no puedo sostenerlas, por ello no ando como el resto, tras las mujeres. Es un verdadero dolor cuando las decepcionas, hay llanto y reclamos. Estaré feliz de tenerte como compañera, le dije mientras terminábamos el vino que había robado y ella sacaba de su refrigerador un bidón de cuatro litros de tinto. Pasamos la noche desnudos, nos lamimos y frotamos pero dejamos de hacerlo rendidos por el sueño que al final ganó la contienda y caímos a su peso bajo la noche.
Era mediodía y la fiesta se acercaba, Dianilla y yo nos preparamos desde temprano, comimos cada quien dos tabletas de rivotril y comenzamos a beber, primero unas cervezas, luego algo de vino, jamás tomamos tequila, ni ron, porque de hacerlo mis músculos se anudarían, me sentiría sofocado y enfermo al menos durante una semana. Nos fuimos en autobús hasta el centro, cerca del hotel en donde ofrecerían la fiesta encontramos un cachorrito que intentaba protegerse del viento bajo un bote de basura, Dianilla lo levantó y la criatura nos veía con su inconfundible y melancólica mirada animal. Ella se quitó del cabello una cintilla violeta y se la puso en el cuello al perrito. Los tres entramos al hotel y llegamos al salón.
Encontré a mi anfitrión mientras servía las primeras copas a una pareja de ancianos, nos saludamos efusivos y le presenté a mi compañera. Nos sentamos alrededor de una mesa ovalada en la que ya estaban instaladas otras dos parejas. Las mujeres eran atractivas, con ropas que se veían lujosas y los tipos parecían la clásica caricatura de un galán esforzado todo el tiempo en parecer protector pero amistoso. Dianilla les contó que aquel perrito era de una raza persa bastante desconocida en nuestro país, que su pelaje revuelto y de colores distintos era muy socorrido por coleccionistas de mascotas, parece un perro callejero, pero vale más que cualquier caballo pura sangre. Uno de los galanes se había tragado el cuento y preguntaba cómo podía conseguir uno. Yo sólo escuchaba la conversación, no había encontrado nada divertido en ese lugar. Algunas personas comenzaron a sacudir el cuerpo, la música no estaba mal pero siempre he detestado los altos decibeles, me levanté para ir al baño a ver si encontraba a alguien jalando cocaína y que me compartiera.
Estaba soñoliento por efecto de las pastas, me senté en el escusado con las manos sobre las rodillas, olvidé cerrar la puerta y cuando entró el anfitrión me descubrió ahí, como una estatua de yeso saturnina, llena de tristeza y ensueño. Ven, ven que ya comenzó la función, me dijo mientras me jalaba del brazo hasta el centro del salón. Todos estaban ahogados en alcohol y hasta habían incendiado los letreros que decían: AA nuevos amaneceres para la vida.
Son tan extraños los borrachos millonarios, le dije a Dianilla muy cerca de su oído. Los borrachos pobres hubiésemos sido más ruidosos, me contestó.
En el centro de la sala a donde fui arrastrado, un círculo numeroso de personas rodeaba a una pareja de adolecentes, eran dos muchachos flacuchos de piel blanca que estaban desnudos y se tocaban. Un anciano que parecía el jefe de aquella tribu les gritaba que se dejaran de pendejadas, ¡métansela ya!, gritaba el viejo furibundo. Los muchachos se besaban y se mamaban la verga, uno se puso empinado y el otro lo penetró, el público estaba extasiado lanzando aleluyas y vivas. Dianilla me dijo que nos fuéramos, que aquello se había puesto demasiado feo, pero le pedí que aguantáramos un poco más, sólo por la curiosidad de lo que vendría.
Cuando los dos muchachos se chorrearon, el viejo corrió a pegarse de sus penes como grifos de almíbar, la esposa, una anciana que andaba encorvada también se acercó, pero para obligarlos a que le chuparan el ojete del culo. El grupo de espectadores se desintegró porque volvieron todos a sus mesas a degustar los platillos que ya les estaban sirviendo quince o veinte meseros desnudos que, se notaba fácilmente, eran niños secuestrados, pues un capataz barrigudo estaba siempre de tras de ellos.
Dianilla no soportó más y me dijo que se iría sin mí, estaba asustada, se aferraba al cachorro como si éste pudiese hacer algo para defenderla. Está bien, nos vamos, le dije para que se calmara, espérame afuera, voy al baño.
En el sanitario estaban los muchachos del espectáculo, aún sin ropa y riendo animadamente. Mientras orinaba escuché que esnifaban y antes de terminar con la meada les pedí que me compartieran aunque sea un piquito. Ellos me alcanzaron la bolsita de polvo y me serví sobre el lavabo dos rayas bien gruesas. Di el jalón y sentí el poder de la buena coca, de inmediato el levantón y la euforia. Les pregunté por qué estaban ahí tan cómodos mientras el resto de los muchachos servía mesas y limpiaba vomitadas. Porque nosotros no somos como ellos, a nosotros nos pagan para hacer el espectáculo, pero nada más. Mira, nosotros tenemos la vida pagada, me indicó uno de ellos mientras separaba sus nalgas para dejarme ver en el centro, un poco más arriba del culo, un tatuaje brillante que decía: propiedad del señor Tillman Walker. Azorado por lo que mostró le pregunté que significaba eso, pues que el señor Walker ese que nos gritaba allá afuera, es nuestro dueño, nos compró a nuestras madres y nos mantiene, a veces hasta nos regala de su coca y cuando nos portamos bien deja que cojamos con las niñas, a las que tiene en un edificio aparte, ¿a usted le interesa un show para alguna fiesta o reunión?, llame al señor Walker, me dijo casi como en un anuncio de televisión. Pues buena surte muchachos y gracias por las líneas, salí del baño y me encontré con Dianilla.
¿Qué estabas haciendo, por qué tardaste? Me preguntó, nada sólo conversaba con unos muchachos, le dije apresurando sus pasos y los míos. Pues yo no perdí el tiempo y le robé su bolsa a la señora que estaba en nuestra mesa¸ me contó entre risillas traviesas, ¿y cuanto traía?, le pregunté para saber si nos alcanzaba para unas cervezas, pues doscientos pesos y este papelito, le arrebaté el pedazo de papel y leí: orden del señor Walker, conseguir carne fresca para el sábado. Bueno, no se que pueda significar esto, pero vamos por unos sopes y cerveza, quizá nos alcance para algo de yerba y un hueso de ternera para… ¿cómo llamaras al cachorro? Óscarito, le llamaré Óscarito, me dijo mientras acercaba sus labios a los míos.

ÓSCAR EDGAR LÓPEZ.

2010-01-18T08:33:00.000-08:00

CLEON PETERSON

DAVID HOCKNEY

KAROL ROQUE

BRIAN DONELL

BAST

ANNIE SPRINKLE

ALEX GROSS

TONY SHERMAN

ROBERT CRUMB

VICTOR CASTILLO

EL MISMISIMO CHET BAKER:

2010-01-16T15:25:00.000-08:00

JUSTO CUANDO UNO ESTA HASTA LA MADRE DE LA HUMANIDAD ESCUCHA UNA MARAVILLOSA CANCIÓN Y SE DECIDE A DAR OTRA CHANSA A LOS DÍAS Y DÍAS DE FUTIL E INUTIL EXISTENCIA HUMANA, EL MAESE CHET BAKER FUE UNO DE ESOS SERES PARA LOS QUE SE HIZO LA VIDA, EL RESTO TAN SÓLO VENIMOS A ESTORBAR(LES), ESCUCHEN ESTA CANCIÓN Y SI DESPUÉS AÚN QUIEREN DARSE CUELLO, PUES ADELANTE, JÁMAS SERÁN CHET BAKER:

!!!AL CARAJO CON FRIDA!!!

2010-01-10T17:13:00.001-08:00

ARTICULO DE: LUIS GONZÁLES DE ALBA.
Compré boletos para ver el estreno en español de la ópera Frida y el día de la función los regalé. Detesto a Frida Kahlo y a su tiempo. No es un odio sin motivos: estoy convencido de que la misma actitud que ha trepado a los altares a una pintora mediocre, obsesionada con su desgracia (¡Dios santo! ¿Por qué no la mató el tranvía?), es la misma que mantiene pobre a México, un país rico en recursos que no tienen ni Corea ni Singapur ni Irlanda: paradigmas de países miserables hace 30 años, que sólo producían oleadas de inmigrantes y hoy son países ricos porque han seguido el camino opuesto al de México.

Vayamos por partes: Frida con sus vestidos de tehuana es el ejemplo de la mujer incapacitada para trabajar en una fábrica, hasta, vaya, para subir en camiones y desplazarse al trabajo; como pintora es ejemplo de invención por el mercado del arte gringo. La época de Frida y Diego es la del nacionalismo barato en el que se cimentaron las políticas que nos atan, todavía, a la pobreza y los defectos que incapacitan al pueblo mexicano. Uno de los peores es su xenofobia: los extranjeros vienen siempre a robarnos, y la prueba es que nomás llegan y se vuelven ricos, dice el taxista sabio. No es su mayor capacidad de trabajo, no son sus mayores conocimientos, hasta su mayor habilidad por lo que pronto prosperan entre un pueblo ensimismado. No, es que se aprovechan de los mexicanos.

Ridículo, pero también tengo mi propia xenofobia, a la inversa: veo que, siempre, son hijos de extranjeros, como del alemán señor Kahlo, quienes nos imponen el folklor como único futuro: "Pero ¿por qué queréis despojaros de vuestras tradiciones?" Los extranjeros amantes del folklor y los intelectuales mexicanos ídem, eligen lo más vistoso de las costumbres populares, como los bordados, y no se aplican jamás todo cuanto tienen de opresivo. A los indios les recetan apego a tradiciones que son, en sí mismas, productoras de pobreza, como es la "democracia" directa, a mano alzada, con la que el cacique se eterniza; o las mayordomías que aniquilan cada año la "acumulación originaria del capital", como la llamó Marx, y la vierten en fiestas lindísimas... para la foto, pero que condenan a los habitantes a seguir sin agua corriente, sin piso de cemento en casa, sin medicina como no sea la del hechicero (maravilloso fotografiado por Gabriel Figueroa). Fotografía incomparablemente mejor una mujer que transporta un hermoso cántaro de agua al hombro que un ama de casa que abre el grifo en la cocina para lavar platos. ¿Cómo puede alguien comparar la belleza de moler en metate al burdo encendido de una licuadora? Dirían quienes prohíben comer hamburguesas en Oaxaca, pero no ven mal que los APPO (Asamblea Popular de los Pueblos de Oaxaca) quemen un teatro.

Una gran proporción de los mexicanos se cree el cuento gobiernista de que "el petróleo es nuestro" y por eso PEMEX debe irse a Texas cuando abre una refinería con capital privado, y así da empleo a texanos; no logra entender que si el IVA pasa de 15 por ciento a 10 generalizado significa que baja, no que sube. Mexicanos encuestados se oponen a la competencia en la producción de energía, aunque disfrutan de un servicio telefónico que, con ser malo, es inmensamente superior al que nos ofrecía la burocracia cuando los teléfonos eran "nuestros". Como Frida a su silla de ruedas, siguen asidos a las muletas de la ideología escolar impuesta por los gobiernos desde 1917 porque no se han desembarazado de Frida, Diego, el muralismo y nuestro glorioso pasado... de edad de piedra.

En la escuela nos adoctrinan para asumirnos hijos de los vencidos y no de los vencedores. Y poca gente revisa la doctrina: ¿astronomía maya? Predecían eclipses, pero los atribuían a que una gran serpiente devoraba al sol. No hubo explicación de la naturaleza por la naturaleza misma, base de toda ciencia. Los aztecas eran cazadores-recolectores en pleno 1300, etapa superada por mayas mil años antes y ocho mil antes por chinos. Buena parte de ese odioso adoctrinamiento viene de la época de Frida, en que los sindicatos y otras corporaciones integraron la demoledora maquinaria del gobierno y nos enseñaron asistencialismo, esto es que el gobierno, como la Divina Providencia de endenantes, proveerá a nuestras necesidades.

Y todo eso está destilado en el culto a Frida Kahlo, del que finalmente ella no es culpable: se limitó a pintar mal, autorretratarse obsesivamente y promover a las mexicanas peludas.

Luis González de Alba (1944) fue líder estudiantil en 1968. Es autor de Los días y los años (Era, 1971) y de numerosas novelas y obras de divulgación científica.

EL PINTOR Y LAS NIÑAS

2009-12-19T12:54:00.000-08:00

ENCONTRÉ LA PAGINA DE ESTE ARTISTA Y ME MARAVILLO SU TRABAJO, SOBRETODO ESTOS DOS RETRATOS... AH QUE MARAVILLA DE NIÑITAS... QUE DULCES, QUE PERVERSAS... Y EN MEGALIENZOS, CON SU PIEL DE ACRILICO...AQUI LA PAGINA DE CARLOS MURO PARA QUE SE CAGUEN EN LOS PANTALONES CON LO BIEN QUE PINTA, YA QUISIERAMOS MUCHOS ACERCARNOS UN POQUITO A ESTE ESPLENDOR, POR LO PRONTO A SEGUIR BABEANDO: www.carlosmuroaguado.com

2009-12-01T19:37:00.000-08:00

FUMANDO UN TOQUE DE BUENAS NOCHES EN LA CASA DE LOS JHONSONS Y LOS MIERDAS: UN ACERCAMIENTO A LA OBRA DE WILLIAM S. BURROUGHS

¡Carne pa’ la picadora!,
sólo colocado se calma este dolor
que tanto agobia mi cuerpo terrenal
¡vida de superviviente y meterte algo decente!,
ahora me pongo con metadona
y cuando puedo de todo lo que hay,
eres muy libre si quieres confiar
sólo un amigo te puede traicionar,
la culpable de mi ruina es la sociedad
que cuando mejor estoy se acaba el material.
LA POLLA RECORDS.

PROLOGUITO INTRAVENOSO
El Ruso es un drogadicto que conocí en una época terremótica, en términos afectivos, y dolorosa, en términos físicos; me encontraba en proceso de recuperación de un tobillo con esguince que dolía en forma extrema, acentuado por querellas sentimentales del tipo no te vayas todavía.
Para mitigar el sufrimiento pasaba horas a la sombra de los edificios viejos, liando cigarros de verde alegría e ingiriendo elixires que canónigos apóstoles de la tranza, el hurto y el narcomenudeo disponían a los parroquianos más adeptos a esos terrenos de embriaguez sagrada.
En un festín de tópicas alucinaciones barbitúricas, como las que eran frecuentes, se presentó un enjuto personaje montado en una vagoneta pintada de infernal rojo carmesí, que a los dos vasos de matarratas decidió invitarnos a su casa.
El Ruso tenía una mansión: dos albercas, tres cocinas, cinco baños; me sorprendí de observarlo con la apariencia de un oficiante de la mezcla y el ladrillo rodeado de aquel lujo aristocrático. Incluso había un piano en la enorme sala, donde el Ruso hizo gala de su talento musical cuando interpretó el conocido “tata tata ta” e hizo la gracia de los invitados que no tardaron en festejarle tan suculento acorde.
Pero las virtudes artísticas del anfitrión nada interesarían de no ser por lo que se guardaba en el interior del instrumento, en la caja de cuerdas del piano el Ruso escondía quince cajas con dieciséis dosis de metadona y otras tres cajas con dosis de buprenorfina. Quienes hayan estado en una demostración de refractarios me entenderá, el vendedor nos mostraba la mercancía parloteando de sus virtudes, incluso dando unas muestras.
Busqué a un camarada, le mostré dos ampolletas que había conseguido la noche anterior y él hurtó a su hermana con diabetes dos jeringuillas para insulina. Él primero: colocó un cinturón en el brazo y se pinchó, luego yo, inexperto no encontraba la vena y me provoqué dos abscesos, luego con su ayuda logré meterme once mililitros de metadona. El efecto fue angelical, un alivio extremo, el estado de gracia absoluto, cuando la melancolía tuerce el brazo.
La mañana siguiente y todas las mañanas de quince días me desperté almorzando un chute y cenaba otro. Aunque me sentí enganchado sabía que la metadona es una sustancia que se utiliza para controlar la ansiedad cuando existe la adicción a la heroína o la morfina. Me olvidé del asunto apenas se me acabaron las ampolletas y volví al placentero churro con cerveza.
El relato de mis veleidades viciosas pretende mostrar en que forma el asunto de las drogas ha tomado una posición tan flexible en la existencia, la manera tan simple de caer enfermo, pero no del vicio de la propaganda oficial, aquel que “destruye a la sociedad” sino del desmantelamiento paradójico de casi el mismo mensaje: la sociedad que destruye.
Para que la droga entrara en mis venas fue necesario que el sistema operara efectivamente, pues la metadona es una sustancia de laboratorio, subsidiada su producción por empresas privadas u organismos de gobierno, fabricada específicamente para el alivio de dolores extremos, delirios esquizofrénicos, farmacodependencia. El acto en apariencia simple del embolo empujándola dentro del organismo es además una apología del dominio, la manipulación y la condición perene del ser humano de ser gobernador y gobernado, y de la lucha imposible, eterna, por que esto sea diferente.
Sobre el tema escribió de manera abundante William S. Burroughs, sus libros son una linterna entre la bruma, desenmascaran a los actantes del trafico, el consumo, la pesquisa, en el mundo de la adicción y cómo se construye un entarimado sobre nuestra existencia para hacernos participes de la gran teatralización del universo, que terminará por consumir incluso nuestros más vagos anhelos.
LIMPIÓN
Si algo podemos precisar acerca de lo natural en el hombre es su peculiar obsesión por dominar a los semejantes. Todos estos siglos de vida humana y al fina les aseguro que esta es la respuesta más evidente cuando ponemos los codos sobre la mesa; no hay sino poder en disputa, medios para conseguirlo y preservarlo, pero antes que nada ejecutarlo.
La competencia es el mal de nuestra especie, propició y alimentó a la hidra de las mil cabezas de la burocracia, ese monstruo al que acabamos cediendo el complejo de nuestra voluntad. Nada de grandes mitos ni pláticas con Juno, deja la inspiración y expira, estate ahí acobardado detrás del titulo de la universidad o el jornal de quince horas, no existe la culpa porque no existe el pecado, has nacido para darle dos brazos y piernas firmes, unos quince o veinte años, después el gobierno arrojara al suelo algunas migajas para que no jales del gatillo, ningún coordinador de pompas fúnebres querrá perder un cliente, ni la morgue, ni el seguro social, ni el proveedor de internet, aun si decides disparar sobre tu cabeza algún listo tendrá un buen negocio entre manos.
El resultado final de la representación celular completa es el cáncer. La democracia es cancerígena y su cáncer es la burocracia. Una oficina arraiga en un punto cualquiera del Estado, se vuelve maligna como la Brigada de Estupefacientes, y crece y crece reproduciéndose sin descanso hasta que, si es controlada o extirpada, asfixia a su huésped, ya que son organismos puramente parásitos. La burocracia es tan nefasta como el cáncer, supone desviar de la línea evolutiva de la humanidad sus inmensas posibilidades, su variedad, la acción espontanea e independiente y llevarla al parasitismo absoluto de un virus.
La literatura de William Seward Burroughs es una disección al mundo del poder corrompido y a los mecanismos por los cuales la humanidad ejerce sobre la existencia la autodepredación que le es usual desde sus días de andar en cuatro patas. El infortunio de la mayoría al pertenecer a los dominados por los dominantes, en casi todos los casos obtusas ratas criadas por el vano lujo del progreso; provoca que la vida sea una constante pelea donde se nace noqueado. En las novelas del autor estadounidense prevalece una frialdad antiromántica que parece decirnos: basta de ensoñaciones, esto es lo que hacen con nosotros y lo hacen con esto. Y William Lee se coloca un piquete de chiva .
Uno de estos mecanismos de control resalta en la obra de Burroughs: la droga, en especial las que llaman duras, sintéticos derivados del opio. El avatar inclemente de los estados para procurar que se propicie lo que el mismo escritor llamó “la histeria de las drogas”. Las sustancias no representaban un problema serio hasta que se promovió una guerra mundial contra ellas a principios del siglo pasado, cuando comenzaron las leyes prohibicionistas , creando un telón de ignorancia donde reina la estupidez, el abuso y la burla propias de una psicosis colectiva promovida por todas las instituciones y las empresas que conforman el asqueroso cuerpo fétido de lo que solemos nombrar sistema; porque sencillamente representa un gran negocio, un gran control.
Lo que produce la droga es un estado idóneo para desconectarse de la problemática del mundo, al conseguir que el sujeto se vea reducido a la necesidad de suministrarse una substancia; la fuerza, la creatividad, la vida se desploma, prisionero del placer, la maquinaría comienza la licuefacción:
Si todo placer es alivio de tensiones, la droga suministra un alivio de todo el proceso vital, al desconectar el hipotálamo, control de la lívido y la energía psíquica.
Parece más probable que la droga lo que hace es interrumpir todo el ciclo, tensión, descarga, descanso. El orgasmo no cumple función alguna para el adicto. El aburrimiento, que indica siempre una tensión no descargada, jamás afecta al adicto. Puede pasar ocho horas mirándose los zapatos. Sólo pasa a la acción cuando se vacía el reloj de arena de la droga.
FORJE USTED SEÑOR LEE
William Seward Burroughs nació en una familia aristocrática de empresarios estadounidenses en St. Louis, Missouri, en 1914. Estudió literatura inglesa en Harvard y un curso de medicina en Viena, además de otros estudios de antropología y psiquiatría.
Su bibliografía comienza con la publicación en 1953 de Yonqui una narración autobiográfica en el tiempo que pasó como adicto a la heroína, escrita en una tradición narrativa más tópica, casi realista, y publicada por primera vez en Paris. Le siguen El almuerzo desnudo (1959), la más celebrada de sus obras y a la que el otro escritor americano Jack Keorouac sugirió el titulo. El exterminador (1960), La trilogía Nova (1963-1970), entre otras, además de múltiples artículos para diversas publicaciones.
Prolífico artista gráfico, actor y amigo de músicos de rock avantgarde como Sonic Youth, Tom Waits, Pati Smith y Kurt Cobain con los que compartió el estudio de grabación dejando estupendas canciones donde resuena su voz de viejo adicto aguardentoso, The prest they called him con Cobain, The black raider con Waits.
Burroughs sufre el mal de las celebridades intelectuales, su vida ha sido enaltecida como leyenda hasta hacer borrosa su obra, hasta convertirse en el objeto de su crítica, un personaje manipulado para confeccionar un imaginario con destino a ser reprimido bajo una aparente libertad, una aparente oferta codificada y diseñada por la industria. La contracultura, el gusano en la manzana.
La adoración de los poetas Beat suele producir confusiones para quienes la taxonomía es un mal necesario y al no encontrar un calificativo más apropiado lo incluyen dentro de la corriente poética de San Francisco, comandada más bien por Allen Ginsberg, eso sí, amigo intimo de Lee y al que consideraba el mentor de dicho grupo. Jack Kerouac y Ginsberg lo encuentran como un viejo profesor en la universidad en 1944, la personalidad y la literatura del hombre mayor influencia a los jóvenes quienes además consiguen que se interese de nueva cuenta en la literatura, pues un par de años antes había perdido casi por completo el interés.
Burroughs es uno de los pensadores más serios en el tema de la adicción, junto a Thomas de Quincey , Jean Coteau o Charles Baudelaire, pero en él la droga no es un aliciente de la vida, no es escape ni confrontación, sino aniquilamiento, miseria, siete horas de mirar la punta de los zapatos para después salir a buscar otro fije. En los pasajes de sus novelas nos sentimos enfrentados a textos científicos, médicos y antropológicos mezclados con una prosa poética de imágenes condesadas, un novelista y un ratón de laboratorio que se ha inyectado unas dos mil veces y nos cuenta lo que ha pasado.
DESTÁPENSE CAGUAMAS
Es preciso que entendamos la diferencia sustancial, quiero decir de carácter, entre las drogas blandas y las duras. Las primeras son las naturales, el cannabis, el opio, el hash, los alucinógenos ceremoniales. Las segundas son las producidas por el hombre, principalmente la acetilmorfina, la cocaína y derivados del opio. Las primeras son adictivas en forma psicológica, existe una dependencia emocional a la sustancia, las otras causan adicción metabólica, el organismo depende al cien por ciento de la sustancia cuando se es un yonqui y la mayoría de las veces que un sujeto se pincha la vena se colgará del vicio, estará enfermo .
En 1927 en una asamblea de gobiernos (esos deslices traviesos donde los funcionarios gastan en contentillo romano el erario publico), con la finalidad de crear leyes que regularan el consumo y la venta de drogas, Estados Unidos de Norteamérica consiguió que la cannabis se convirtiera en droga ilegal , todo un despliegue mediático muy apoyado por el cine ha producido desde entonces un desprestigio malicioso sobre una de las más bondadosas sustancias. Anteponiendo el prejuicio y la ignorancia incluso ha conseguido una ridícula satanización de la mota que, al menos lo sabemos los consumidores habituales, procura más alivio que cualquier analgésico de Bayer, más alegría que una telecomedia y un alivio amable, dañina es verdad, pero no más que el puré de papas o la polución en los zapatos.
William Burroughs escribe acerca de la prohibición y los métodos esquivos con los que el estado norteamericano finge combatir un problema que ellos mismos alimentan: “recordemos el siglo XIX y principios del XX—los viejos buenos años—: nos evocan un afecto moderado con el opio, la cannabis, los solventes y la cocaína; eran vendidos a uno y otro lado del océano y Estados Unidos no se hundió por eso”.
Con la droga se obtiene un cordel extenso que une la infinita serie de personas-personajes que intervienen en todo momento de su presencia física, desde la producción hasta la vena; estas relaciones surgidas por la ilegalidad juegan también al lobo y la oveja, en estados corrompidos como a los que sobrevivimos, desde el adicto al consumidor casual han caído en la trampa, telaraña oficiosa donde: “El desvalimiento del adicto a la droga es un ejemplo de la libre empresa y sus efectos en un ámbito bastante amplio para incluir las incursiones predatorias de psiquiatras, cirujanos y financieros en la vida humana”.
En el mismo ensayo de revista antes citado, Burroughs divide a las personas en dos grupos: los mierdas y los Jhonson, los primeros carecen de asuntos y se ocupan de los de otros, chismosos, soplones y fanfarrones; los segundos tienen asuntos propios y se ocupan de ellos aunque están dispuestos a tender la mano. Para las sociedades en que nos movemos resulta más provechoso la propagación de los mierdas, una tierra de chismosos que sustente la estupidez de las guerras antinarcóticos, que dé enfermos a los psiquiatras y se construyan más centros de rehabilitación que hagan de consuelo en la gran representación que los manipuladores proyectan sobre todas las pantallas del mundo, donde acuosos ojos de bebés, que por desgracia han nacido humanos, tiemblan al contemplarse en esta cañería rota.
El yonqui es lascivo, perverso, porque el amor es la bandera de batalla de los gobiernos predadores, aniquilado por una chocante cursilería: “lo que llamamos amor es mayormente un fraude, una mescolanza de sexo y sentimentalismo que ha sido sistemáticamente degradada y vulgarizada por el virus del poder” . Sin amor y sin voluntad el adicto conserva su carne chupada con un par de dosis al día, siempre con vértigo de caer en la abstinencia y padecer el “algebra de la necesidad” porque el verdadero problema no es la droga sino su ausencia, entonces el organismo aúlla en retorcidos compases de intestinos, necesita la jeringa o necesita la muerte, lo que llegue primero; en el síndrome uno se gradúa de yonqui, uno se ve cara a cara con lo que busca, es la verdadera enfermedad de la droga.
A William S. Burroughs debieron darle incontables ataques de abstinencia, pues él mismo confiesa que padeció la enfermedad de la droga quince años, sólo suspendía por cortas temporadas el habito en las que lo combatía con otras drogas, probándolas todas (o las que existían hasta su muerte) y experimentó además muchísimos tratamientos de cura, de los que concluyó que ninguno de los métodos usados para el alivio o la deshabituación eran efectivos, sólo causaban mayor necesidad. Al prolongar el deseo de drogarse cuando un adicto es liberado de una “granja” sale como una gata en celo y enjaulada.
Debajo del yonqui un ser larvario excreta mucosidad, es el adicto que se arrastra, último de los reductos de la humanidad, introducido en un tiempo anormal, el tiempo de la droga:
Clarinetes vibrantes: dos porteadores negros introducen al hombre desnudo y lo dejan caer sobre el estrado con brutalidad animal, despectiva… El hombre se retuerce… Su carne se convierte en una jalea viscosa, transparente, que se va evaporando en una bruma verde, dejando al descubierto un monstruoso ciempiés negro.
FUMEMOS DESNUDOS
Eric Mottrand en una charla con William Burroughs para la BBC dice acerca del escritor: “Su agudo humor farsante opera contra los agentes del poder en el mundo adicto, contra abogados y jueces, financieros y sacerdotes, doctores y psiquiatras, para exponer la ridícula idea de una sociedad absolutamente libre” . Sobre esta farsa, una sátira más bien, se desenvuelve Bill Lee, el personaje-autor de Yonqui.
Lee es un hombre maduro pero joven que ha pasado por numerosos empleos, desde fumigador a militar, una tarde su amigo Bill Gaines le propone comercializar unas cuantas ampolletas de morfina, así comienza su adicción y un camino de resistencia y entrega, donde hace de traficante, enfermo, charlatán de farmacia, ladrón de borrachos, marica de cantina, prófugo.
Encontramos en Yonqui un informe detallado de los usos y las costumbres de la gente relacionada con la heroína en los años cincuenta en América; en la novela Lee viaja de Nueva York a Kansas, de ahí a México, donde consigue de inmediato heroína cortada que le compra a una vieja en la Merced llamada Dolores. Además se muestra entusiasmado porque en ese país se puede conseguir una receta de morfina expedida por el gobierno. Al término del libro asevera que emprenderá un viaje a Sudamérica, al Amazonas, en busca del Yague de los chamanes Chimús, una planta enredadera con poderosos efectos mentales, incluso telepáticos, muy parecido al Floripondio y al Toloache mexicanos.
Casi en labor de antropólogo Burroughs narra los diversos estados por los que transcurren cuerpo y conciencia del adicto:
Las sensaciones se agudizan, el adicto tiene conciencia del funcionamiento de sus viseras hasta un punto que resulta incómodo, el peristaltismo y las secreciones son incontrolables. Independientemente de su edad, el adicto que se está desintoxicando puede caer en los excesos de un niño o un adolescente.
William Lee despotrica contra el gobierno de los Estados Unidos y las amañadas leyes que promueve contra la droga; aunque la narración corresponde más al estilo clásico, una historia narrada de manera lineal con un principio y un fin específicos, contiene la desafiante ecuación poética de Burroughs, sátira hilarante, crítica enfadada, al final verdades incómodas pues termina por concluir: “Ninguna reflexión consiente acerca de las desventajas y horrores de la droga puede darte el impulso emocional para abandonarla. La decisión de dejar la droga es una decisión celular”.
El almuerzo desnudo es una obra más compleja tanto en su propuesta narrativa como en la mordaz crítica al sistema predatorio americano. Escrita en colaboración con el artista plástico Brion Gysin que había desarrollado una técnica de composición pictórica llamada cut-up, en la que intercambiaba grafismos, algo semejante al collage, Burroughs perfeccionó la técnica de Gysin y creo el Fold-in, él mismo explica el procedimiento:
Una página del texto, mío o ajeno, es doblada por en medio y situada en otra página, leyéndose entonces a través del texto compuesto, es decir la mitad de un texto y la mitad del otro. El método fold-in se extiende hasta escribir el flashback utilizado en las películas, permitiendo al escritor moverse hacia delante o hacia atrás en su pista temporal…
Con tal estructura la novela es un camino tortuoso en el que constantemente encontramos al aliento mordaz de la confusión, como un guardavías dormido, cuyo tren a vigilar se aproxima con luces hirientes de un amarillo casi plasmático, en orquestación de nuestro avanzar por la página apretada, con esos párrafos que son bloques, que son paredes. Porque la de Burroughs es una literatura de respuesta, de ataque, un singular alejamiento del espacio-tiempo coordinado, adecuado al sujeto: “Soy un aparato para grabar… No pretendo imponer “relato”, “argumento”, “continuidad”… En la medida en que consigo un registro directo de ciertas áreas del proceso psíquico, quizá desempeñe una función concreta… No pretendo entretener…”
Aunque bajo esa afirmación de no entretener nos entretiene, porque es en ese punto que la habilidad del narrador reluce; la pretensión de Burroughs era inventar una nueva mitología para la era espacial, donde el hombre aceptara el dolor de vivir: “les presento a mi obra maestra: El norteamericano desangustiado perfecto” . Conocemos ya la distopía Huxley , un mundo completamente feliz es un mundo rendido al dominio predatorio, al control totalitario, la humanización, es decir el apoderamiento fatal del universo.
En El almuerzo desnudo William Lee es un agente de Islam S.A, un corporativo burocrático que ejerce mano dura de oligarca sobre Interzone, el país que es todo el mundo, donde las razas de la tierra conviven entre la abundancia de aromas producto de un pesado humo que cubre todo el paisaje, una brisa oscura, mezcla de drogas quemadas, guisos, gases humanos y animales. En un ambiente muy parecido al mundo globalizado, un amasijo de gente medio muerta, atados a procesos jurídicos y maliciosos tratamientos experimentales de control en manos del pervertido Dr. Benway, el psiquiatra perverso que practica con la mente humana la automatización obediente a partir de la transfiguración del cuerpo, su anhelo es conseguir un cuerpo manejable al cien por ciento, al que pueda tasajear, hacer a su conveniencia:
—¿Sabe?-dice impulsivamente-, me parece que voy a volver a la cirugía tradicional de toda la vida. El cuerpo humano es de una ineficiencia escandalosa. En vez de tener una boca y un ano que se estropean. ¿por qué no tenemos un solo agujero para todo, para comer y para eliminar? Podríamos ocluir boca y nariz, rellenar el estómago y hacer un agujero para el aire directamente en los pulmones, que es donde debía haber estado desde el principio.
El cuerpo del adicto, al transformarse en masa para modelar, es un territorio proscrito donde la medicina busca la limitación, no la posibilidad, en donde las emociones son aniquiladas por la psiquiatría y la carne representa sólo aquello que nos da unidad, uno es su cuerpo. En Interzone el cuerpo humano es la batalla por el control, entre Licuefaccionistas, Emisores, Divisionistas y Factualistas, que se disputan la manipulación, reduciendo ante todo, primero que nada, la carne humana a la obediencia burocrática.
La homosexualidad en Interzone es norma, pues en un lugar en el que se ha roto con el matriarcado distributivo, el homosexual es contraindicación a los valores budinescos de la sociedad americana. Toda criatura terrestre asegura su existencia a partir de la formación de nuevas familias que mantienen la continuidad de la especie; en el hombre la cultura condiciona el comportamiento de dichos núcleos para los que la reproducción sexual es el punto medular de su permanencia. Al homosexual que detiene este ciclo se le achaca un padecimiento antinatural, se le relega como a un apestado enemigo de la especie.
—¿Los homosexuales están clasificados como pervertidos?
—No. Recuerde el archipiélago de Bismark. No hay homosexualidad declarada. Un estad-policía que funcione no necesita policía. A nadie se le ocurre que la homosexualidad sea una conducta concebible… En un matriarcado, la homosexualidad es un delito político. Ninguna sociedad tolera el rechazo declarado de sus principios fundamentales. Aquí no estamos en ningún matriarcado.
La sociedad americana deposita su funcionamiento en el estereotipo de la familia yanqui, con roles de comportamiento para cada miembro del grupo; el papá, la mamá, los hijos y los abuelos con los que invaden los aparatos de televisión, el cine, la historieta y todas las conocidas formas por las que el estado norteamericano lleva a cabo la americanización del mundo, con la que impone una conducta estándar y el abuso de instituciones a individuos es premisa para quien controla los poderes.
El libro El almuerzo desnudo es la cronología de la enfermedad de la droga, estructurado con técnicas que resultan de experimentar factores que organizan la percepción de un adicto a la heroína cuando está colocado. Además si consideramos el prólogo, el apéndice, y si se cuenta con la edición donde el autor añadió un apartado sobre las drogas que ayudan a curar el síndrome de abstinencia, tenemos un documento único en su especie, en demasía ejemplificador de las tretas de los gobiernos, de los efectos, de las maneras, de la perversión psiquiátrica, de la voraz locura del mundo, de la gran histeria de los drogas.
SACA LA BACHA
Según uno de los postulados de la filosofía pesimista de mediados del siglo XX, el hombre es un animal monstruoso capaz de ser consiente de su muerte, esta condición lo hace caducó y lo conduce sin más ni más a un enfrentamiento deprimente, por inútil, con las condiciones que lo hacen un ser humano. Su naturaleza egoísta ocasiona que no cese de inventarse un origen y un destino, por estos conceptos desarrolló su podredumbre máxima: las metrópolis, la civilización. Los hombres del progreso son maquinaria intercambiable de la industria, los deseos que promueven regulan las fatalidades del poder y su ejecución. Muestra del mundo burocrático, en el que sin embargo nos aferramos a prevalecer, y ejemplo de una de sus artimañas para reducirnos, incluso antes del nacimiento de nuevas generaciones, es la obra literaria de William S. Burroughs, no se espere encontrar en sus párrafos una pizca de ingenuidad, un indicio de subordinación, pues sus libros operan en el gran sistema como la punta de una lanza que se encaja en el cuerpo acecino de la existencia que hemos heredado, tan insulsas, tan repulsiva.
William S. Burroghs murió en 1997, después de mantenerse alejado de Estados Unidos a raíz de haber asesinado a su esposa accidentalmente mientras jugaban a Guillermo Tell y él falló el tiro dejándole a Joan Vollmer una bala clavada entre ceja y ceja. Vivió en París, México y Tanger, la ciudad marroqui que tomó como prototipo de Interzone.
Era aficionado a las armas, incluso ostentaba una colección numerosa. Su hijo murió en los noventa de un pasón, filmó junto a Brion Gysin algunos cortometrajes basados en el cut-up. En ellos aparecen escenas grabadas en Paris de él y Gysin mientras caminan, pintan, conversan, en una repetición exasperante repleta de sonidos y palabras. Directores de cine como David Cronemberg y Gus Van Sant han utilizado sus novelas como argumentos de película, incluso él mismo aparece en varios films de los años setenta, ochenta y noventa.
Habremos de apagar la bacha, quedémonos a oscuras en la casa de los Jhonson y los mierdas, pero cuidado con las ganas de ponerse un arregle, porque: “La indiferencia no es ninguna alternativa, sólo la franca insistencia en que el uso de las drogas no será tolerado”.

Óscar Édgar López.

BIBLIOGRÁFIA
BURROUGHS, William, El almuerzo desnudo, España, Anagrama, 1997.
BURROUGHS, William, Yonqui, España, Anagrama, 1997.
BURROUGHS, William, MOTTRAND, Eric, Snack, España, Pre.textos, 1978.
BURROUGHS, William, Di no a la histeria de las drogas, en: revista Dosfilos, Zacatecas, México, Mayo-junio 1990, traducción de Pedro Moreno Salzar.
CIORAN, Emil, La caida en el tiempo, España, Tusquets, 1997.
RAMONET, Ignacio, La golosina virtual, España, Debate, 2001.
RIUS, Marihuana, cocaína y otros viajes, México, Grijalbo, 1998.
VARGAS, Hugo, Placeres y prohibiciones, www. Letraslibres.com, recuperado domingo 27 de Septiembre 2009.

Y A POCO NO?

2009-11-01T17:17:00.000-08:00

MALDITO ALCOHOL

VENENO QUE EMBRUTECE

ME QUEMAS LA GARGANTA

Y LUEGO ME ENLOQUECES.

MALDITO ALCOHOL

MIL VECES TE MALDIGO

TU ERES EL CAUSANTE

QUE ESTE HECHO UN MENDIGO.

QUISIERA YO PODER PODER

OLVIDARME DEL PASADO

CURARME LAS HERIDAS

QUE EL AMOR ME HA CAUSADO

ALEJARME DE ESTE MUNDO

DE PERVESOS DE MALVADOS.

MALDITO ALCOHOL

AMIGO Y CONFIDENTE

TU AHOGAS MI DOLOR

CUANDO MIS PENAS CRECEN.

QUISIERA YO PODER PODER...

JULIO JARAMILLO

satanás

2009-09-15T10:39:00.000-07:00

SATANÁS

I
Al parecer lo que era luz
fue amplio resplandor de las cosas
que brillaron sin la oscuridad
del objeto mundano.

El envase de cerveza,
incluso su majestad la nube:
quebradizos esqueletos
del primer alumbramiento.

Pero como todo eso te será obvio,
te contaré de qué manera
conversan los peces:

hacen así y asá con una aleta
y asá y así con la otra,
como tú das vueltas en tu pecera de concreto.

Era una mascara el mediodía,
un holgado faldón para soterrar la tarde
en el ardor de un secreto por mí revelado,
por mí acontecido fue que lo vi de visto,
al Cristo apaleado fumar mi cigarro,
probarse mi sombrero,
escribirte la carta de este martes enlutado.

Te habló de la cajita socrática para el daimon,
copió un pétalo de flor y canto
donde bailó con su bondad ahogada.

Lo que ves arrugado,
removidas las letras por el borrador,
era una nota simple donde había escrito:

Querido Judas,
el ojo del universo no es infinito, pero sí la mirada,
tan eterno es el esplendor de lo visto
que garabateo sin descanso su nombre
aunque sobre el alma pesa el nombre mío,

es una Eva que todavía no sueña con el sapo,
pero no puede ser una bruja, sin la dulzura disidente,
es una chava loca que agarra la onda,
pero no puede ser la cariátide de ningún templo, con la cabeza tan erguida,
es una rubia bendita entre las rubias,
pero no es bálsamo para mordida de dragón,
por la amargura en que se hunde.

A esta mujer la componen cuatro triángulos
con nueve lunas gitanas
cosidas en una falda de mirtos,

el sol pasó su esmeril de orfebre
por la dermis para que radiara como él
y como él por la noche siguiera caliente,
en la medida de todo lo cálido.
Prometo encadenar el porvenir de mis visiones,
el ojo arrojará el trofeo,
seré de la tierra como es ella,
seré dentro de ella y fuera,
seré las cosas y lo que habla en las cosas,
tiempo sin calendario, estaciones sin nombre,
seré el estallido, la ráfaga de balas.

A nadie contaré lo que he visto.

II
Cualquier prado no es hogar para mi carne,
no preciso narcisos pero sí un amplio jardín
donde salir las mañanas
a orar el credo para las aves que persisten,

a plugar por mi desgracia encadenada
bajo todos los suelos del universo,
condenado como he vivido
mi revuelta no es ya la confusión,

aunque ahora comprendo al
vidente rubio que dictó
a su hija mi epopeya,
no persigo absolución para mi castigo,
el crimen llegó cuando me acusaron,
no es verdad que soy un renegado,
quería tan sólo algunos hilos
con los que juegas a bailar a esos tipos,
yo tampoco comprendo su pleitesía que los castiga,
escupo larvas cuando escuchó sus lamentos,
han llamado a las puertas de mi casa
para brotar de su vicio mi tormento,

no persigo más a la liebre del paraíso,
el tiempo vedó mi estirpe,
ahora soy de carne, de mármol,
de aluminio, de fibra, de pluma,

yo, al contrario de ti, nunca quise estar en todas partes.
III
En los días del diluvio
el barullo fue gotera,
fue relámpago, correr de agua fue,
apareció sin que mi escena diera fin,
en pleno escenario interrumpió mi pathos,
en pleno brote del zacate sacó las tijeras.
Me salvó de sujetar el cuello a la correa,
pero me quitó sus nalgas tan bonitas, tan redondas,
por usted no iré más a las fiestas de la familia,
ni estaré nervioso si el padre se emborracha y grita,
pero no tendrán barullo de hadas dulces mis tímpanos,
si el verbo deja de ser traicionero
y sede algo de su gloria a la ignorancia
de mis días precedentes,
daré amor empaquetado
en lustroso revoltijo de temores y papeles,
por supuesto:
se trató de amar a una mujer oscura, pero inocente.

IV
Confiscada la piratería
que ironía que ironía
saldrán a vender más los viejos
parroquianos de la copia maestra,

encontrados la divina mendicidad
y el pulcro derroche
armaran revuelo los duques,
los condenados y los presos,

ya el cuerpo reciente las espinas de la cama,
es hora de saludar a la mañana hedionda,
el día hediondo, el autobús hediondo.

Sonríale si quiere a las margaritas
rotas que lo asaltan en los semáforos,
esos fantasmas de hule que no soñaron
Sor Juana ni Byron.

Pero que en su viaje al leteo,
Lucifer sí conoció encaramadas en su lecho
de rosas negras y aromáticos servicios
de té japonés.

Porque estoy convencido de que es el más dulce de los ángeles,
le ofrezco el latido de la fría tarde y el zumbido rapaz
de la autopista y la desgracia
de las nubes apelmazadas.

Para que nos procure el olvido feroz
con que castigan los reyes a los súbditos,
con que aceptó Moctezuma la sumisión de los antiguos,
con la que me siento en la fuente a esperar
a que llegue de no sé donde y a no sé qué,
pero ebria y diciendo en mi oreja:
me quiero picar la vena,

cuando sienta la punta dentro del musculo
bendeciré la maravillosa oportunidad de aniquilarme
y nadie estará ahí para pergeñar las gracias de la tierra,
sólo laudes y guitarras eléctricas chillarán
en la mecánica noche del bien morir,

estoy listo, venga la estocada épica
del aguijón, venga el derrotero continuo
de mis esfuerzos, venga el amigo fracaso
a dormirme entre sus brazos.
V
Qué es la raíz de la flor
sino una condena que aferra
la dulzura del color a la tierra,

y qué el amor sino otra
cara de el hambre de los cuerpos,
y qué el hambre de los cuerpos:
nostalgia de lo que no se dio,
cosquillas arrepentidas todo el día.

Elijo tu providencia de pantalla,
porque es adorable
como una nube que
dispersa el humus en los parques,

nuestra conversación de confesionario,
nuestros secretos palpitados,
puestos ahí, a la usura de los incrédulos.

Si observaras la flor de la embriagues
que me hace pensar en Kleist,
te escribiría como él cartas largas a Enriqueta,
quizá podría hacerte soñar
mañanas mandarinas
con la complicidad de la bala que se entierra.
VI
Contempla los arbustos enraizar
ansia oscura,
haz como las hormigas:
guarda en lo ajeno.

Tibio licor en el saco,
un trago rápido para adormecer,
uno largo para despistar.

Por el oriente
hacia la punta de tus pies
no hay sol que apueste
en el mismo juego de obscurecer.

Es el tedio la mano tendida del engaño,
usted y yo la palma que busca estrecharse,
usted manía de escarabajos,
yo líquenes de no ver,
espejuelos simétricos,
usted la calma,
yo el ansia domesticada,
usted usted usted
y yo.
VII
Un ave murió en el patio,
cambié el frio lecho de su finitud
por la tersura del cartón
de una caja de zapatos.

La caja trinaba,
me acerqué para desmentir el milagro
y calló por fuerza del canto
de diez aves la tapa.

Vibró en mí lo que es y no cascara
de odio que odiaba al esperpento,
los pájaros alzar las alas no podían
cantaban, cantaban, cantaban.

De madrugada era cuando abrí
el nido no formado,
volaron cenizas por la ventana.

Vienen las aves las tardes todas aquí,
vienen volando en la negritud
¿traerán mis ojos
que se llevaron de aquí?
VIII
Ciempies azul
camina la mitad del sí
la mitad del no
fabulosa estrella
centrifuga su risa
en el pavimento
será verdad
lo que sueñan
los hombres
atrapar moscas
ya es la guerra
y reír ancho
ampliar cínico el desquicio
decir te amo
vacuidad de palo
para vientos huecos.

IX
Para descorazonar una manzana
hay que purificar la cuchilla
que penetra al fruto
de la conciencia y de el culo.

Cuchilla enhiesta
en la izquierda profana,
la pulpa revelada,
centro de una vagina amplia,
ejemplifica.

Corta la mano filosa,
imaginó como de costumbre
la Avenida Juárez de todo el país
chillar el alarido herido
de la orfandad sacra en el hurto.
X
¿Por qué no te corto como a la manzana
el corazón con mi mohoso cuchillo
cubierto de espinas que curan?

¿Por qué cifro la sintaxis en
versos que nacen del deseo
y no de la conciencia?

¿Y el escondrijo de la rata esta,
acechar por oficio el recuerdo
de tus, simplemente, dulces gestos?

ESE CHICO CHE SABÍA DE LO BUENO

2009-08-16T11:32:00.000-07:00

Pues dandome un rol en esta telaraña-internet, encontré una sabrosa cumbia del que ya era mi cumbiero favorito CHICO CHE; su ritmo es contagioso, su letra ingeniosa y precisa, sus chistes mamonsísimos, su vestuario curioso, este si es el pinche rey de la cumbia y pa' acabar le compuso una rola a mi unico amor Mary jane.

aqui tienen la letra de "La mata de mota" y si pueden metanse a la página a escucuchar este cumbión en honor a todos los adoradores de santa juanita.

LA MATA DE MOTA

EN UNA MATA DE MOTA

MI HAMACA YO LA COLGUE

Y COMO ESTABA GRANDOTA

A SU RAMA YO ME TREPÉ.

EMEPECE A CORTAR SUS HOJAS

UN CARRUJO YO FORJÉ

CUANDO LLEGO LA TIRA

JUNTO CON ELLOS ME LA TRONÉ.

¡PERO HAY QUE RICA SÍ QUE ESTA LA MOTA!

YO NO LE HAGO NO A OTRA COSA

YO LA FUMO SÍ CON MI NEGRA

PERO QUE RICA SI QUE ESTA LA YERBA.

EMEPECE A CORTAR SUS HOJAS

UN CARRUJO YO FORJÉ
CUANDO LLEGO LA FLOTA

JUNTO CON ELLOS ME LA TRONÉ.

PERO AY QUE RICA SI

YO NO LE HAGO NO

A OTRA COSA

YO LA FUMO SI

CON MI NEGRA

PERO HAY QUE CHIDA SI

QUE CHIDA ESTA LA YERBA.

http://www.goear.com/listen/83dc4aa/la-mata-de-mota-chico-che

OTRO CUENTO

2009-08-01T15:57:00.000-07:00

SOLUCIÓN SENSILLA A UN PROBLEMA COMPLICADO

Habíamos llevado hasta la orilla del mar un par de sillas, veíamos a las olas estrellarse, luego a la espuma retornar al océano. Sentía que los cangrejos, los mosquitos, todas las otras criaturas hacían lo mismo, que se detenían en un punto apacible y contemplaban al jefe mar rugir poderoso, imponiendo su presencia como un viejo que detesta las visitas.
Marcela me había invitado a pesar de que le confesé que no me gustaba viajar, a pesar incluso de que no tenía un peso en la bolsa, me rogó para que la acompañara. Pensé que estaría bien si salía un momento de mi casa, que podría pasar una semana muy cómoda en el mar, con todos los caprichos pagados.
Fuimos a la playa con Antulio y Mersilda, una pareja de maestros universitarios que eran amantes y no podían frecuentarse con libertad en la ciudad; Clara, hermana del maestro, Miriam una niña de siete años, sobrina de Marsela, ella y yo.
Por suerte Mersilda había pedido prestada una camioneta a su padre, no tuvimos que lidiar con los transportes públicos, pero sí con el endemoniado compac de los veinte éxitos de Barney que la ridícula sobrina adoraba; alcancé a contar cinco re inicios, más seis del track quince que la chiquilla cantaba con especial tono de rata atrapada.
Marsela iba a mi lado, la estimaba, pasaba buenos ratos de risa, me excitaban mucho sus senos enormes, en realidad enormes, me regalaba cerveza de su bar, me compraba coca los sábados, aunque ella no inhalara, sólo para que mantuviera firme el palo. Ponía la mano sobre mis huevos, los acariciaba cuando se hacia la dormida, con la cabeza apoyada en mi hombro, se creía que aquello me gustaba, hacerme sentir como el muñeco en el pastel de la boda.
Clara se había sentado a un lado de Marsela, con ella terminé de convencerme de viajar, la conocí mientras subía el equipaje a la camioneta e intentaba contestar las miles de preguntas que me hacia Miriam; llegó con su hermano, era bonita como un adagio de Shubert y como todo lo que es contrario a la feo. Mientras las ruedas nos conducían fuera de la ciudad me gustó verla recargada en la ventanilla, reír con la plática de su hermano, dejándome ver la hermosa sonrisa que coronaban la blancura de su piel y los grandes y brillantes ojos claros con los que iluminó la impaciencia que me producía Marsela, todo el tiempo besando mis mejilas, el cuello, las orejas.
La primera noche en la playa, cuando terminamos de cenar y habíamos bebido unos tequilas, Mersilda y Antulio se perdieron en el prolongado litoral, Clara se había sentado a un lado de la modesta fogata que hicimos para cocinar, veía las llamas crecer alimentadas por los vientos de la próxima tormenta, semejaba tanto a una estatua del Quatrocento. Marsela y yo estábamos frente al mar sentados en las sillas que el dueño de una ostionería nos rentó por cincuenta pesos. La luna era norme y resaltaba la silueta espesa de la selva. Estaba aburrido de la plática de Marsela, de su aparente estilo desenfadado de vivir, un estilo en el que imperaba hacer notar a los demás que vivían mal, que lo correcto era fingir respeto por la vida, este respeto consistía en exagerar el hipócrita miedo a la destrucción del mundo. Ella todo el tiempo pregonaba el derecho de los animales y las plantas, pero no entendía la mínima diferencia entre arbusto y matorral.
Fingí que tenía sueño y que no podía seguir contemplando la noche. Dentro de la casa de campaña acomodé unas cobijas para acostarme, ya debajo de ellas sentí a Marsela que abría la puerta, se desnudaba y comenzaba a tocarme, ella había creído que la estaría esperando, pero sólo quería descansar de su palabrería, de su “buena vibra”.
Me hice el dormido, se vistió y fue a la otra casa de campaña con la sobrina. Cuando noté que todos se habían acostado la imaginación me hizo prever que si me arriesgaba tendría suerte con Clara, había notado que me veía cuando Marsela me tenía atrapado en su melcocha, su mirada era compasiva, yo leí en ella: ven conmigo.
Abrí el cierre de la casa donde ella dormía y la encontré despierta, me dijo hola, acostada con la mano izquierda sosteniendo su cabeza. Me acerqué a sus labios, le besé el cuello, ya estaba en sus pezones cuando me apartó para pedirme que saliéramos a caminar, a conocer el pueblo, agregó ya dando los primeros pasos.
Apenas habíamos avanzado unos metros escuchamos que nos llamaban, era Miriam, venía corriendo, le pidió a Clara que la lleváramos, ya se habían entendido en el viaje, aceptó contenta y no pude negarme.
Caminamos casi un kilometro hasta el pueblo, hacía calor, sólo había algunos niños y ancianos en las entradas de sus casas, acostados en hamacas, fumando o bebiendo licor. Uno de ellos, que ya se veía muy viejo, nos pidió que nos acercáramos a donde la parca luz de una vela alumbraba de manera muy escueta la habitación de carrizos y palmas.
El viejo nos saludó con mucha cortesía, se puso de pie para darnos la mano y nos invitó a sentarnos con él. Miriam quería que siguiéramos el paseo pero yo y Clara necesitábamos beber el ron que nos había servido.
El anciano dijo que se llamaba José, estaba tan borracho que batallaba mucho para armar una frase, no podía tenerse en pie, canturreaba cumbias y hablaba con su perro, una criatura enorme, como un san Bernardo pero de pelaje liso y negro. La bestia esperaba aburrida a que el amo se metiera a la cama, soportaba sus arrumacos con la jetas colgadas en evidente gesto de enfado.
Miriam se levantó para acariciar al perro, el animal luego de gruñir y ladrar se abalanzó a ella, le clavó los dientes en el cuello y la zarandeó como si fuera un jergón de la cocina. El viejo intentó desprenderla de las fauces de su monstruo pero estaba aferrado a darle la muerte.
Miriam resistió el ataque, el perro la soltó cuando lo golpeé con un remo de lancha que estaba por ahí. Le clavó los colmillos en el rostro, la sangre que le salía con borbotones tiñó el piso de concreto blanco del anciano. La niña se había desmayado por el dolor o había muerto por toda la sangre que perdió, no lo sé.
Clara la estrechó contra su pecho mientras corría a la clínica de la comunidad, una casa de piedra con una camilla, una doctora vieja que no quería abrir y algunas medicinas. Está muerta, nos dijo al más puro estilo medico sin compasión y nos la entregó envuelta en una sábana, limpias las heridas.
El viejo no fue con nosotros ni quisimos reclamarle, en realidad él no era culpable y nosotros teníamos el lió gigantesco de contárselo a Marsela como para exigir algo imposible. La doctora se ofreció llevarnos al campamento. Le habíamos mentido, ella creía que clara y yo éramos los padres de la nena, la sensibilidad anestesiada del quirófano se le aflojó un poco y una vez que le pedimos que nos bajara nos regaló quinientos pesos, para que la entierren como es debido, agregó antes de pisar el acelerador.
Marsela ya estaba histérica porque no encontraba a Miriam, los profesores también dejaron el lecho amatorio para buscarnos y no habían regresado. Le dije a Clara que no podíamos contarle la verdad, que nos culparía por no avisarle que llevaríamos a la niña, quizá cuando los padres se enteraran nos meterían a todos a la cárcel. pero ya todo el pueblo estaría con el chisme del ataque del perro de don José y sí Marsela cruzaba palabra con algún lugareño lo descubriría todo.
La veíamos a pocos metros ir de un lugar a otro llorando, detrás de unas palmeras decidimos inventar una historia menos cruel en apariencia, pero que escondería su verdad repugnante bajo el sabor de un delicioso platillo costero.
Escondimos el cuerpo entre la maleza, lo cubrimos con hojas de plátano. El taxista que nos regresó al pueblo nos dijo que tuviéramos cuidado porque a esas horas algunos animales bajan a la carretera. Con los quinientos pesos compré un cuchillo de carnicero, un cazo grande e ingredientes para una paella de diez porciones, además el viaje de vuelta a la playa, cerca de la hierba donde habíamos dejado el cadáver.
Lo descuartizamos, lo deshuesamos y preparamos un platillo suculento, parecido a la paella pero con muchísima carne, parecía más una porción de birria de pozo. Los sobrantes los enterramos en una fosa profunda que cavamos entre los dos ayudados de palos y rocas, ahí mismo pusimos la ceniza de la fogata con que cocinamos y la ropa de la niña y su cabeza que no quisimos abrir.
Con el tazón entre las manos saludamos a Marcela, yo no podía controlar los nervios, la voz se me quebró un poco cuando le dije que habíamos ido al pueblo a comprar aquella ración de birria costera. Marcela nos dijo que Miriam había desaparecido, fingimos alarma y nos pusimos a buscarla como si en verdad ignoráramos donde estaba.
Dejámos pasar un par de horas, los profesores volvieron, venían del pueblo y cuando lo mencionaron sentí un escalofrío repulsivo, pero nadie les había contado del perro ni de la doctora, parecía que no estábamos en una tierra de soplones. Clara se acercó a nosotros cuando discutíamos si avisarle a los marinos del faro o a la policía del pueblo; allá me encontré su ropa en una piedra, nos dijo a todos en una actuación fabulosa, con lágrimas de verdad, que le brotaban de veras por la muerte de la niña y por las mentiras que la habían envuelto.
Sobre la piedra estaba la blusa y la falda, Marcela calló en la trampa y cuando llegó la policía, porque había decidido hablarles, les contó que la niña se había salido de la casa en la noche para jugar en el mar y que seguramente se había ahogado. Es frecuente que esto pase dijeron los oficiales cuando se marchaban. El equipo de buceo no encontró el cadáver y en tres horas cesó la búsqueda.
Marcela no habló con nadie, sólo lloraba. Al amanecer, cuando todos nos habíamos levantado y preparábamos las cosas para irnos, le dije a Clara que hiciéramos fuego para calentar el estofado, ella me miró con asco, pendejo, me dijo casi en silencio.
Le pedí a Antulio que me ayudara, le dimos fuego al banquete y entre los dos casi terminamos con el guiso. Los primeros bocados me dieron asco, después decidí creerme que aquello era carne de cerdo, pues sabía muy parecido. Antulio incluso insistía en que le dijera en qué restaurante lo habíamos comprado, como si pudiera volver algún día por más. Ni Clara, ni Mersilda ni Marcela quisieron de la fabulosa comida, así que preparé unos emparedados con los sobrantes para el camino.
La carretera fue un doloroso viaje al hastío, Marcela no paró el llanto, pretendía que aliviara un poco su dolor pero yo había tenido suficiente dolor también, a mi tampoco me había gustado descubrir mi frialdad y mi desinterés por la vida ajena, aunque toda existencia es ajena si lo consideramos unos minutos.
Meses después supe que Marcela había roto toda relación con sus parientes y que se había quedado algo loca, que andaba por las calles preguntando por la sobrina, como si fuese una de esas niñas secuestradas, de esto me mantenía al tanto Antulio con el que había hecho buena amistad desde el viaje y al que me interesaba tener cerca por su hermana, porque a pesar del asco que fingía tenerme también rebanó y deshueso a la chiquilla, había decidido también ir conmigo al pueblo.
Antulio me contó que Clara había guardado el disco de Barney y que lo escuchaba casi todas las noches, antes de dormir.

UN POEMA SONETIADO QUE NO EN SONETO

2009-07-19T20:16:00.000-07:00

XLIV

En la urna escupo un voto
o rallo cuervos sobre la boleta,
hará falta el bastón y la maleta,
y hasta nunca, porque estoy roto.
Mejor mirar sonrisas en la foto,
escuálida, sin rigor la paleta,
hacía falta el idiota de coleta,
jinete áspero, rey de la moto.
Entonces ni gobiernos ni recuerdos,
guardemos la vida en un cajón
alejada de los negros enredos.
Porque la jugada es parecer enfermos
nadie dice yo derrumbo el nubarrón,
nadie firma recibido por los ruegos.
En la estación más parca del alma
por sordera juzgada la justicia
desprendido brote de toda calma
su gesto alargado es pericia.
Se nota el apetito por la fama,
la tarántula teje con malicia
su más mortal pero sedosa cama,
que del sueño la muerte es delicia.
Permite a mis dientes morderte los
senos, morder además el miedo,
porque engaño son gobierno y celos.

UNA HISTORIA

2009-07-11T18:12:00.001-07:00

NO TODOS LOS ACCIDENTES TRAEN LA MUERTE

Elena iba sentada a la derecha e intentaba cambiar de estación en la radio. Aunque el automóvil dejaba demasiado rápido el paisaje como para notar que estaban en un lugar lejos de casa, sentía que la equivocación más terrible de su vida había iniciado al aceptar pasar unos días con él en ese bosque.
Estaba consiente de que los años agotan el alma, hay un momento en que se considera que la vida tiene sentido sólo si la frustración es mínima y se concentran esfuerzos para poner una prueba pequeña cada día y uno rodea el obstáculo en lugar de intentar derribarlo, entonces se está viejo o peor: acabado.
El profesor no estaba acabado ni era un anciano, pero su vida había dado tan pocas vueltas que desconocía la profundidad de los términos emoción y aventura, en cambio había penetrado profundamente en los de trabajo y rectitud. En ese afán por ser correcto había equivocado la flecha. En efecto era un hombre decente, que tenía un empleo bien remunerado, que estaba al corriente con la secretaría de hacienda, puntual, lector sólo de los clásicos latinos, soltero pero fiel a su pareja, católico por tradición familiar, como la mayoría de los católicos; se abstenía de votar, odiaba el futbol, era estricto como profesor y como amante, pero le gustaba la bebida más que las piernas de Elena y el ritmo vertiginoso de Virgilio.
Había comenzado a beber entrado en la madurez, rozando los cuarenta probó su primer tequila con limón, la garganta le ardió durante toda la semana, con la cruda brutal no encontró otro remedio que seguir tomando, sin parar, ya no permitía que se le bajara la peda, lo hacía en todo momento, incluso mientras escribía en la pizarra, se las arreglaba para introducir entre su ropa una botellita de licor de la que salía una tripa, la sujetaba al botón del cuello de la camisa y cuando había oportunidad sacaba la tripa y chupaba un trago largo de mezcal o ron de caña.
El aliento y la palabrería de un borrachín de esquina le hicieron mala reputación, su estatus como profesor comenzaba a deteriorarse, pero el director de la preparatoria había conseguido su voto favoritario, sin él no habría escalado jamás de secretario a director, él tenía de su parte al sindicato de maestros, no podía correrlo, pero sí podía encargarle que asistiera a los cursos de ética para profesores, que la universidad de la capital impartía cada año, ese tocó en una pequeña ciudad del norte, conocida por una agradable zona boscosa, donde todavía se podía encontrar algo de eso que la gente enferma de nostalgia nombra: tranquilidad de un pueblo.
El profesor tomó bien la noticia cuando el director lo llamó a la oficina para comunicársela, al salir fue con la clase para despistar un poco. Les platicó una de esas historias sobre la revolución que fueron inventadas después para ganar simpatía en las elecciones; los muchachos no le tenían aprecio por ser un amargado que no les permitía voltear a ver el cielo mientras él hablaba, ni los dejaba reír de una simpleza, enemigo de la minifalda y las cadenas y las perforaciones y los tatuajes.
Al atardecer mientras disfrutaba de un filete empanizado que su madre recién le había puesto en el plato, contestó el teléfono para hablar con Elena, ella quería pedirle un consejo sobre regalar a su primo La Eneida o el viejo libro de poemas de Petrarca. El profesor le pidió que se encontraran en la noche, que la quería invitar a un viaje.
Con Petrarca corre el riesgo de creer que una mujer es la pura perfección y con la Eneida encontrara que la perfección es un defecto horrible para un ser humano común que no tiene porque aspirar a ella, porque debe ser feliz con las cosas del mundo y estas son impredecibles, decía mientras su dedo atravesaba cariñosamente los mechones de cabello que Elena siempre llevaba a un lado y otro de la cabeza. Le propuso que viajara con él, que sólo pondría su nombre en las listas del curso pero no entraría a ninguna sesión, tendremos cinco días pagados en ese bonito bosque, imagínanos recogiendo piñas, montados en un hermoso caballo negro que al trote nos conducirá por las veredas de ese lugar misterioso. Elena se abrochó el sostén, viajaría con él sí prometía no beber en el camino, le asustaba que no tuviera los cinco sentidos sobre la carretera, no quería terminar despedazada en un barranco a los veinte años. Entonces la Eneida, le dijo cuando él aceptó no alcoholizarse hasta que llegaran.
Apenas dejaron atrás la ciudad se detuvieron en una gasolinera para llenar el tanque. El profesor entró al sanitario, tardó más de diez minutos en aparecer de nuevo, desde entonces Elena sintió el presentimiento de que no había hecho bien en aceptar el viaje, cuándo dio el portazo su aliento lo delató, se había bebido un cuarto de brandy encerrado en el baño, sentado en una taza con los pantalones abajo.
Ella no aguantó más y expresó su enfado, le dijo que quería regresar, que no estaba cómoda, que la podría reconocer algún pariente y le llamaría a su padre para preguntar si estaba bien pues la había visto con un viejito. El profesor no toleraba que se burlara de su edad, cuando eso sucedía significaba que una pelea extrema tendría lugar ahí mismo. Pero las peleas pocas veces los encaminaban a una solución, terminaban olvidando todo hasta que volvía a pasar.
Aquella pelea había sido fuerte y aún no surtía efecto la reconciliación. Él comía un bistec a la ranchera mientras ella digería la orden de enchiladas que había ordenado. Esa fonda de carretera era bonita, pintada de amarillo chillón, adornadas las mesas con manteles azules, un aroma a guisados caseros que la hacían recordar la casa de su abuela en el desierto. Antes de salir el profesor se metió al baño y abrió una nueva botellita de brandy, cuando salió ella ya se había subido a la camioneta
¡Que pendejo, saca de una vez todas tus botellitas y tómataleas aquí, que tampoco soy tu mamá! El profesor, como un niño que ha sido desenmascarado de alguna fechoría, desembolsó de su chaleco de fotógrafo tres cuartos más de su licor favorito, le dio un sorbo a una botella y comenzó a manejar.
A Elena se le había bajado el mal humor, sonreía a las imprudencias de su amante embriagado que le contaba anécdotas estúpidas de cuando trabajó en un programa de televisión donde personas deformes se presentaban haciendo un show de circo. No les faltaba mucho para llegar, se notaban ya los pinos y los robles, la neblina y la humedad de la región. A ella le llegaron las ganas de orinar todo el té verde que se había bebido y le pidió al profesor que se detuviera en un puesto de fresas a un lado de la carretera.
La mujer que atendía el puesto era amable y le indicó donde podía desechar el liquido. Él se quedó en la camioneta, subió el volumen a la canción que sonaba. Unas niñas jugaban a pocos centímetros del camino, eran tres, una repartía la comida en trastecitos de plástico, otra se daba un banquete llevando frijoles fantasma con su mano a la boca, la tercera parecía disgustada con el juego, quería corretear con la pelota, ella iba de un lugar a otro y cuando notó que la camioneta estaba abierta y adentro había un hombre bebiendo de una botella, se acercó para averiguar que más había ahí. El profesor cerró la puerta, le disgustaban los niños pequeños, también los grandes. Elena apareció cargada de mangos y fresas, están muy baratos, le decía al amargado mientras ponía las nalgas sobre el asiento.
En realidad la niña sólo intentaba sacar la pelota que se había metido debajo de la camioneta, estaba frente a la defensa cuando arrancó, apenas había rugido el motor, las llantas delanteras le apachurraron el cerebro a la hasta tronarlo como a una nuez. La mujer del puesto aventó los frutos que estaba acomodando, la expresión en su cara le había estallado los gestos de horror, gritaba, maldecía, su llanto era más estruendoso que los relámpagos que comenzaban a escucharse. Elena también gritaba, se había puesto a llorar, en un ataque desenfrenado arañó con profundidad el rostro del profesor, que no se detuvo, al contrario, dio más velocidad a su poderosa máquina.
El trayecto mínimo de dos kilómetros fue un interminable infierno de reproches e insultos, él estaba tan asustado que se detuvo y vomitó hasta caer exhausto sobre la hierba, el sonido de la cabeza que se partía bajo la llanta re repetía incontables veces en su cabeza, todo el cuerpo le temblaba, no quería ni le era posible levantarse. Elena permanecía en la camioneta, también llorando, pero sabía que habían escapado, el miedo la hizo bajar por el profesor, meterlo y arrancar con rumbo a la siguiente gasolinera, donde intentarían conseguir un aventón de regreso a la ciudad para esconderse y esperar o la cárcel o el olvido, aunque bien sabían los dos que nunca olvidarían la escena, los gritos, la sangre en la salpicadera.
No habían avanzado ni un kilometro cuando aparecieron las patrullas, los detuvieron en un operativo que rayaba en lo exagerado, ocho patrullas con diez policías cada una, una ambulancia, dos patrullerros de caminos, tres agentes del ministerio público, un perito y dos militares. Al profesor le echaron cinco años por homicidio imprudencial más uno extra por beber mientras manejaba, a Elena sólo una multa administrativa para que aprendiera a no andar por ahí con viejos enfermos, le dijo la jueza mientras tomaba su declaración. Ella no paraba de llorar, pedía disculpas a todas las personas, incluso si no tenían nada que ver, hasta a una vendedora de comida rápida que entro a ofrecer sus platillos a la agencia del ministerio publico.
El profesor llamó a su ex suegro que era un abogado famoso, incluso había sido candidato alguna vez para presidente municipal, él hizo los trucos propios de un pillo político para sobornar a la jueza y liberó en menos de quince días a su ex yerno, pero con la condición de que le iría pagando cada mes y se dejaría de pelear la custodia de su nieta.
Desde que salió de prisión telefoneaba a Elena pero ella no quería saber nada de él y se escondía incluso cuando le montaba guardia afuera de su clase de francés, el viejo maestro se había empecinado más en la bebida, lo habían echado de la escuela, ya no vestía a lo catedrático francés ni hablaba de Ovidio y Petrarca. A Elena le dio lastima una noche que lo encontró espiándola detrás de un puesto de hamburguesas mientras ella se besaba con un muchacho en un carro.
A la mañana siguiente de que lo descubrió, decidió llamarlo porque, pensaba, él no tubo la culpa después de todo, la tubo la mamá que no cuido de la niña. El profesor le contestó con el habitual enfado, aunque se desmoronó después que supo quien le llamaba. Quedaron de encontrarse en un parque, él sonrió mientras colgaba, pero ella se mordió los labios en esa inconfundible expresión de ¿qué chingados estoy haciendo?
Él estaba sentado en una banca, borracho hasta la medula vociferando maldiciones a las aves que revoleteaban cerca, cuando lo encontró sólo le dio una sonrisa discreta y se sentó a su lado, parecían un abuelo y su nieta que discutían algún problema familiar. Pasaron diez minutos sin mencionar la tragedia, hasta que él le preguntó si aún tenía problemas para dormir, sí, le contestó, aún escuchó el último grito de la niña. Mira lo encontré en la parrilla de la defensa de la camioneta el día que salí de la cárcel, y en el centro de su mano abierta una cajita dorada, adentro un ojo pequeño que parecía una uva aplastada se hacía más negro y duro, como un fruto marchito.
Elena se levantó de la banca enfurecida, ¿qué esperaba mostrándole ese ojo? Se sintió desabrigada, con frío a pesar de ser un día templado. El profesor la alcanzó, le pedía que no se asustara, que ese ojo era un recordatorio muy importante de los extremos a los que solía llegar su estupidez, que lo conservaba para no olvidarse del pasado.
La convenció al fin tras quince minutos de insistencia, jaloneo y suplicas casi humillantes, pero ella aceptó porque en verdad le gustaba coger con el profesor, podía ignorar el asunto del ojo un par de horas, después lo borraría de su vida.
Le ofreció una cerveza, ella se acomodó en el sofá a esperar a que volviera de la cocina. Cuando volvió estaba desnudo ya, Elena, con poco entusiasmo y más bien desvistiéndose como para una revisión medica, se despojo de la falda y la blusa.
El profesor había explotó toda la necesidad y las ganas dentro del sexo de Elena, la había hecho llegar unas tres veces hasta que ella misma se apartó para ir por un vaso de cerveza. No dejó de resultarle extraño el buen trabajo que el maestro acaba de hacerle, porque si era verdad que su talento como amante era bien reconocido tampoco alcanzaba las mermeladas del éxtasis, a lo mucho las erecciones le duraban veinte minutos y no pasaba de las tres venidas.
Elena bebió de un trago el gran vaso de cerveza y volteó al sillón donde el profesor estaba acostado boca abajo, ¿qué tomaste está vez, algunas vitaminas?, le preguntó para curiosear el por qué de su potencia, hace un año que ya no las tomo, ya lo sabes. Se levantó y lanzó la frazada y un par de cojines, buscó debajo del sillón, pronto su cara brilló de felicidad, aquí está, esta es la grandiosa medicina, le dijo a Elena mientras alzaba hasta su vista un brazo de no más de treinta centímetros cuya manecita permanecía cerrada, lo encontré atascado debajo de la camioneta, subrayó en un tono jocoso. Elena salió corriendo del departamento, no había tomado la blusa, sólo la falda, con los brazos cruzados sobre el pecho y a toda marcha se perdió entre las calles del viejo fraccionamiento.

PLANTILLAS RECIENTES

2009-07-06T18:48:00.000-07:00

RETRATOS DE CINTHYA

2009-07-05T16:13:00.000-07:00

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2009-07-03T22:15:00.001-07:00

Nadie da por nada su corazón y no más me queda esta canción, una vez yo me sentí mandamás, sin tu amor el sésamo, se cerró. Y llorar, no más rodar y rodar, al final, la vida sigue sin ti, la muerte viene hacia mí. Nadie da por nada su corazón además nos queda alguna razón, ya no sé si voy o vengo qué va, dime tú por dónde piensas que estoy, pues tal vez no iré ni a mi funeral, has de ver, como me arrastro sin ti, como me quedo sin mí, nadie da. NADIE DA, MÁS QUE EL ADIOS DE SIEMPRE, NADIE DA, NI LO QUE SOBRA, MIRA NADIE DA: JAIME LÓPEZ

OSTRO CUENTO OSTRO¡¡¡

2009-07-02T21:15:00.001-07:00

UNA CATEDRÁTICA QUE MUERDE

Los cuatro semestres que fui su alumno me habían sido tormentosos e insoportables, sentía, ya entrada la madrugada, que estaba conduciendo por brechas equivocas mi vida, pues su recuerdo que me asfixiaba y sus acciones que me quitaban el sueño, no me hacían sentir en la existencia como alguien feliz.
Recién cumplí los cuarenta años me inscribí en la licenciatura en letras. Uno de mis nietos cursaba estudios ahí y había conseguido alentarme lo suficiente para sacar matricula. Yo no era un amante de los libros, aunque el ejercicio de la lectura siempre me ha sido agradable y útil, no tenía como principal ocupación hurgar entre páginas, ni escudriñar el significado del símbolo.
Los primeros días en el aula me parecieron interminables, aún peor porque los otros alumnos eran dos o tres veces menores que yo, e incluso al profesor le llevaba una década completa. Las compañeras lucían cada día un atuendo distinto, pero la ropa era lo menos interesante en ellas, sus cuerpos hermosos llenaban de alegría las tardes, incluso le comenté a mi hermana: esas niñas son tan bonitas que no podía creer que me dijeran Andrés, así como si nada. A ella le pareció que me entusiasmaba de más con aquellas putillas y tenía razón.
Antes de pisar el aula me imaginaba un ambiente restirado, de gente que toma el camino del otoño muy rápido, sin necesidad, sin la mesura ilusa de los años, sólo por que no soportan estar tan consientes de su pequeñez. Pero me encontré a un nutrido grupo de adolecentes que vivían las primeras ilusiones de la confusión y que disfrutaban sobretodo del mejor momento para hacer fiestas.
Algunos profesores también eran animosos, se unían a las cooperaciones y junto a todos alzaban su vaso de mezcal. Se forjaban quince o veinte churros de mota, algunas compañeras ya pedas se animaban a coger. Yo no tenía tanta suerte para que me tocará un acostón, sólo se reían de mí; consiguieron engañarme dos veces, la más buena de la fiesta se me encimaba, cuando intentaba tocarle el bollo, me lanzaba un vaso donde, previamente, habían apagado las ardientes bachas de los tabacos.
Las fiestas jamás eran programadas, de esa forma era imposible que se realizaran, las mejores ocurrían entre semana, cuando los chavos traían aún del dinero que sus padres les abonaban desde el rancho. A esto, como es de esperarse, le sucedían las crudas tremendas, amanecidos en cualquier rincón, tardábamos unos segundos en retomar la rueda, algunos recibían al sol bebiendo o inhalando coca.
Confieso que yo me retiraba temprano la mayoría de las veces y aún así no conseguía disipar el malestar a tiempo. Los maestros que no eran fiesteros no tardaron en mirarme con desdén, pues, a lo Sócrates, me acusaban de deslumbrar para confundir a los alumnos más jóvenes. Era mentira, aquellos muchachos me parecían completos bobos con un futuro insulso.
Pero ella no se conformó con chismorrear, ni con aconsejarle a los compañeros que no tuvieran más amistad conmigo de la necesaria. Fue más suspicaz pero más dañina, su ponzoña brotaba sobretodo a la hora de la clase. Desde que era estudiante de primaria me gustó sentarme en la orilla junto a la ventana, siempre me ha causado problema enfocar mi atención en una sola cosa. Ella tenía un método muy ramplón, se instalaba en el escritorio, encendía su computadora portátil y, más como una réferi que como una maestra, decía quien era el próximo en exponer el tema del día. Me costaba mucho trabajo permanecer quieto, pero tampoco me hallaba a gusto si le hacia plática a un compañero, me cansé pronto de mirar a las muchachas y hacer dibujos me entretenía, pero sólo unos minutos.
Pronto descubrí que lo mejor era salirme, me llevaba un poquito de hierba y me escondía para fumarla, lejos de los viciosos que hacían guardia en las canchas, a esos nadie los tomaba enserio porque se reventaban recio todos los días, en cambio yo prefería sólo atizar en la clase de la maestra perra, me subía a mi auto, prendía la radio y daba una vuelta por el campus, ya estimulado regresaba al salón para dar mi comentario los diez o quince minutos que restaban. Así funcionó bien las primeras semanas, después no me fumaba sólo un gallo, me hacia tres y bebía un par de cervezas, luego, la verdad no recuerdo bien como, empecé a trabar amistad con los vagos de la cancha.
Eran encajosos sin dinero, me pedían para todo, hasta querían que los llevara a la tienda, como su chofer-mecenas, un tiempo lo pasé bien entre ellos, me gustaba sentir que no tomaban a la ligera mis años, cuando les platicaba del antiguo mundo de la compra venta de marihuana en la ciudad se entusiasmaban, pero no con otro tipo de relatos, estaban obsesionados con el vicio y la parafernalia de los fumadores, algunos incluso habían sido expulsados de la universidad por negarse a disminuir su consumo en horas de escuela.
La maestra comenzó a fastidiarme al ver que entraba con los ojos rojos y la pupila dilatada, hacia cara de molestia, fruncía los labios y decía para la clase: se ve que ya se fue a dar sus vitaminas don Andrés, y los que estaban sentados se desternillaban de la risa, pues sabían que era verdad y disfrutaban de mis humillaciones públicas.
Preferí durante un par de tardes no aparecerme por la escuela, en especial los días en que la pinche maestra atendía a mi grupo; ella junto a mí es una niña idiota, pensaba cuando se acercaba la hora de entrar.
Me quedaba en casa repasando algunas lecciones, sobretodo de literatura europea del siglo XVIII, me interesaba Flaubert y eso que mi nieto me advirtió que a primera impresión me parecería abrumadoramente cursi. Pero no fue así, al contrario, lo encontré conmovedor y profundo. ¿ Cómo sabía tanto acerca de los seres humanos, cómo si sólo era un francés, es decir un simple ciudadano del mundo, podía hablar de forma tan general de los hombres?, quizá porque no era tan “simple” y había aprendido a observar el comportamiento de las personas al grado de encontrar los caracteres que las hacen similares.
Leía una edición de Madme Bovary, estaba justo en el capitulo donde Rodolphe ha perdido el interés por Emma y ella se desgañita implorándole la pasión que el esmirriado Charles no pudo darle; cuando alcé los ojos del libro y vi a la maestra perro delante de mi. Hizo trampa en el examen, me dijo en un tono de voz malicioso, lleno de rencor.
Esa fue la primera vez que me reprobó injustificadamente, pues yo no había copiado ni hecho ninguna trampa en el examen, ya cuando fui joven e hice la educación elemental había copiado mucho y había recibido muchos castigos, los cuales habían funcionado, desde los diecinueve años no hice más trampas en pruebas, ni siquiera cuando me detenían en la calle para hacerme un test de salud esos enfermeros charlatanes que le checan a uno la presión por un peso.
Estaba furioso y frustrado, esa niña pendeja quería que le diéramos nuestro respeto pero jugaba a ser la malvada maestra, sin ablandar en buen termino su pensamiento. No tenía en mi vida porque darle entrada, la misma tarde en que repasaba la novela del maestro francés me hice consiente a la fuerza de esta idea y decidí ya no pensar en el asunto, dejar el juego de la escuelita, concentrarme ante todo en que si había entrado lo hacía con el propósito que fijé mi primer día: ocupar el exceso de tiempo que le es tan común a muchos jubilados.
Un año se cumplió sin que volviera a pisar la escuela, la frustración que me había causado reprobar a una edad tan avanzada y los motivos estúpidos por los cuales había sucedido la desgracia, no me permitían caminar los pasillos ni acercarme a la puerta principal, una poderosa energía de odio y resentimiento me aprisionaban sin dejarme mover. Pero como los malos amores, se me olvidó rápido, poco a poco me fui acercando, de pronto una tarde ya había pasado todo el día ahí, tirado sobre el pasto hojeando un libro de Ezra Pound.
Mi hermana me pidió que no fumara marihuana en la sala porque a ella el aromático humo del cáñamo no le causaba ningún placer. Sólo podía fumar en las mañanas cuando ella salía a llevar a mi sobrino al jardín de niños y otro poco en la madrugada, pero eso sí conseguía quedarme alerta para asegurarme de que ellos no despertarían.
Con la prohibición en mi casa no me sentía cómodo, aunque podía fumar en la azotea, o pegado a la ventana de la calle, preferí salir todas las tardes a dar un paseo por la que acababa de ser mi escuela, me sentaba en los prados y fumaba despacio sin prisa. El viernes de esa semana fui a quemar un poco de hierba, camino a los jardines, por las aulas vacías, escuché los chillidos de unos cachorros.
El alboroto venía de un costado del edificio central, caminé deprisa, al borde de la pared encontré un trío de perritos recién nacidos que gimoteaban juntó a su madre. La maestra estaba tendida sobre la tierra, mantenía las piernas abiertas, el último cachorro luchaba por salir de la vagina estrecha, el lloriqueo se volvió callados suspiros. La catedrática tomó algunas de sus prendas, se vistió rápido sin dejar de caminar, aunque lo hacía lento, con pasos torpes; yo la perseguía con los cuatro cachorritos contra el pecho. Ella no volteaba, no se detenía, le dije que no dejara ahí a los niños, la tomé de un hombro, dio a su cuello un giró veloz para clavarme la dentadura en el brazo izquierdo, solté a las crías que cayeron dispersas a nuestro alrededor, la perra recuperó la fuerza suficiente para correr entre ladridos estruendosos que agitaban el reflejo de la luna en los vidrios de los edificios.
De los cuatro recién paridos sólo uno sobrevivió, era de un negro mate muy profundo con una de las patas traseras totalmente blanca, parecía que estaba desnudo y llevaba puesto un calcetín blanco. Me lo quedé aturdido por la impresión de lo que había observado, aunque el perro tenía el aspecto común a su especie, la imagen de su parto me incomodaba, le tenía miedo a la criatura, era un miedo que me estaba causando daño, pues le hacía tantos mimos y complacencias para “no despertar su maldad” que no había estado consiente el día que subordiné mi vida a sus caprichos, hasta el punto de pasarme los días enteros pendiente de su dormitar excesivo y su apetito sin medida.
Una tarde escuché que algo raspaba con la puerta, afuera de mi portón la maestra llamaba como hacen los animales domésticos, con las patas de arriba hacia abajo un par de veces. Aunque la odiaba, también le fingía respeto por temor a sus desconocidas facultades mutantes.
La mordida que me había proporcionado aquella noche no tenía la cicatriz formada, la carne se veía latente, pero no sentía dolor, ni molestia, al contrario, desde aquel suceso la depresión y el mal genio se mantenían menos vigentes en mi vida, las cosas parecían ser amables una vez más con el viejo y mostrarle un poco de dulzura, al fin.
Entre sollozos de perra me contó que un ex alumno la había maldecido con la condena de parir de perritos durante cinco años, éste ya es el cuarto, agregó un poco más ofuscada que al principio. No entiendo por qué no me quieren los alumnos, me repetía con insistencia, al que me embrujó lo reprobé cinco veces, pero es que olvidaba siempre ponerle el acento a Hernández en el nombre de Francisco Hernández, no podía pasar eso por alto. Sus argumentos estúpidos me sacudieron aún más, le ofrecí una cerveza pero tampoco la aceptó, sólo dijo antes de irse que tenía que matar al perro o me volvería pronto su esclavo. De su bolso sacó mil pesos que me entregó en un sobre en el que decía: como disculpa por la mordida.
Fornicio le puse de nombre al animal, me gustaba el sonido a gondolero veneciano; Até una correa de paseo a su cuello y me lo llevé a un burdel a gastar los mil pesos. El ambiente era bueno los jueves no muy tarde, me gustaban las mujeres de ahí porque no se cohibían cuando el intento de meter el dedo se presentaba, ni hacían escándalo por pedir una rebaja en la mamada de verga. Dejé a Fornicio amarrado a la mesa mientras una morena me complacía en el privado, era alta de nalgas grandes y cintura fuerte, de huesos macizos, le estaba chupando los pezones cuando escuché que Fornicio soltó chillidos adoloridos, me aparté de la mujer y fui hasta la mesa. Un mesero alto lo había cargado ya muerto después de que un tipo de sombrero vaquero le soltara cinco balas de su treinta y ocho especial sólo por darse ánimos en esa noche en que la coca estaba más rebajada que de costumbre.
La impresión sazonada con la impotencia subieron a mi corazón, caí despilfarrado al piso, no supe nada hasta que desperté en el hospital “Chispa de Cristo” la clínica donde mi hermana trabaja de enfermera. En tres días me recuperé totalmente, aunque mi estado emocional seguía apagado. Una mañana que desperté a medio día luego de soñar mucho tiempo con Fornicio, abrí los ojos y di tres aullidos que aturdieron al doctor que me cuidaba.
Hundido en la amargura no me había enterado que el periodo de inscripciones en la facultad había comenzado ya; quise retomar la carrera para mantener mi imaginación distraída, sin ocuparse únicamente de pistolas, cuerdas, asfixia con carbón.
El director me dijo que podía entrar pero que no tendría titulo si no aprobaba la materia de la maestra perra, es la única con la que se atrasó, añadió a su imbécil y por suerte breve discurso de rebienvenida. Creí que me sería fácil aprobar con la maestra por los antecedentes que entre ella y yo habían ocurrido, pero cuando me presenté en su clase el gesto con el que me recibió inmediatamente me hizo notar lo contrario; sus labios se habían colgado a la izquierda, los ojos desplegaban maldad brutal; le sonreí mientras ofrecía mi palma abierta al saludo, ella se me quedó mirando unos segundos y preguntó: ¿ya lo mataste?, me senté en una banca muy cerca de ella, hasta que terminó la clase le dije: no lo he matado, sigue en mi casa, se parece tanto a su madre.
Los efectos de la mordida no terminaron con insolentes aullidos ni depresión por la muerte de Fornicio. Una tarde antes de la clase de los martes, me había fumado un par de churros y esperaba a que el día se fuera lo más rápido posible para volver a la casa a echar una siesta; la maestra entró al salón acompañada del director, la secretaria del director y un aspirante a rector que tenía una cara grande que parecía una mascara.
El de la mascara comenzó su discurso, más becas, más escuelas en los municipios. La maestra estaba frente a mí, de pie, llevaba una falda pegada al cuerpo que dejaba ver unas formas que antes jamás le había notado, su cadera estaba bien delineada y su culo sobresalía delicioso, pero nada era tan hermoso como el aroma que despedía, un perfume acre de sexo limpio y sudor, aroma que me colocó al borde del deseo, tenía la verga parada, dura como una solera de metal; aunque mi conciencia intentaba detenerme no pude guardar las ganas de lanzarme, y me lancé sobre ella de un salto. No era más el viejo que jugaba a ser universitario, no más el mariguano que representaba para ella lo más odioso del mundo. La sujeté con mis brazos, una fuerza desconocida emanaba de mis músculos, la volteé de nalgas después de que le arrancara la ropa y la viole al puro estilo canino, con mordidas en el cuello, con ladridos feroces, con embestidas aceleradas. El director, el candidato y el resto de la clase intentaban separarme pero al menor acercamiento les asestaba una mordida rabiosa, hasta que unos malditos vinieron con un balde de agua hirviendo desde el comedor de estudiantes y lo vaciaron completo sobre mi cuerpo desnudo.
Sin tiempo para quejarme, salí del salón a toda prisa, cuando llevaba buen tramo volteé para observar como las patullas policiacas comenzaban mi casería. Pero me había puesto a correr como un perro callejero y malherido.
No me presenté más en la escuela.
Un día me llamó una compañera para preguntarme si iría a la graduación, le dije que no podía porque tendría a la maestra y a la policía detrás de mí apenas entrara al salón de ceremonias, pero ella me interrumpió, no debes preocuparte, a la maestra la encontraron muerta en su departamento, la atacaron los quince bull terrier que, dicen, tenía como mascotas. Entonces iré, le dije a la compañera entusiasmado. Pero me quedé en casa a roer un hueso grasoso de ternera.

OTRO CUENTO DE LOCOS DROGADICTOS

2009-06-21T18:22:00.000-07:00

PORQUE NO LO CONSIDERO UN TEMA AGOTADO Y PORQUE AUNQUE QUIERA NO ME PUEDO LIBRAR DE IMAGINAR ESTE TIPO DE HISTORIAS, ESCRIBI UN NUEVO CUENTO

SOBRE DROGAS Y DESENFRENOS SEXUALES, LOS QUE OPINAN QUE YA ME ESTANQUÉ TIENEN TODA LA RAZÓN, AUNQUE YO NO LO LLAMARIA ESTANCAMIENTO Y SÍ CONCIENCIA TEMÁTICA, ES EN ESTOS ASUNTOS DONDE CLAVO MI BANDERA, SI DISPONES DE UNOS MINUTOS Y QUIERES LEER ESTE CUENTO, ENTRALE, TE SENTIRAS COMO SI TE HUBIERAS DADO UN PISTO Y UNAS PASTAS DENSAS.

LAS NOCHES CONVULSAS DE MADAME PILDORAS

La mujer llevaba una vida miserable, agobiada por una enfermedad mental derivada de los trastornos al sueño durante cuarenta años. Las píldoras le ayudaban a dormir, pero el preció fue la neurosis demencial, el ansia feroz, las pesadillas que la despertaban temblorosa, sumergida en fantasías que por lo regular terminaban en el hospital, a punto de morir por rasgarse con un cuchillo las venas o el vientre.
Las enfermeras no la soportaban, con tres días de tenerla en la cama del hospital les bastaba de gritos, insultos, proyectiles de gelatina y papilla; cuando les había colmado la paciencia, las que cubrían el turno de la madrugada, ponían en sus venas la miel que endulzara los sueños perversos de su mente, ella dormía, las enfermeras también. Pero al despertar era el mismo número, los alaridos y las agresiones.
De todas las enfermeras que huían cuando se enteraban que una vez más habían ingresado a Madame Píldoras, como ya le conocían en las pláticas de la cafetería, la más antigua, que era enorme, ancha, como un animal bruto, barbuda, de ceja poblada, nunca rehuía a cuidarla, porque era vecina en el condominio donde la anciana tenía guardados cincuenta años. Fue de las primeras en habitar esa parte de la ciudad, que al pasar los años se convirtió en el centro de una comunidad más grande. La enfermera la conocía de quince años atrás cuando se mudó de una ciudad norteña. Pasaron cinco años de saludos en la entrada del edificio, de escuchar sus discos de Vivaldi más allá del concreto de la pared del baño, hasta que una noche la señora se abrió una herida profunda en el centro del pecho, los gritos despertaron a la enfermera, llamó a la policía y aunque escuchó el alboroto no quiso salir de su departamento.
A la mañana siguiente que entró a trabajar se enteró quien era la paciente, se acercó a ella, le tomó la mano izquierda. Le recordaba a su mamá apenas muerta, por eso le tomó estima, por eso siempre pedía ser su enfermera.
Cuando cada una estaba en su departamento también le hacia visitas para ayudarle a cambiar la cama, barrer la sala o prepárale una sopa. La anciana se pasaba las horas en la cama, drogada, escuchando los discos llenos de polvo donde los allegro y los presstisimo batallaban para sonar más frescos y menos melancólicos. Desde las primeras gotas, hasta los valium de la tarde, la señora sentía hundirse en un colchón de algodón de azúcar, donde el sueño tenía gravedad, era espeso y dulce, empalagoso y profundo.
No se conocía a ningún pariente cercano, nadie que la visitara, que le trajera unas frutas o le abriera las cortinas, cuando la enfermera tardaba más de tres días sin visitarla, la encontraba maltrecha, hedionda, con los huesos al descaro.
Así mantuvieron la relación hasta que la enfermera, por descuidarse en servicio de su amiga, también comenzó con achaques, terribles convulsiones que la habían puesto en cama; separada por un muro de Madame, pasaba los días pegada a la pared preguntando casi a gritos ¿se siente bien?, pero ni una palabra le podía escuchar a la durmiente anciana.
Sus hijas se habían marchado a una gira por el país con el equipo de futbol femenil de la organización única de peluqueras y estilistas. En la noche, después de tocarse un poco entre los pelos del pubis, pensaba en lo desagradable del tiempo, porque carcome el cuerpo, seca las ganas. Sí la voluntad fuese liquida, tan simple como servirla, pero es de materia incierta, como la soledad y esas cosas que no pueden capturarse para domesticarlas.
Le costaba el doble de trabajo atender los padecimientos de las dos, pero hacía esfuerzos impresionantes para caminar de la cama al baño, de ahí a la cocina, hervía un poco de agua para infusión, luego a la puerta, dos pasos, otros dos, ya en la entrada buscaba la llave colgada entre el milagro y el escapulario. Su amiga en la cama, la miraba con los ojos abiertos, pero sin gesto, sin espíritu. La cambiaba de ropa, le daba el té de gordolobo. Ya entrada la noche salía con pasos cortos, muy lentos, buscaba la llave de su casa y entraba.
Cuando escuchó que tocaban la puerta sintió miedo de abrirla, con dificultad se puso en pie y abrió. Tiene cara de cabroncita, le dijo al oído unos días después a su amiga, pero es buena muchacha.
Sonia era amiga de las chavas en el equipo de fut bol, no salió de gira con el resto porque su padre había atropellado a un enano torero por accidente, en la feria de su pueblo, y ella tubo que viajar hasta allá para resolver, con favor de sus nalgas gordas y un soborno, la libertad de su progenitor. Había regresado del rancho cuando la llamaron para pedirle que cuidara a su mamá por dos semanas. Como ya habían depositado tres mil pesos en su cuenta no pudo negarse.
Delgada como un poste de teléfono público, alta como un helecho aferrado a una esquina, de rasgos delicados puestos ordenadamente sobre un rostro mesurado, cuya redondez de bordes la hacia parecer exquisita al tacto, el cabello negro castaño caído sobre los hombros delicados y desnudos, el vientre enmarcado por los huesos sobresalientes de la cadera, cerca del ombligo una formación dispareja de vellos rubicundos, vestía mallas negras, tenis de calaveritas, su mechón pintado de rosa fluorescente, una pequeña argolla en la nariz, tres más en cada oreja, un piercing en la lengua y dos en los extremos del labio inferior, la blusa larga con un cinturón ancho al centro, en el pecho un letrero que decía BEBE.
La enfermera la reconoció enseguida, ya había estado en casa una o dos veces, en fiestas que organizaban las muchachas. BEBE, como le apodó desde ese momento, la cuidaba por las mañanas, antes de irse la encaminaba del brazo a la cas de su amiga. Nunca entraba, la dejaba en la puerta, un beso a la mejilla y adiós, se iba como encendida de algún motor a encontrarse con el amante o las amigas. Salvo aquella ocasión, cuando la enfermera recayó gravemente y le pidió que fuera al departamento vecino para alimentar a la señora. Con una mueca de enfado dijo que lo haría. Al entrar en el departamento, el olor de la humedad, de las medicinas y del cuerpo agonizante, la hicieron sentir nauseas, algo de miedo y nervios.
Colocó el plato con crema de chícharo y el agua fresca de melón en la coqueta frente a la cama. La anciana tenía muchos cosméticos, la mayoría en tonalidades oscuras, del sepia al ciam, del negro al café. Cuando le habló para que tomara la comida, respondió con un largo ronquido. BEBE se pasó hora y media probando los colores sobre su delicado cutis, al final se decidió por sombra purpura, labios negros, polvo blanco en las mejillas y un toque marrón para parecer muñeca abandonada.
Antes de irse entró al baño, en el lavamanos había una caja de pastillas. BEBE las identificó rápido, desde que trabajaba ahí, ansiaba encontrar unas cuantas de esas. Eran hipnóticos fuertes, sacó una cartera completa y la guardó dentro de su bolsa en forma de abeja.
Al día siguiente no fue a trabajar, la enfermera fue la única que notó su ausencia; ella misma tuvo que hacerse cargo de sus deseos. Marcó al teléfono de la muchacha pero una voz apretada le decía que no estaba disponible. Pasó la mañana y la tarde en casa de Madame, por fin estuvo despierta más de tres horas, sentadas en la cama frente al televisor, aprovechó una pausa comercial en la novela de las ocho para preguntarle ¿Qué hiciste con mis pastillas?
La enfermera creyó que se refería a los somníferos, se levantó de la cama, abrió el cajón de la coqueta y sacó una caja nueva, extrajo dos y le dijo, chúpelas, son de las dulces, pero la anciana le miraba con rencor, con severidad en sus facciones, dame mis pastillas pinche vieja. La mujer no comprendía el por qué de los insultos, la repentina lucidez de su amiga satisfacía a su esfuerzo, pero esos reclamos la desconcertaron en tal grado que abandonó el departamento con sollozos lastimeros, mientras la anciana le gritaba desde su habitación: lárgate pinche ratera, ya me las pagarás.
La mañana llegó junto con BEBE, la despertaron los toquídos insistentes de siempre. El maquillaje de muñeca bruja seguía sobre su rostro, la enfermera la miró con enojo, no había dejado aún su bolso y su chamarra de piel sobre el sofá como todas las mañas cuando ella comenzó a reclamarle por las pastillas extraviadas. No confesó que las tenía, pero en su voz que se adelgazaba, que soltaba palabras nerviosas, dejó entrever su culpabilidad y por lo tanto puso al descubierto su vicio secreto.
La enfermera no le dijo más, la dejó barrer el piso y prepararle jugo de apio. Tenía una trampa para ella. Al decir que se marchaba, le pidió que entrara de nuevo al departamento de la vieja, que le pusiera a calentar el baño, más tarde iré yo a bañarle, le dijo segundos antes de que cerrara la puerta.
BEBE prendió el boiler y se metió al baño. Sabía que la señora estaba dormida, por eso no se molestó en llamarla ni en decir hola siquiera. Abrió los cajones bajo el lavamanos y encontró la misma caja de antes pero vacía. Sintió un hueco en el estómago, había prometido llevarles doce a los chavos de la esquina que le habían comprado las otras a quince pesos cada una. Ya tenía ilusiones sobre un reproductor mp3 y un bolso en forma de araña que encontró en el centro.
Desesperada hurgó por toda la casa, hasta encontrar el cajón del tesoro en la coqueta. La vieja roncaba como un felino saciado de su hambre. Había muchas pastillas pero ningunas como las anteriores. Tomó dos cajas de ansiolíticos y una de somníferos, las sacó del paquete y las metió en un par de bolsitas de plástico que había llevado ex profeso.
En la esquina la esperaba la banda de los trece, trece cholos que habían tomado como centro de reunión el cruce de dos callejones, tenían colocados asientos hechos con rejas que les regalaba el dueño de la tienda de abarrotes donde se surtían de cervezas y cigarros. Toda la tarde después de que salían de la obra, porque muchos eran albañiles, se ponían a pistear y a fumar gallo tras gallo. La gente del barrio, aunque no les tenían mucha confianza, se habían acostumbrado a su presencia, muchos los saludaban con amistad, en contadas ocasiones había problemas, sólo cuando algún chivatón rajaba con la policía. Pero al día siguiente se sabía la identidad del soplón y todos lo esperaban para darle una madriza épica en plena calle.
Cuando la vieron llegar se emocionaron, cerveza en mano hicieron un circulo a su alrededor, qué, se hizo o no, le preguntó uno, de las que traje antier no, pero si de estas, dijo BEBE mientras sacaba de su bolso las píldoras, pero estas se las voy a dar más caras porque son más densas, a veinte la pinga, recalcó mientras los cholos renegaban del precio. Bueno a dos por veinticinco, les dijo para que mordieran el anzuelo. Y así fue, le compraron dieciséis pastillas con doscientos pesos que juntaron entre todos, apenas se las dio las repartieron y se las tragaron.
Los trece eran jóvenes, no pasaba de veinte años el más viejo. La cerveza y la marihuana no los transformaba mucho, los ponía contentos o los distraía del duro trabajo diario, salvo las peleas con otros barrios, el castigo a los chismosos y el hostigue a las chavas atractivas, no delinquían más allá, no asaltaban, ni atracaban a los transeúntes. A las doce de la noche era tranquilo pasar como a las seis o las tres de la tarde, pero desde que probaron las pingas se aceleraron más, dejaron de ir a sus trabajos, pasaban más tiempo en la esquina, no se medían con las mujeres, les tocaban el culo, les dio por empezar a robar, primero las caguamas en la tienda, luego bolsas y carteras. Estaban descontrolados, amanecían tirados en las banquetas, dormidos, con la ropa de una semana.
Y su proveedora contenta, llevándoles cada tercer día alguna novedad, ellos la llenaban de regalos, bolsas, relojes, teléfonos móviles que conseguían en sus asaltos diurnos. Cuando no tenían para compararle se dispersaban por las calles, volvían en diez minutos con el dinero suficiente para otras veinte o treinta pastillas. BEBE ya no iba a la casa de las señoras, ni contestaba cuando le llamaban las hijas de la enfermera, sólo cuando se le terminaban las pastillas se presentaba, le decía que necesitaba dinero, que la ayudara, que la dejara fregar los platos o cualquier cosa por unos pesos; la vieja se compadecía y siempre la dejaba entrar y le encargaba que le diera de comer a la vecina antes de irse.
Madame no se daba cuenta de la falta de sus fármacos, sólo notó la ausencia de aquellos hipnóticos por los que corrió a su compañera, pero como cada fin de semana visitaba al doctor, este la surtía de tabletas al por mayor.
Los trece se habían pasado al crack en menos de un mes, algunos se habían clavado tanto y en tan poco tiempo que ya presentaban síntomas de paranoia delirante, eran agresivos a la menor provocación, ya no podían robar porque la droga no los dejaba ni moverse. Pero cuando les entraba la malilla se ponían a conseguir lo que fuera.
Esa tarde en que esperaban a BEBE con más píldoras ella llegó con las manos vacías. Les dijo que ya no quería robarles más a las señoras porque ya se había comprado muchas cosas y se sentía mal de hacerles daño, además ya no se hablan entre ellas, les dijo a los cholos como si les importara. Cuatro de ellos, los más grandes, la condujeron a empujones a un lote baldío, le dieron una madriza y la amarraron a un pirul. Dime donde viven las pinches viejillas esas, le dijo uno que andaba rapado con tatuajes en la frente, los otros tres la manoseaban, le metían los dedos en el culo y la vagina, le chupaban los pezones, ella al principio pataleaba, soltaba gritos, pero luego pensó que era peor hacer escándalo, se quedó callada y aceptó la verga de los cuatro entrar y salir hasta que la bañaron en mecos.
Les dijo medio desmayada el domicilio de la enfermera y su amiga, los trece la dejaron amarrada al pirul con una jerga en la boca y dos de los menores cuidándola, armados con palos y navajas. El condominio no quedaba lejos de la esquina de los trece, cuando llegaron notaron que era un lugar muy solo, excepto por un señor mayor que al verlos apretó el paso, nadie más se veía rondando los pasillos. En el número siete tocaron el timbre, el ansia se los estaba tragando, no les habrían y decidieron brincarse por el patio. El departamento estaba en el segundo piso, no les fue difícil la entrada, sólo escalar hasta el patio, la puerta estaba emparejada y la lavadora funcionando, el ruido de las aspas no permitió que se escucharan los pasos ni las voces. Los trece entraron en la habitación de la enfermera y la encontraron con un cuchillo de cocina enterrado en la garganta, estaba tirada en el suelo, el piso beige resaltaba aún más el intenso color de la sangre que se abría paso hasta un montón de ropa sucia en la entrada, ahí se encharcaba y comenzaba a cuajar, la orilla tenía el aspecto de carne cruda y vieja. Los cholos se sacaron de onda primero, luego revolvieron todo lo que encontraban al paso, en una mochila que uno de ellos traía guardaron lo que pudieran vender y salieron. Pero no se irían de ahí sin las queridas píldoras y como habían encontrado una llave suelta en uno de los cajones de la enfermera, fueron a probar si abría la puerta de la vecina, y así fue.
La anciana estaba en el baño cuando entraron los cholos, sonaba Vivaldi en un volumen exagerado, pero no lo apagaron para no hacer sospecha. Madame se había comido frasco y medio de hipnóticos, encontraron vomito por todas partes, olía a sanatorio cada rincón de la casa, estaba tirada entre la regadera y la taza, boca arriba su cuerpo desnudo parecía el de una momia. Los trece notaron que estaba manchada de sangre en el rostro y el pecho, pero no tenía heridas, nada más la sangre poniéndose negra también en sus manos que se mantenían tiesas como si empuñaran un cuchillo. Esculcaron hasta dar con las pastillas, las vaciaron todas en sus bolsillos personales y se fueron sin cerrar las puertas, a toda prisa, llenos de temor pero animados por una energía desmedida. Caminaron de regreso sin darse cuenta que el señor grande que los vio entrar había colgado ya el auricular después de hablar a la policía y los observaba alejarse por la avenida desde su ventana cubierta con cortinas floreadas.
En el lote baldío BEBE se había desmayado amarrada y los niños aprovecharon para masturbarse con sus tetas y su cara, cuando llegaron los otros los corrieron diciéndoles que no habían encontrado la casa. Se tragaron algunas pastillas, encargaron caguamas en la tienda armando mucho desmadre, no se dieron cuenta cuando las patrullas llegaron, saltaban los agentes las bardas como gatos. Pero llegaron tarde, cuando los tenían esposados sobre las camionetas, ya habían prendido fuego al cuerpo de BEBE, los gritos de ella y el fuerte olor de carne quemada atrajeron a los agentes. En el cielo crecía un hongo de humo negro y espeso.

¡¡¡¡¡YA SALIÓ EL NUEVO FANZINE "LA REVELACIÓN DEL RELAMPAGO"!!!!!!!

2009-05-30T20:57:00.000-07:00

Esta es una publicación no periodica que puede florecer o marchitar segun el ojo y el caracter de quien la tenga en sus manos. Sin partido ni republica, La revelación del relampago no vale unas monedas ni montones de billetes, no vendemos espacios para publicidad y estamos concientes que la mitad de ejemplares terminan en el basurero municipal, como limpión para forjar un gallo o provicional ajenda de números celulares. A Eloy le parese que devo poner chistes politicos, Lalo piensa que deveria abrir las puertas a las ONGS (sic) Iulius opina, sin decirlo, que es mariconada puñetera, Mayra: que hago bien, pero nunca, ¡¡¡hasta ahora!!! me había pasado uno de sus poemas. Total, aqui está el número tres de La revelación del relampago que podrán adquirir si la casualidad me es amable y permite nuestro encuentro, o si, como su mismo nombre lo indica, el fanzine se les revela en algun asiento de la ruta 16, en la sala de una casa prestada para fiestas, o en cualquier lugar que de aquí al próximo número pueda andar. ¡¡¡saludos a todos y gracias a los que colaboraron!!!!

!!!!POEMAS¡¡¡¡

2009-04-16T20:32:00.000-07:00

CARTAS PARA CYNTHIA DE SU AMIGO ENFERMO DE GOTA EN DÍAS DE VERANO QUE PODRÍAN SER CUALQUIERA, HOY, POR EJEMPLO

I
Bajo las nubes,
debajo del halito sombrío de su peso,
sentí la gravedad hirsuta de la llovizna.

Se mantenía cálida la herida de la tierra,
verano leímos en rayados cuadernos
de pasto y flores.

Una lombriz blanda es mi pie derecho,
depravado a voluntad ardió
de dolor en su tibia poquedad de cinco dedos.

Mi querida, espera a que baje la hinchazón
para que cierres la llave de la lluvia,
déjame respirar esta agua con mis branquias,
perdidas en la madrugada cuando me fueron otorgados
los inútiles adoloridos bastones de hueso débil.

Recuperadas ahora que vienen las limosnas liquidas del cielo,
en el ocaso de mi carrera de joven,
viejo a los veintitantos,
te escribo bajo la lluvia.

Escúchame amiga mía ligera amiga:
estoy comiendo de tu recuerdo
trocitos de calma para las ansias,
reventado de pastillas,
sobado como un rey azteca al sol de la selva tendido,
y soy el ciudadano tal y tal,
no puedo regalarte un puma ni construir una pirámide,
cómo podría con el piquetazo recio del dolor de tobillo,
cómo podría si he bebido incluso el vino de las ofrendas.

Voy a los prados cantando versos a las palmas,
los helechos, las gladiolas,
perdido en el tiempo,
acariciado por sus lóbregas estaciones.

La gota sobre el parabrisas mantiene
su baile ejercitado en tintinear,
lo mojado tiene el peso de la relajación,
mis vísceras igual, por eso se callan,
el rápido adiós del colibrí que llegó montado
en la estrella de la mañana que es Satanás,
y el fruto lacio de la luz que comienza
reanima y comienza.

La gota es un útero, ahí están dentro las partículas,
ella misma es partícula, mi pie es el útero
entonces, como mi cabeza testículo,
el amor agobio,
el asco gloria,
la gota,
gota.

II
La había observado a usted,
quiero decir antes de que también le hablara,
antes de su risa balsámica
ya la había leído mágica
en los pétalos de las flores
de mi tormento,
y me hincho usted el pie de gozo, no de gota,
me puso contento como
un asalariado contento de cobrar,
me burbujeo la vida,
querida amiga brillante.

La celebro desde la alcoba
confortado por su cándida
aparición en el monitor,
deslumbrado por usted
y no por destello de la pantalla.

¡Ya!,
entraré en el agua y pondré el punto.

III

Qué es la raíz de la flor
sino una condena que aferra
la dulzura del color a la tierra,
y qué el amor sino otra
cara de el hambre de los cuerpos,
y qué el hambre de los cuerpos:
nostalgia de lo que no se dio,
cosquillas arrepentidas todo el día.

Yo elijó tu providencia de pantalla,
porque es adorable
como una nube que
dispersa el humus en los parques,

nuestra conversación de confesionario,
nuestros secretos palpitados,
puestos ahí,
a la usura de los incrédulos.

Si observaras la flor de la embriagues
que yo veo y que me hace pensar en Kleist,
te escribiría como él cartas largas a Enriqueta,
quizá podría hacerte soñar
con la pensión en el rio,
las mañanas quietas,
la complicidad con la bala que se entierra.

IV
Vestida de Klimt
muchacha Caravaggio
dulce si es Matisse
turbía de Goya
espontaneaa a lo Pollock
que poco sería Magritte
Menina suave
Renoir al sol fumando con Degas
detenida en la sala alta del Greco
fina en el descaro junto a Shielle
deliciosa por obscena
en la sala de Vermeer
con mirada increíble
parecida a Torneau.

lo escribí con tiza en la pared

hoy.

V
Ayer mantuve la atención
en algo más que llenar
el hueco infinito
y mortal de la impaciencia.

Una pareja de niños
que se besaba detrás de una camioneta
me hicieron imaginarte recostada
sobre la cajuela.

Las manos del muchacho eran la mías,
los ojos tuyos los de ella,
de ella tu respiración
de criatura adolecente.
Creciéndonos.

Soy manos de hielo desde el desierto,
escribo para decirte que estoy feliz
pensando en ti.

VI
Ciempies azul
camina la mitad del sí
la mitad del no

fabulosa estrella
centrifuga su risa
en el concreto

será verdad
lo que sueñan
los hombres

atrapar moscas
ya es la guerra

y reír ancho
ampliar
cínico el desquicio

decir te amo
vacuidad de palo
para vientos huecos

VII
Por la diáspora espora
que alumbra nuestro
encuentro,
cabalgué en autobús
con gracia equina
las millas tremendas
que da esa cosa, la lejanía.

Destilado el hígado,
hinchado el tobillo,
lo sabes muy bien,
prefiero la dulzura de
la queja que ahujas
y graduados en medicina.

También prefiero la mermelada
de fresa sobre pan blando,
nunca esperar la hora de dormir.

¿Para qué hablarle a las estrellas?,
jamás he comprendido a
los que lustran las botas,
pero comprendo lo absurdo
del intento.
VIII
Se aleja para verme,
le han dicho el otro,

espíritu, alma,
el bueno y el malo,
nombres de santos,

y luego dioses,
y generales y esclavos,
y el esto y el aquello,
creo que también a veces:
dolor y gloria.

Pero soy yo que me alejo
cercano al sol como la chispa,
susurrado al infinito,
más estúpido que el resto,
cruel antifaz
ese otro que siempre uno es

El bramido de un tráiler,
silbido rabioso que engorda,
insípida tortilla del almuerzo.

Lo despierta cualquier zumbido,
despega, pero abrazado a mi carne,
piensa que no lo escuchó,
se mueve como un pez
engañado por la espuma brotada
de la danza.

IX
Para descorazonar una manzana
hay que tener la precaución
de purificar la cuchilla
que penetra siempre al fruto
de la conciencia y de el culo.

Cuchilla enhiesta
en la izquierda profana,
la pulpa revelada,
centro de una vagina
amplia,
ejemplifica.

Corta la mano filosa,
imaginó como de costumbre
la Avenida Juárez de todo el país
chillar el alarido herido
de la orfandad sacra en el hurto.
X
¿Por qué no te corto como a la manzana
el corazón con mi mohoso cuchillo
cubierto de espinas que curan?

¿Por qué cifro la sintaxis en
versos que nacen del deseo
y no de la conciencia?

¿Y el escondrijo de la rata esta,
la de mi amor, mi cariño
bobo por la mota y los besos,
no es corriente cosa
acechar por oficio el recuerdo
de tus, simplemente, dulces gestos?

¿Deseas el sortilegio
de acariciar mi lomo
de hurón, mi panza grande,
mis todos animalejos de carne?

¿Quisieras un asalto falso y fílmico
a los balcones de un amor que
nadie entiende, o el arrebatado
dame y toma que por fuerza
será toma y dame?

OTROS DIBUJOS antiguos nuevos y de ahorita

2009-03-22T16:00:00.000-07:00

DIBUJOS RECIENTES óscar édgar lópez

2009-03-15T11:47:00.000-07:00

!!!!!POEMAS¡¡¡¡¡

2009-02-15T15:55:00.000-08:00

CANTALETA DE LA VENDEDORA

Sé lo qué hace en la comarca del enfado,
desmenuza en falso decoro su maña,
viene por cuenta del soberano desdén,
me lo contaron las aves de la pradera.

Suelte para sus vasallos colgados un gramo
u dos de su bondad,
querida vendedora venga al reyno,
que el reyno alza las narices para la dulce
y suya coca.

CORRETIZA

I

Ambrosía es moneda de asaltante delicadeza para atracar hay menester usura y nada más corretíza de rutina no lo encontramos se peló.

II

Serenata de ampolletas una luna que no es anuncio de papel viejo te harás en clamores de la suerte tira los dados el de siempre contusión del alma es un anuncio no es el cielo en la batalla no hagas caso a Rafael es como dicen un ángel muy mamón.

MUERTE Y RESURRECCIÓN DE UNA CRIANZA

Un ave murió en el patio,
cambié el frio lecho de su finitud
por la tersura del cartón
de una caja de zapatos.

La caja trinaba,
me acerqué para desmentir el milagro
y calló por fuerza del canto
de diez aves la tapa.

Vibró en mí lo que es y no cascara
de odio que odiaba al esperpento,
los pájaros alzar las alas no podían
pero cantaban, cantaban, cantaban.

De madrugada era cuando abrí
el nido no formado,
volaron cenizas por la ventana.

Vienen las aves las tardes todas aquí
vienen volando en la negritud
¿traerán ahora sí
mis ojos los míos
que se llevaron de mí?

POEMAS

2008-12-14T19:58:00.000-08:00

ENTONACIÓN

Orina amarilla,
profana bilis.

Aguijón en el glande,
te lo dije.

Una más,
pero di salud.

Y esa,
cualquier destello.

El aro del frio,
saca la piedra.

CUATRO MOVIMIENTOS DE UNA PIEZA

1:
Contempla los arbustos enraizar
el ansia oscura,
haz como las hormigas:
guarda en lo ajeno.

2:
Tibió licor en el saco,
un trago rápido para adormecer,
uno largo para despistar.

3:
Por el oriente
hacia la punta de tus pies
no hay sol que apueste
en el mismo juego de obscurecer.

4:
Es el tedio la mano tendida del engaño
y usted y yo la palma que busca estrecharse,
usted y yo manía de escarabajos,
líquenes de no ver,
espejuelos simétricos,
usted y yo la calma,
el ansia domesticada,
usted usted usted
y yo.

ALLEGRO DE REPENTE

Ya que no hay nada que me atrape,
me dejo caer en la trampa que invente para ti.

Hicimos domestico delirio,
el allegro era simple, hacia encorvar tus cejas
y la casa del rey de abril abría
eyaculante las arcas de la dicha.

Con la cruda en la mañana
había algo había nada
para este sin altura
como suelen presentarme.

La magia explicada,
lo que disolvió el allegro,
lo que derrocó al espasmo,
vertió semen sin signo
en la rompiente noche del desierto,
a ráfagas de miel de luna aterido
el miedo es un enjambre vapuleado.

CANCIÓN DE MAYRA

1:
En la conjuración del hastío,
o buscando la muerte nada más,
tu boca dio en la mía y yo liviano,
sonreí.

Decrecida liviandad del otoño,
de mis manos caen caricias,
todos pueden largarse,
quedémonos tu y yo adentro.

2:
En lo posible mantendremos a buena marcha la bicicleta,
estoperoles como garzas que vuelan alto
brillan cuando paso el brazo torpe por el estante
y pago el vino,
mira, te digo un par de cosas que ahora capturo:
porque los labios van y vienen cuando sale el aire de tu nombre,
y vagos fantasmas no atienden los teléfonos
pero escriben largas cartas antiguas como el instante,
por evocación del cliché se derrumbará el halago.

Mayra, como me gusta decir una y una y otra y otra vez ese nombre,
porque son aeronaves que despegan desde el cuerpo
a islas donde se cocina la frescura con que los alegres
aprenden a guardar secretos de amor.

3:
Pensé en trazar una carta que no fuese un mapa,
levantar con tierra de confusión una isla,
además, sin llamado de lo ajeno,
mudarme ahí por un instante,
el que su lectura exija.

Desarmo la abulia
y tecleo estas palabras
y entre ellas ese hueco blanco que dice
ahí estará lo que no alcanzó a decir,
esencial asunto:
atrapar en la fuga de lo sublime un algo hermoso,
un ¡sssht¡ a mitad del concierto.

Entonces se acercaron las lobas,
venían danzando sedosos bailes de oriente,
entonces eran como mujeres,
tenían la inalcanzable magia de encantar,
la precisa soltura en el sexo,
la increíble fecundidad del engaño
y risas largas para la ley de los hombres;
las lobas trajeron joyas que eran besos,
ofrendas de pan que eran telarañas,
el amor les hizo brotar colmillos,
garras de fiera,
nos herimos.

La vacuidad trajo
a mi jardín novedad anhelada,
me creí santo y profese en el cerro,
en el duelo ganaron los vicios,
me senté a esperar los próximos golpes,
la siguiente pelea, el reciente arresto,
otro brinco de mata.

Y así, con la calma que amo en ti,
comienzo a silbar de nuevo
a los perros callejeros de mi alma,
puedo ver la sonrisa salírseles por el hocico
cuando escuchan que el silencio se interrumpe:
Mayra, Mayra, Mayra,
le digo a la calle que sonríe también,
los autobuses, el cableado, las flores en el concreto.

Pero no veas una sonrisa,
mira que las cosas en verdad se mueven junto a uno.

Sumergido en el dulce tono con que me hablas,
seducido casi noqueado por el deseo,
embargado sin embargo por la altura de lo que dices,
y ese tierno desapego del tiempo
con que siembras tu llegada,
qué me resta si no festejar esta energía
que eres y que sale de mis dedos
a cubrir la página con el desinterés
bondadoso de las enredaderas.

AIRE LACRA
Un viento el viento
un aire el aire
esta letra la letra.

Lo mismo el mismo
el otro del otro
esta canción canción.

La mano del bato
el bato tumbado
esa valija ese.

El bato la valija
lo mismo el bato
esta canción un aire.

NO ESCRIBIRÉ OTRO POEMA DE BORRACHOS

Vástago de mi consuelo
es el viento, que levanta
los toldos, los hules que pusimos.
Este patio es de nadie,
o si no miren a las gladiolas,
(sí, a las gladiolas)
no se han movido,
se descascara la maseta.
Bueno, hablo mucho y es que estoy aquí,
aquí y por dar ejemplos
llamaré a Mayra,
que venga la agripada,
que venga la sedosa amiga, la etérea,
Mire, se esta secando la yerba viene la sequía,
el fraccionamiento le pisa los talones a la pradera,
mire la sequía esta llegando.

No escribiré otro poema de borrachos,
no diré mantras para esconderme,
no escribiré una canción para festejar mi ruina,
no me bañaré en ego cuando festejen mi asco,
no aturdiré a los niños con versos a la patria,
no gastaré la silaba en cifrar la mentira,
no ofrendaré mi alma a los poetas,
no será mi llanto una letanía,
no derrocaré ternura sin vasallaje lúbrico,
no profanaré el verbo de los sabios,
no creeré en el misterio de la maquina.

Si una brújula que no tengo
cantára en mis caminos
o al menos un afeite grácil
adornara mi esqueleto,
por supuesto diríamos
cortas respuestas,
éste trabajo será cansado
deseo ablandar el culo.

DOS NINFAS

2008-11-09T09:56:00.000-08:00

FOTOS DE HACE UN PAR DE AÑOS, TUVIERON QUE PASAR LOS MESES CON SUS HORAS TERRIBLES PARA PURGAR LOS DOLORES DE LA PASIÓN, AHORA HE VUELTO A OBSERVAR ESTAS FOTOS DE UNA EPOCA GLORIOSA, LAS HE MIRADO CON TRANQUILIDAD, CON AMOR DISTANTE Y AJENO Y ME HAN DADO GANAS DE COMAPARTIR UNAS CUANTAS CON USTED QUERIDO BATO QUE VISITA ESTE DESMADRE.

2008-10-26T11:39:00.000-07:00

UN POEMA SIMPLEMENTE HONESTO Y DIRECTO, LO ENCONTRÉ BUSCANDO EN LA RED INFORMACIÓN SOBRE UNA DELICIOSA BENZODIACEPINA QUE SIEMPRE ME COLOCA MUY SABROSO, LEANLO, AQUELLOS QUE HAN PROBADO LA SEÑORA LEXOTÁN ENCONTRARAN EN LOS VERSOS UN ESPEJO O UN DESPEGUE.

Poema Señora Lexotán de Enzia Verduchi

Qué son seis miligramostres veces al día si con ellose pueden anestesiar los sentimientos,si controla la ansiedad del todo.No ríes, no lloras, no percibesni el principio ni el fin del mundo.Basta con abrir la boca:el ama de casa no es indecisaante la gama del supermercado;los adúlteros no discutenla orfandad en el tálamo;nada agrede al taxistasólo el alto que obliga el rojo.Señora Lexotán, con ustedno hay cabeza que perder.

DANDO DE COMER A MI EGO...

2008-10-18T11:32:00.000-07:00

DANDO DE COMER AL EGO ME INVITÓ EL COMPAÑERO DE CAUSA Y AULA HECTOR CRISTERNA, FAMOSO POR EJECUTAR DOLOROSO BLUES CON SU BANDA, Y LECTOR ATENTO DE MIS CUENTOS; REALIZÓ UN ESTUDIO SOBRE EL LIBRO "SOLO Y SIN BOLSILLOS PARA METER LAS MANOS ANTES DE LLORAR" Y ME INVITÓ A COMENTAR CON EL SALÓN DE CLASE Y A ESCUCHAR EL CUENTO QUE SIGUE, DIJO BSARSE EN EL AMBIENTE, EL TEMA DE MIS HISTORIAS... BUENO... LA PLATICA ESTUVO RE-BIEN, NOS REÍMOS BASTANTE Y PARECE QUE A MÁS DE UNO LE AGRADO LA LECTURA. SIN MÁS UN AGRADECIMIENTO TREMENDO PARA HECTOR, ESA PLATICA ME HA INYECTADO ENERGIA, !AHAHAHAH¡

(pinturas del maestrisimo FRANCIS BACON)

Hora del almuerzo

El ruido del celular me despertó. Era Santiago, editor del que sería mi siguiente libro.
–¿Cómo estás, Garfield? Necesito que vengas a verme. Lepras Liebres quiere publicar el capítulo cuatro de la novela… y nomás me has entregado tres.
–¿Ya ahorita? Es que todavía tengo que agregarle algunas cosas…
–Pues apúrate, la revista va a imprenta en una semana. Necesito el texto lo antes posible.
–Pero es que todavía no está listo. Tú sabes, no puedo escribirlo así como así, lleva su tiempo…
–Hazle como quieras… Si no me entregas el texto, el libro se va al carajo.
Pinche Santiago. Antes, ni quién pelara mis textos, y ahora ese cabrón me presiona para que le entregue uno. Era más sencillo cuando era un cronopio desconocido y trabajaba de botarga del Dr. Simi. Por lo menos podía bailar cumbias todo el día, mientras daba paletas a niñitos imbéciles que se emocionaban por saludarme. Ni modo, a llenar hojas.
Abrí el refri para buscar algo de desayunar, nunca me ha gustado escribir con el estómago vacío. Nada, ya no quedaba ningún cerebro para comer, sólo una lata de cerveza solitaria. Bebí la cerveza mientras pensaba en Osvaldo. Estaba enojado con él, ¿cómo se le había ocurrido cobrarme por los cerebros? Antes me los daba gratis, supongo que por el morbo de verme comer carne humana. Al fin y al cabo, conseguirlos era sencillo para él, era estudiante de medicina y hacía su servicio en la morgue. Pero antier me dijo que tenía problemas, que algunos maestros estaban sospechando, que no era sencillo rajar un cráneo… y que me los vendía a doscientos pesos. ¡Doscientos pesos! Ni loco. Si me comía los sesos no era por degenerado, sino porque me salía más barato que comprar un kilo de carne.
Siempre me habían gustado los cerebros: sólo hay que agregar una pizca de orégano y sal, y listo. Lo mejor es que no necesitan aceite, se cocinan en su propia grasa. Pero pagar doscientos pesos… además ¿de dónde iba a sacar doscientos pesos? Mis últimos recursos me los había gastado en un mal negocio. Un amigo me convenció de prestarle para comprar un paquete de coca. Me dijo que tenía bastantes clientes, que no me preocupara, que mi dinero se iba a multiplicar. Cómo me dolió su muerte. El güey nunca me pagó. Su familia decía que se había deprimido y se había tomado pastillas para dormir. ¿Deprimido?, ni que fuera emo. La verdad es que cuando tuvo la mercancía a la mano, se pasoneó. Siempre había sido un goloso. Adiós dinero.
Tendría que salir a buscar algo de comer. Una cerveza no llena la panza. Garfield, Garfield, es hora de ir con algún John Bónachon que me alimente. El apodo me lo había ganado por mis párpados caídos y mi sonrisa medio agüevada. Busqué entre mis dos pantalones y las tres o cuatro playeras que había tiradas en el cuarto la que estuviera menos sucia. Hice la prueba olfativa de mis calcetines para ponerme los menos apestosos. Después de todo, tenía que ir presentable con Santiago.
Ya en la calle, miré alrededor en busca de alguna buena mujer que llevara el mismo rumbo que yo. Sin duda, siempre se camina más contento y con más ganas detrás de un buen culo. Fui a la facultad de Literatura, a buscar algún conocido que me invitara un taco. Ese era mi día de mala suerte, todos decían lo mismo, Chale, es que el profe me acaba de encargar un buen de copias, no traigo varo. En la lonchería ya debía dos tortas y tres molletes, así que sólo subí a la dirección para servirme un café. Era lo chido de estudiar ahí, podías tomar todo el café que quisieras. Once y media, debía apurarme para alcanzar a Santiago antes de que saliera al almuerzo… con suerte le sacaría algo si le prometía tener el texto listo en tres días.
Entré a su oficina lo saludé. Eran las doce. Mis tripas se revolcaban tratando de exprimirse a sí mismas. Es verdad que no era un hambre de días, pero cuando el estómago ruge, hay que hacerle caso. Santiago empezó a repetirme el mismo rollo que en la mañana, lo de Lepras Liebres y la urgencia de entregar el capítulo… su voz se iba haciendo cada vez más tenue, yo sólo pensaba en sus carnosos brazos, en su panza de menudo, pero sobre todo veía esa gran cabeza detrás de sus lentes redondos. Una enorme cabeza calva que de seguro contendría algo más que el kilo y cuarto de cerebro reglamentario. Lo convencí de que fuera a mi depa para enseñarle unos avances del escrito y otro proyecto de poesía, que no había llevado porque aún no los pasaba a la computadora, y tenía miedo de que alguien me robara los manuscritos en la calle. Obsesiones de escrito, le dije. Incluso lo convencí de dejar su carro en el estacionamiento, es que en la entrada de mi colonia están perforando para arreglar el servicio de agua potable, nomás vieras que hoyotes, hasta parece que en vez de Jiapaz es Pemex el que anda haciendo pozos petroleros, no se te vayan a fregar los amortiguadores. No sé como lo conseguí, pero se creyó todo. Tomamos un taxi que nos dejó abajo del edificio donde vivo.
–¿No decías que había unos hoyos enormes? –preguntó mientras pagaba molesto.
–Pos en la mañana sí había… – fue la única respuesta medio pendeja que atiné a decir.
Mientras subíamos las escaleras, fui planeando todo. Lo llevaría a la cocina, le diría que me esperara sentado, mientras yo iba al cuarto a buscar algún texto viejo entre los montones de libros y revistas porno que tenía guardados en rejas, le entregaría las hojas, y mientras las leía, sacaría el cuchillo de mi abuelo, ese que me había regalado porque según él “siempre es bueno tener un cuchillo bien afilado” y se lo enterraría en la nuca. Lo despedazaría en la regadera, para limpiar la sangre más fácil, y guardaría sus trozos en el refri, había suficiente espacio…
-Pasa, estás en tu casa. Siéntate en la cocina mientras busco los poemas. Te ofrecería algo de comer, pero ahorita no tengo nada…
-¿Qué traes Garfield? Andas más amable que de costumbre. Si ya sé que nunca has tenido nada que tragar…

Fui al cuarto, encontré una libreta de la prepa donde tenía escritas algunas mamadas. No importa, sólo necesito que se distraiga unos pocos segundos. Le entregué el cuaderno, lo empezó a hojear, yo abrí el cajón de la alacena donde guardo los cubiertos… ¡puta madre! el cuchillo estaba sucio, lo usé ayer para abrir una lata de sardinas, tengo que comprarme un abrelatas… Fui al fregadero a buscar el arma, pero Santiago ya se estaba levantado gritando enfadado ¡¿qué son estás mamadas?! pues eso, le contesté, no había tiempo para más explicaciones, me lancé hacia él con el cuchillo en la mano, se alcanzó a quitar, tomó una botella de charanda que había en la mesa (vacía, por supuesto) y me la lanzó con tan buen tino que me hizo un chipote, lo alcancé antes de que pudiera abrir la puerta, pero de alguna manera sostuvo mis manos antes de que pudiera clavarle nada, forcejeamos con tan mala fortuna que el que terminó con el cuchillo en la panza fui yo. Santiago, perdóname, era una bromita nada más, ayúdame, llévame al hospital… no tenía fuerzas para gritar, ¿de dónde iba a tenerlas, si no había desayunado nada? El güey ni me peló, salió corriendo mientras yo me desangraba tirado entre colillas de cigarro y latas vacías.

Nadie reclamó mi cadáver, mi familia no tenía o no quería gastar en el ataúd. “¿Pagar por sus pendejadas? Ni que cagara dinero” era lo que siempre decía mi madre las veces que me metieron a bote por andar de desmadroso… supongo que esta vez sería igual. Me llevaron a la morgue, y ahí lo vi otra vez, pinche Osvaldo, traía unos ojos de pervertido. Aún recuerdo el ruido de la sierra mientras me rajaba la cabeza… ¿cómo iba a saber que ya no me daba los cerebros gratis porque ahora era él quien se los comía?

Héctor Rodríguez Cristerna.

¡EXPOSICION, LA EXPOSICION!

2008-10-06T19:11:00.000-07:00

ESTE VIERNES EN EL BAR "BIG BANG" FRENTE A LA FUENTE DE LOS FAROLES EN LA CALLE TACUVA. DESDE LAS OCHO HASTA QUE AGUANTEMOS

NUMERO DOS, DOS, DEL FANZINE "LA REVELACIÓN DEL RELAMPAGO"

2008-09-27T10:39:00.000-07:00

ESTE ES EL NÚMERO DOS DEL FANZINE QUE ANTES SE LLAMABA "GUACALA" PERO QUE HA CRECIDO Y AQUELLAS DULCES POLUCIONES DE SALVAGISMO Y DESMADRE YA NO LE IBAN TAN BIEN, AQUI SE LOS DEJO, MANDENSE UNOS POEMAS PARA INCLUIRLOS.

2008-09-07T12:54:00.000-07:00

PRETENDIDA LIVIANDAD DE LOS PASEANTES

I

Como quisiera que los irascibles brotes de yerba
lento dieran el paso mítico del ruido al concreto:
ablandaré con halagos la calma.

Como quisiera una tromba de malos deseos
Que sacudiesen molestas pulgas de amor:
Fingiré cariño a bobas meretrices

Como quisiera plantarme en funesta urbe
Para festejar las trampas del oleaje:
Diré a los gobernantes que se arrojen al mar.

La yerva en la banqueta
con el amor pagado
es la liviandad del ciudadano.

II

El llanto dulce,
esa urdimbre involuntaria,
hechizo de la especie.

Di con sus lágrimas riego de invierno
¿sólo cosas,
no hay pues
encantamiento místico?

volvió a llorar
llegó el silencio.

III
En combates negados dimos gloria
a luchas con defensas vencidas,
hay que aclarar
que nadie corregir quiere
el embuste de quien nos enfrenta;

date un chance para agarrar el viaje,
no me digas que estas tranzas son todo lo que tienes,
apostarle a tu veneno en corto me niego,

ya le caigo,

que esté chida la raza.

UNA HISTORIA EN LA PLAYA:

2008-08-12T09:08:00.000-07:00

EL CISNE NEGRO

Me había invitado mi hija a pasar unos meses con ella y la familia del esposo al pueblo costero de donde era originario y en donde habitaba con sus padres, que igual a mí, eran ancianos; mi hija y los tres niños que el vientre de mi primogénita parió, uno tras otro, hasta ajustar las edades en diferencia de un año.
Aunque me aburría igual que en la ciudad, pensaba como allá era más sencillo despejar el tedio, buscando borrachera o haciendo visita a mujeres de precio justo: cien por una chupada, necesario e higiénico. Jamás dudé de que si quería divertirme tenía la posibilidad de hacerlo igual que en la ciudad, sólo que sin esa sensación de moverse por senderos conocidos con los que las ciudades seden después que la juventud se esfuma y se ha domado la sorpresa y la curiosidad, hasta que las novedades sólo se presentan como repetidas formas que hemos visto fracasar.
La familia del esposo de mi hija no me cae bien, excepto la pequeña Misaela que entonces tenia cinco años en el cuerpo pero milenios en su tierna mollera. Resolvía situaciones complicadas en segundos, con acciones ingeniosas que sorprenderían a cualquier catedrático de formulario. Por ejemplo, la vieja a menudo cocinaba recetas que aprendía de los chefs de la televisión, a veces era tan estupida que al pretender freír una costilla de cerdo y no tener una, freía una calabaza, hacía como si fuese carne; Miasaela intervenía, tocaba el vestido de su abuela y le decía, casi como la gerente de un restaurante: no entiendes que no se cocina así la calabaza, hazla pedazos y fríelos con camarón. Seguro se pensará en mi ejemplo como uno burdo y sin fundamentos, pues dirán que los niños son siempre así de temerarios e ingeniosos, pero considerando los cientos de veces que me salvó de infecciones estomacales y más aun de engullir platillos que no eran experimentos de la loca de mi consuegra. Una virtuosa de la gastronomía.
Me gustaba jugar con mi nieta a colorear sus libros de princesas y hadas, salir al litoral para sobar mis tobillos con la espuma; a ella le daba risa ver a los Martín Pescador correr apurados tras el rastro de la marea. Era mi cariño hacia la niña aceptado y devuelto, eso me convenció de seguir un día tras otro en el pueblo. Encontraba, como me parece natural, un reflejo de mi hija en su hija, esto me inquietó la primera vez que las encontré juntas al bajarme del autobús, me sentí desesperado de verlas tan similares que no conseguía detenerme de escrutar su rostro con curiosidad. Los otros dos niños son unos mediocres, mal abuelo que soy al señalarlos bajo ese sino, pero siempre me han parecido bobos y toscos como toda la familia del padre.
Mi hija se ofreció para ayudar en mi rehabilitación, fingida por supuesto, del alcohol y las pastillas, decía que el mar lo curaba todo, la pobre no hacía sino repetir la carnada fácil de los hoteleros. Pero en algo aciertan, el mar me calmaba, lo hizo siempre, me sentía en un rito de pleitesía divina cuando me sentaba en la arena a mirar las luces y las aves; acepté emocionado, con idea de estar tranquilo por un rato largo, aunque ya me incomodaba la idea de tener que soportar al yerno, un ingenuo afortunado al que mi hija otorgó, con seguridad hechizada, los favores gustosos que proporcionan los labios vaginales.
Llamé a mi ex esposa para decirle que estaría afuera sólo un mes, que me dejara el dinero de la pensión sólo un mes, para sobrevivir un poquito mejor, le dije. Estoy seguro de que se molestó, enseguida fue a buscar al abogado culero que no ha hecho sino fastidiarme. Pero estuve contento en el camino a la central camionera, contento cuando compré el boleto y contento cuando arrancó la maquina, contento desde mi ciudad en el desierto, contento con el calor de la playa, contento con Misaela y mi hija. Contento, pero sólo unos cuantos días.
Me llevé una ristra de Alphrazolam y tres arponazos de Buprenorfina, pero fui un imbécil, debí llevar más para no consumir la terrible cocaína que vendían los pendejos de la zona. Era audaz a la hora de arreglarme, decía a mi hija que saldría a caminar un rato con Misaela, y así era, le compraba un helado grande, el más grande que tuvieran en la tienda, le decía que buscara conchitas en la arena, me gustaba visitar a un pescador vicioso que vivía en una playa tranquila, sucia y solitaria, tenía un jacal de palma, había sillas y hamacas, era agradable para él que le compartiera de mis drogas y el de de su licor de frutas y su hierba casera. Pasábamos mucho tiempo en ese lugar, hasta que nos pescaba mi yerno o mi consuegro y se llevaban a la niña, no sin decirme tantos insultos como a un demonio dominado.
Misaela tenía una tortuga de mascota, era enorme, sesenta de ancho, no era una tortuga común, había viajado y había crecido en el curso de once años, estaba vieja, pero era simpática.
Mis consuegros salían todos los viernes quien sabe a dónde, decían que visitaban a sus parientes tres kilómetros más allá del puerto, pero jamás les creí; volvían entrada la madrugada, en los hombros cargaban costales de semillas, manteles, que por estar enrollados, no sabía que adornos los vestían, además santos y estatuillas de barro negro en los que resaltaban los rasgos negroides. Pensé que eran santeros, siempre que salían, el sábado en la mañana antes de levantarme, los escuchaba pasar frente a la habitación donde me alojaban, ya despierto y al salir del cuarto me embargaba el aroma de guisos que los ancianos ya tenían preparados. Ya sabía yo un poquito de eso, hubo un director en la escuela donde enseñé, un cubano que trabó amistad conmigo desde que me declaré fanático de los boleros; el tipo me invitaba a beber y escuchar boleros en un giro negro que administraba después del trabajo formal. Me contó que su madre practicaba la santería, que la gente se escandalizaba con eso y que y que y que… muchas cosas.
El último viernes que dormí en esa playa, Misaela me pidió que camináramos y que hiciéramos visita a mi amigo el pescador, pues tenía un muchachillo de la misma edad con el que se hallaba para los juegos. Pero la mamá de la niña me había prohibido llevarla a ese lugar, tenía miedo y no era un desperdicio, la fatalidad lo realizó. Le dije que no podíamos salir en ese momento, pero me insistía con encono, yo estaba echado en la hamaca, saboreando aun la comida, tenía calor y sudaba, le dije que iríamos sólo un momento.
El pescador se había tomado litro y medio de licor de frutas y fumado muchos churros cuando llegamos, me dijo que estaba contento por que la mujer había heredado unas parcelas de plátano y que tenía que ir al entierro de su padre. Se acercó a mi hombro y dijo jocoso: volverá hasta el amanecer, ya vienen mis amigas del congal. Solté una sonrisa nerviosa, ya me esperaba algo malo. La esposa del pescador dejó al niño, Misaela y él se acercaron a un bote y se quedaron ahí, jugando.
Terminado el primer vaso de vino aparecieron en la puerta las tres putas que había invitado mi anfitrión, llevaban minifaldas, estaban descalzas, una se sentó en mis piernas, como era gruesa me exitó de inmediato, metí la mano en su vagína velluda, el pescador le mamaba las tetas a la otra, la tercera se emborrachaba con las piernas abiertas sobre la mesa.
¿De quién es esa niña?, preguntó la que bebía, lancé mujer que estaba en mis piernas lejos de ahí, Misaela estaba vomitando en la puerta, se le resbaló de la mano la botella de licor y se estrelló contra el suelo, la pequeña bebió un trago sustancioso. Me levanté de la silla, desesperado fui a levantarla, sin saber que hacer me quedé ahí, mirando como ponía todas las defensas de su cuerpo para resistir el ataque de esa sustancia que le era nueva y repulsiva. Luego de unos minutos de vomitar, las putas y el pescador continuaban en lo suyo, llevé a la niña a la recamara de mi amigo y la recosté en la cama, me decía que le ardía la boca y aquí, señalaba su vientre.
Estaba nervioso, algo molesto, no podía mirar a la puta que me había entretenido, ya no me encontraba exitado. El pescador también se había despegado ya de las mujeres, estaba en el suelo, frente a la botella rota, se levantó, con esfuerzos me dijo que Misaela no había tomado el vino, él lo tuvo siempre bajo sus piernas, lo que mi nieta había tomado era una cosa muy peligrosa. Las putas estaban molestas porque no les prestábamos atención, pero cuando el pescador les pidió que se fueran porque estábamos en problemas, las nobles acariciadoras se ofrecieron para ayudaros. Vamos al hospital, sugerí. Pero la medicina de los hospitales era inútil, me dijeron que aquel liquido era el brebaje brujo que la esposa curandera del pescador preparaba para matar demonios enemigos. Me molesté más luego de escucharlos, entré en la recamara pero al intentar sacar de ahí a mi nieta fue imposible, en la cama sólo estaba un cisne gigante y negro, lanzaba graznidos y chillidos que aturdían. Las prostitutas y el pescador me sacaron a la fuerza del lugar diciéndome que no debía tocar al pajarraco, que era un espíritu maligno que había entrado en la niña y la había transformado, quizá por su inocencia, en un cisne, pero negro y horripilante por el imperio de fuerzas malditas. Lloré por mi irresponsabilidad hasta que noté que a unos pocos metros se acercaba mi hija, su esposo y los dos viejos, me levanté del suelo en donde había estado chillando, los encaré, pero con vergüenza. Preguntaban por Misaela. Estaba a punto de contarles todo, me rodearon, exigían una respuesta sin más embrollos, pero ya no pude sino alzar la mano, apuntando al cielo: ahí va la niña. Mi yerno, inyectado en ira se abalanzó a mí, de un puñetazo me derribó, en el suelo siguió encajando sus zapatos de gala en mis costillas. El pescador lo separó e intentaba calmarnos a todos. La esposa no llegaría sino hasta dentro de un rato, debíamos buscarla para que revirtiera el efecto, los ancianos, que no tuvieron de otra más que descararse y sacar ahí mismo de una bolsa de mandado tres estatuillas, prendieron aromas y nos corrieron como a una manada de perros olisqueros. Me retiré a un lugar apartado de todos, sobre una roca dejé caer mis nalgas, en el cielo, el monstruo giraba.
Un temblor bajo la arena sacudió mi cuerpo, el ave había caído en picada, al momento de estrellarse desapareció. Las putas, que no se habían movido para nada en más de dos horas, corrieron para atender a Misaela, que había emergido de la entrañas del espectro montada en la vieja tortuga, con su cuerpo desnudo, sonreía sin hacer caso a la congoja evidente de los que la rodeaban.
Me ignoraron desde entonces y preferí largarme. En la noche, después de fingir que estaba aun apenado me puse a lavar los trastes, a hacer como que limpiaba por ahí. Luego aproveché que se habían acostado, le eche un lazo a la tortuga gigante, la metí en un saco de lona y, con un poco más de buena suerte que por fortuna me invadió ese día, conseguí sacarle al viejo, de su pantalón, las llaves de la cascada camioneta, me monté en ella y la encendí. Escuché los gritos, incluso pude ver que me lanzaban rocas enormes consiguiendo sólo más abolladuras para su auto.
En una playa lo suficiente lejos del peligro, bajé a un restaurante, vendí la tortuga en quinientos pesos despues abandoné la camioneta en un camino que se internaba en la jungla, ahí se detenía un autobús hasta la próxima central.
En la ciudad me gustaría tener una Misaela, sólo para llevarla a pasear.

¡VIVA, VIVA, VIVA EL MAMMMBOOOOO!

2008-08-02T17:33:00.000-07:00

MÚSICA MAS ENLOQUECIDA, MOVIDA, CONTAGIANTE, SABROSA; AY MÁS ES LA MUSICA DEL DIABLO, QUÉ HEAVY METAL NI QUE LA CHINGADA, EL MAMBO SEÑORES, EL MAMBO SABROSOTE DEL ARRABAL, EL DESCARADO TROMPETEO DE LA PASIÓN DELINCUENTE, LA BANDA SONORA QUE EL ASECINO SERIAL DE SU ELECCIÓN GUSTA DE ESCUCHAR MIENTRAS DESTAZA UNA SEÑORITA DE CABARET. ESA MÚSICA VIBRANTE, QUE EN DECADAS PASADAS ENAJENÓ A LOS QUE AHORA SON ABUELOS Y QUE LO MISMO PUSO A BAILAR LAS CADEROTAS DE LAS VEDETES QUE LOS CULILLOS PARCOS DE DAMISELAS BRILLOSAS DE CONGAL. Y EL REY DE TAN MAGNIFICO SONIDO: TARAN, TARAN: EL SEÑOR DAMASO PEREZ PRADO, DON FOCA, EL VATO CUBANO QUE SE LA RIFO AQUI Y ALLÁ ECHANDO DESMADRE CON SUS COMPOSICONES TROPICALESTES: Y GRITABA MAMMMBO AHG!, Y LUEGO EN OTRA ROLA: GATEANDO... MIAU, GATEANDO MIAU... ENSEGUIDA LA ORQUESTA, TA TA TA TATATATATA, QUE PRENDIDEZ CARNALES, QUE PRENDIDEZ. SI QUIEREN ALEGRARSE, PONGAN A PEREZ PRADO, SI QUIEREN COGER COMO POSEIDOS PONGAN A PEREZ PRADO, SI QUIEREN ESTALLAR EN EL BAILE BAILENSE LAS ROLAS DE PEREZ PRADO, EN FIN.. CHEQUENSE ESTO DEL MAESTRAZO.

OTROS VERSOS

2008-08-02T16:42:00.000-07:00

AQUI LES DEJO ESTOS POEMAS, VAN CON DEDICATORIA PARA LOLITA JAQUEZ QUE ULTIMAMENTE HA ESCRITO POEMAS VERDADEROS CON TRES O CUATRO PALABRAS, SALUD Y SALUDOS PARA TOCHA LA BANDA.

ANOTACIONES DE UN CIUDADANO ACERCA DE ESTO Y AQUELLO

I
En la libreta de anotaciones se recogen
las partículas que hacen de los días la vida
y de la vida la carnívora demarcación del tiempo.

Rasgaduras, vueltas de hoja, el quejido;
no tengo más reclamos para este ajeno antifaz.

De repente escribo, o lo suelto nomás,
o me equivoco y justifico
con paso falso de vals de tinta
la costumbre cómica
de entregarle a los queridos el no que esperan
y el sí sobre el que se cierne mi cáscara:
este armazón de terrícola,
medio burlón frente a los reflejos
y tenue como la espera de lo que no duele.

Aquí los tengo,
al entrañable hombre pájaro
que una tarde trinó para mis ansias
melodía más olorosa que las nubes
cuando caen y alguien ralla
dentro de su piel el nombre
de alguien a quien amó;
aquí con sus paramos cavernosos
de piel y quejidos y esa espontánea,
imprecisa dominación de ingles separadas.
Colección de rechinidos,
retrueques, aspavientos,
floración de arrugas,
festín del error.

Los signos a navaja de los años grabados,
presentida ausencia de lo incorrecto:
anotaciones de un ciudadano equis
sobre esto y aquello.

II
Sin exigencia se cae,
complacer es de quienes
pretenden domesticar humanidad
y prodigan fantasías,
desdenes viscerales.

Le pidieron que explicara:
caí sin esperarlo.

Me sentí desenvainado de la carne
al cortar con el cuerpo el viento,
rodé por las nubes,
el cielo no fue principio
ni salida de emergencia.

De allá recuerdo: sonrisas de una loba
que me ató a su sexo,
aguardiente de todas las noches
para socavar la ruina que el éxito
cosechó en mi vida y la risa,
la carcajada que explota desde la laringe,
enferma que da vueltas
buscando devolver pasión
al demolido calendario,
a la arritmia de alegría.

Arriba y abajo no es ecuación para preocuparnos,
aun en sus algoritmos más terribles
las maquinas conservan
lo ridículo de los humanos,
da un temblor en los huesos
cuando alguno que se excita decae
en rosas de aliento magro
para mujeres lubricas,
que en jugos de sufrido deleite
juegan a llorar por sus amantes,
sus amantes pasados quiero decir.

CORTE DE LOS NECIOS

Paladar de agrio cigarrero
demanda a paladar de agrio burócrata.

Dice paladar de agrio cigarrero:
mi decisión, sin esperanza en el monosílabo,
es atravesar de a poco y con dolor gustoso
esta trampa de números;
o eso,
o su deseo.

Paladar de agrio burócrata:
hablamos de lo mismo,
pero en arrojo no nivelamos,
usted está donde
me quedé esta mañana.

¿En dónde?

En la sospecha.

EL MAR, EL MAR

Una rata de ciudad al mar por casualidad se asoma,

conchas de luz diluidas en la espuma.

La tarde permitió al sol trabajos

de temperatura menor.

fracasó carcajeante

en playas que no conocían la calma.

COQUETEOS DE UNA MUJER GRUESA

Si la mano de esta gorda se metiera entre mis huevos,
si la mano de esta gorda no quitara de sus tetas mis labios,
si la mano de esta gorda abriera de su palabrería un verbo útil,
si la mano de esta gorda dejase en paz mi cabello y mis dedos,
si la mano de esta gorda dejara al fin descansar mi falsedad,
diría que amo sus labios de grasa, su franqueza de borracha,
incluso la simple hombría con que cínica me coquetea.

DOS POEMAS VACIONEROS

2008-07-14T18:55:00.000-07:00

DOS POEMAS QUE ESCRIBÍ MIENTRAS LA SEMANA ESCURRIA SU AGUITA TURBIA EN TODO EL PAIS Y EL PERIODO DE VACIONES SE CAE POCO A POCO, A VER QUE LES PARECEN. AH E ILUSTRADOS CON FOTOS DE LA APETITOSA TAWNE STONE.

MECIDOS SOBRE UNA ROCA, ME PREGUNTA
Tendida en la roca me pregunta cuántas veces rozando su lengua
al cielo estiré la mano, cuántas de esas veces lo hice con los ojos cerrados
como para no ver que se escapaban de la tarde alegres serpientes.
De esas veces cuantas veces consideré a la estirpe de los mentirosos
esenciales para ver y no ver a las hormigas morder su espalda.
Deleitado pretexto en destiempo que la rotación de su cuerpo
esquivó siempre febril el disgusto de la marihuana húmeda.
Y es qué, ¿qué trascendencia tiene el mareo cuando la mano
se atreve y son aves nada más, aves de papel mache que
se deshacen en las manos cuando tan cerca su aliento
dio a mi Eneas y mi Quetzal anodino bienestar de delincuentes?
Besamos lo besable a las cuántas y tantas veces de estirar el ápice
y sentimos que bendecida por la claridad de nuestro deseo
la roca nos mecía torpe, dictado el esfuerzo mítico del baile.
A esa hora en que es granjeado y adolorido el infinito
ofrecí a ella ramos despeinados de mi abofeteada alma.

CANTICO DEL ANUNCIO ESPECTACULAR
Meneaba el ápice del viento
trémulas sibilas lúbricas,
concupiscente temblor de espanto,
como nunca se agitaron esas, las acuáticas
mujeres del cartel en la carretera.
Cómo temblaron la noche toda,
y los autos fueron una capsula certera,
que enajenado con los ojos de la loba
detiene su éxtasis motórico,
avisado de la chocante delicia
estalla en camaleón retórico,
pregunta qué falsedad alimenta la malicia,
qué temblores habrán de sacudir su paz sedicente,
porque en fuga la pasión de lo privado
traicionó con temor reciente
la venenosa asfixia del apeado.

UNA VEZ EN EL NAYAR...

2008-07-10T19:34:00.001-07:00

HACE TRES AÑOS A UN BUROCRATA LE SUGIRIERON QUE GASTARA UN POCO DE LOS RECURSOS PARA QUE ME ENVIARA, JUNTO CON OTRA PERSONA, A LA CALUROSA TEPIC EN EL ESTADO NAYARITA. ESTARIAMOS ALLÁ TRES DÍAS BAJO EL PRETEXTO DE PARTICIPAR EN LAS SECIONES Y LECTURAS DEL FESTIVAL AMADO NERVO QUE ORGANIZAN PERSONAS DEL LUGAR EN OBVIO HOMENAJE AL QUE FUERA EL MODERNO DE LOS MODERNOS... BUENO, EL ASUNTO ES QUE FUÍMOS AL ENCUENTRO Y COMO SIEMPRE, ALCOHOL Y SUSTANCIAS Y PEDANTERIA CON GAFAS Y UN PAR DE BUENOS AMIGOS. EN UNA DE ESTAS NOCHES BORRACHAS Y EN UNO DE ESOS DÍAS LARGOS DE ESCUCHAR, COMO DIRIA WHITMAN, A LOS DOCTOS ASTRONOMOS, CONOCI A UN POETA PODEROSO, SI ES QUE EN POESÍA ESTA PALABRA NO REVIERTE SU VENENO, QUE LUEGO DE TERMINAR CON INCONTABLES CUBAS, Y UNA VEZ QUE LOS COLEGAS HABIAN ESCURRIDO TODA SU METAFISICA ABSURDA DE PALABRA HUECA, EL POETA Y YO SALIMOS DEL HOTEL PARA BUSCAR UN PUTERO, BUENO YO QUERÍA UN CUERPO DE MUJER TROPICAL PARA MI ALMA ESA NOCHE, ÉL QUERÍA EMBRIAGARSE MÁS. ANDUVIMOS LAS CALLES VACIAS, CONFIADOS, AFIANZADOS A LA PLATICA PERMITIMOS A LOS PIES ANDAR SIN LA NATURAL TRABA DE LOS AJENOS. LLEGAMOS PUES A UN TUGURIO, MUY OSCURO, APENAS VEÍAMOS AQUELLAS LUCES DE LA ROCOLA ESCUPIR NORTEÑAS Y ROMANTICAS. BEBIDMOS Y BEBIMOS HASTA QUE LLEGARON LOS POLICIAS Y ESTO SE ACABO SEÑORES. SEGUIMOS POR OTRO BULE Y OTRO MÁS HASTA QUE LA BORRACHERA NOS DEJO SECOS DE COBRE QUE NO SECOS DE ANTOJO, Y... ¿RECUERDAS EL HOTEL VERDAD?, ME PREGUNTO EL BARDO AQUEL QUE HABIA PASADO LA NOCHE Y LA MADRUGADA CANTANDO , TRINO DE AVE BORRACHA, NO¡, NO¡ ME ACUERDO DONDE ESTÁ... Y NOS DIMOS AL PAVIMENTO, COMO CIERVOS PERDIDOS, COMO BRAZAS QUE DE UN COMAL DESPEGAN. PERO LA CIUDAD ES UNA HOJA DE CUADERNO PARA ECUACIONES, ESTO ES: CAMINAMOS EN CUADROS HASTA ATINAR CON EL HOTEL. BUENO ENTRAMOS, ÉL DIJO QUE SE TENÍA QUE DORMIR PUES A LAS OCHO DE LA MAÑANA, ESTO ERA EN DOS HORAS, TENÍA QUE TOMAR UN VUELO A NO SÉ DÓNDE. UN ABRAZO Y HASTA LUEGO. LE ESCUCHE DECIR MIENTRAS SE ALEJABA: CHINGA A TU MADRE, ME REÍ Y LUEGO NO HE VUELTO A VER A ESE MAESTRO FUGAZ, ESE APARECIDO QUE SE LLAMA RICARDO YAÑEZ, Y QUE ME GUSTARIA VOLVER A ENCOTRAR PARA HABLAR Y BEBER. ASI QUE UN ABRAZO PARA EL MAESE Y AQUI UNOS POEMAS DE ÉL QUE ENCONTRÉ.

NI LO QUE DIGO
El amor es esa estrella filosa
y el desamor quién sabe qué carajos
pero yo no soy yo
ni este aire mi aire
Es un tambor el miedo
y la paz un tejido frecuentado
pero en mi corazón hay un cangrejo
y alguien está torciendo mi pescuezo
¿Qué es el atole blanco?
¿Qué los cigarrillos faros?
Pero a quién le interesan esas cosas
cuando uno se muere de sí mismo.
...
¿Qué son los huevos fritos, por ejemplo?
¿Qué son los buenos días?
Los vecinos arrían la bandera
de la felicidad, pero quién se los festeja?
quién se los critica?
Sólo los que se aman los comprenden.
...
Se está tirando el bóiler. Hay que apagarle.
Se encordó este reloj. Hay que arreglarlo.
Hizo frío por la noche.
No lo olvides.
...
A veces es una araña la palabra amar
una araña en las vigas de la casa
y uno es la mosca la tonta mosca
A veces el amor es una aspirina
vieja olvidada en el botiquín
y uno no el dolor de cabeza sino el aburrimiento
A veces el amor es una botella de tequila
escondida en el fondo del ropero
y uno la mano oscura y el trago rápido.
...
Si me emborracho pienso en ti.
Si me viene el amor a las palabras, a los ojos, al llanto
a los cigarrro alas, al tequila sauza,
¿en quién voy a pensar?
Hay un Ricardo Yáñez que me pega, que todo el día me pega,
y hay un Ricardo Yáñez que te ama. Ese es el bueno.

POEMA DEL LUNES
Ricardo Yáñez
Lunes era y dolía,
como nube dolía, como puerta.
Era lunes y había
una ternura muerta.
Pasaban por las calles los viadantes,
como de sentimientos traficantes.
Iba arriba la luna, muy arriba,
muy en su desnudez Lady Godiva.
Era lunes -acaso medio martes
pero lunes aún -en todas partes.
Lunes fue y no dolía:
fantasía.
Era un lunes feroz pero discreto,
lunes de un amoroso Capuleto.
Era un lunes sin marca, sin esgrima.
Era un lunes cabal, lunes-lastima.
Iba mi voz en do, doliente rota
bajo la luna lunes, todavía.
Era lunes. Dolía.

POEMA
Qué es cantar
sino saberse vivos para siempre
qué reírse
sino florecer desaliñadamente
igual que en los llanos
la manzanilla
la coronilla
el girasol
En fin qué es estar vivos
sino cantar reunidamente
abriendo y cerrando la estrella
de la certidumbre.

PRESENTACIÓN

2008-06-14T15:48:00.000-07:00

EL VEINTIUNO DE JUNIO QUE SERÁ SÁBADO SE LES ESPERA A UNA LECTURA-PRESENTACION DEL LIBRO "CUANDO LOS LOCOS YA NO SE CREAN NAPOLEÓN" EN LA CIUDADELA DEL ARTE A LAS CUATRO DE LA TARDE.

NO OLVIDEN LLEVAR ALGUNA DROGUITA PARA QUE LA COMPARTAMOS DESPUÉS

NOS FUIMOS A PUEBLA...

2008-04-13T21:28:00.000-07:00

PUES NOS FUIMOS A PUEBLA Y COMIMOS TACOS ARABES Y BEBIMOS PULQUE EN CHOLULA; LOS POBLANOS, CURIOSOS, MALENCARADOS, CON EL AGOBIO DE LA METROPOLIS PUES. CUBICULOS QUE ROSTIZAN LA PASIENCIA, QUÉ ALCOHOLES, QUE BESOS SECRETOS. PERO EL SUEÑO TAMBIEN, BATALLAS DE RENOVADA PARANOIA URBANA, UNA NAVAJA, UNA MORDIDA, RUIIIDAAAAAZOO TODA LA NOCHE, BORRACHINES Y PACHECOS, LOS DOS, LA UÑA DE UN ENFERMO: LA LUNA, SOPOR DE MAGESTUOSO CONCRETO. ¿Y EL CONGRESO? GLADIOLAS DE PUREZA LITERARIA SOLTARON DE VEZ EN CUANDO ATREVIDAS PROPUESTAS PARA DISCURSAR EN CALMA, SUEÑO, SUEÑO...ME DABAN SUEÑO LA PESADA ABULIA DE LOS ATREVIDOS, SU FARSA ESPUMOSA, DIGO: MATEMATICA EXTREMA. SALUDOS A: LA EXPOSICION DE JULIO GALAN A LA QUE NO PUDE ENTRAR, LA RUCA DE LA CASA DE HUESPEDES QUE ADORABA TENER QUE JODERNOS, LA COCINERA Y SUS CUCARACHAS, LOS EROTICOS QUE SE DUERMEN A LAS DIEZ, LOS PAQUETES DE FRITANGAS, A TODAS LAS AMIGAS, A TODOS LOS AMIGOS, AH Y AL CURIOSO MOVIMIENTO DE MI COSMOS QUE PONE COMO DE COSTUMBRE LA RISA EN EL LUGAR DE MIS SOMBRA.

PINTURAS PINTURAS

2008-04-03T21:03:00.000-07:00

PINTURAS QUE TENIA GUARDADAS Y QUE AHORA HE FOTOGRAFIADO AH Y UN COLLAGE DONDE APARECE NINA Y UN PRESTAMO A FRANCISCO DE ZURBARAN

OTRA VEZ, AUTORRETRATO

UN POEMA MARAVILLOSO DE GONZALO ROJAS OIGANLO,COMANLO,HUELALO AUUUU

2008-03-23T22:20:00.000-07:00

ESTA ROLA, CURSI, QUIZA, PERO SI LLEGA, ME CAI

2008-03-23T21:39:00.000-07:00

DESTINO DE PARIA

Y va la tarde sobre el barrio
con calor el corazón va lento
y el destino que se empeña
en ponerme siempre frente a vos

Te amo tanto que no veo lo que soy
lo que tengo delante
tantas tardes esperando que salieras
tal vez sea hoy

aahahh sería un milagro si
aahahh te enamorarás de mi
aahahh yo solo vivo para vos
tan solo para vos

Solo en la vida
me siento sin tu cariño
solo como un paria sin tu amor
si no hay manera
de que pueda enamorarte
irme al otro lado es lo mejor

Y fue la tarde noche triste ya llego
porque no has salido
es la historia de uno más de esta ciudad
que se murió de amor
si pudiera yo sacarte de mi alma
y cambiar el destino
seguiría estando solo
como un paria eso es lo que soy

aahahh - sería un milagro si
aahahh te enamorás de mi
aahahh yo solo vivo para vos
tan solo para vos

POEMAS DOS, DOS POEMAS

2008-03-16T11:26:00.000-07:00

LA CIUDAD Y EL CANTO LUCTUOSO POR ROSAMARIA

La calle sudaba sangre,

hediondos coágulos

que brotaban de la tierra antigua.

En la ciudad moderna

teníamos una edad misteriosa,

eran nuestros ánimos

un sigiloso enterarse de la muerte

enterarse además,

del candido desencanto.

En las avenidas

ensortijados borrachos

desfallecen por

casualidades más próximas

al fracaso que al festejo,

serán millares

las que tengan despojos

de piel de humanos que solemos ser,

demasiado complejos

para tomarnos en serio

Rosamaria señora de la tierra,

le dio mole y arroz

a los santos

para que cuidaran

de sus doscientos

parientes fiesteros,

para que nosotros,

yo, el más hipócrita nieto,

cante su amor único de abuela

cuando recete la hierba amarga

que preparaba como hechicera

para afinar la trompeta sordina

en mi estómago,

cuando mi madre me persiga

una y otra y otra vez

con la escoba enhiesta de sus justos reclamos,

cada vez que borracho me detenga en seco el recuerdo:

era un reo de la alegría que saltaba a su pecho

y ella se carcajeaba y éramos esa cosa

que perdí cuando te enterraron,

no fui a tu funeral por eso Rosamaria,

señora sagrada,

señora de la tierra,

porque me gusta pensarme

muerto y bajo el suelo, a tu lado.

UN TEXTO ACERCA DEL AMOR CORTES

2008-03-07T11:36:00.000-08:00

EL AMOR CORTES,

EL AMOR

CORTE

Me decido a poner pausa en la web de los videos, descuelgo la bocina del teléfono, pulso en su panza los botones y pego ese hule cochino a mi oreja.

No llamo con frecuencia a mis amigos, un trauma de la niñez y cierta natural apatía del hombre posmoderno, o es qué estoy encerrado en mi cliché, en este personaje que la vida metió a la fuerza en mi ser, este payaso bebedor, este farsante ejemplar de la raza humana, lánguido espécimen venido de la mediocre angustia del desasosiego.

Contesta, le pregunto cómo esta, siento un caracol pequeño bajar por mi oído cuando ella dice estoy bien, esperaba tu llamada. Habla del viento, la tierra en las prendas, polvo en la cocina, mi ex esposo se quiso brincar.

¿Recuerdas el ensayo acerca del amor cortes?, claro que no entiende mi pregunta, ¿tiene algo que ver con despuntar, degrafilar, o hacer rayitos?

Le contesto con un crujir de garganta. Quiero hacerle entender que necesito una oreja, no una boca palabrera.

No había tenido ni una gatita en más de cinco meses, no me interesaba entrarle al espectáculo del cortejo una ves más, enflaquecer mis vicios por atiborrar de miel a una mujer que, invariablemente, se iría con otro apenas mis excentricidades se transformaran en vaguedad, mi arrojo en chistes falaces y mi sexo en una cicatriz nostálgica de los excesos.

Quiero platicarte del amor cortes, cierra el local, no barras los cabellos, no limpies los espejos, escúchame.

Denis de Rougemont sostiene en su libro Amor en occidente, publicado por primera vez en 1939, que para los occidentales el amor ha sido entendido, aceptado y manifestado como una fatalidad dulce y siniestra; su significación no ha variado mucho desde que Plutarco o Meandro, griegos los dos, consideraban el enamoramiento una extraña enfermedad con la que el resto de los hombres habrían de ser tolerantes, pues el enfermo padece el mal que no es ajeno a nadie.

Platón consideraba que los seres humanos habían sido rebanados en dos, que uno y otro se buscaban, que el amor era la busqueda, no la realización, que el amor es capricho. Con la influencia platónica en el cristianismo tenemos que el cuerpo es marginado para que el espíritu se concrete, la carne del hombre es un estorbo no un complemento, como en oriente.

De tal manera que el amor es la enfermedad de esperar, el aniquilamiento a través de la idealización de un mortal sin más y el fracaso perene de una imposición en quiebra: el matrimonio.

La dualidad amor-sufrimiento está manifestada en casi toda la literatura, me atrevo a escribir: arte occidental, encontramos que la fabulación primigenia es el arrebato de la pasión que, lejos de estallar en algarabía y buenaventura, se transforma en terrible destino, dolor insuperable.

La pasión está en el adulterio, quienes siguen su camino lo hacen como zombis, están inmersos en una extraña posesión de su voluntad, lo curioso es que esta desgracia no estaba ahí, no sucede, se elije. El fin de la pasión es la muerte.

Concepciones tales encuentran antecedente en los códigos de la lírica medieval; los trovadores provenzales, se atreve a teorizar Rougemont, estaban influidos por la religión de los druidas, el platonismo y el cristianismo primitivo, sus cantos que a nuestros ojos parecen inocentones y faltos de malicia, eran plegarias de inconformidad, sistemas mágico-semióticos, contrarios a una fe impuesta, una comunión aberrante, un feudalismo ideológico que, si revisamos nuestra época, continuamos en él.

III

Llegó un cliente… y colgó el auricular.

Hay una ráfaga de viento que levanta el césped, la ansiedad hace que no pare de mover la quijada, ¿este dolor de mi cuerpo, sospechosa sensatez de los sentidos, es un dolor universal o una añoranza física de la idea de lo que soy?, ¿no es mi carne entonces en donde recibo primero la existencia, o es una prisión deleznable que no me permite ser instruido en un nivel cósmico y no sólo mundano terrenal?

Tomo el teléfono, presiono los botones. Que se la pasó el fin de semana reparando la licuadora y que sobre el amor cortes sabe muy poquito, algo que vimos en cuarto semestre creo… pero, ¿sabes en cuanto me deja un corte de quince años tu amiga la peluquera?, me dice mientras al fondo muy claro se escucha gas, gas butano. ¿Recuerdas algo sobre los orígenes de la lírica provenzal?, le pregunto como un reclamo.

En el siglo XII la burguesía tomó el control de la sociedad, las elites jerarquizaban, la iglesia instituía figuras de adoración para los esclavos y celebraba la comunión, por ellos creada, del matrimonio. Era conveniente que los señores feudales se casaran para heredar, para hacerse de una dote.

Pero no encontramos mucho paralelismo cuando ponemos atención entre lo que planteaba el amor cristiano y el cómo la iglesia lo adapto a su conveniencia. Renunciar al ego, pues amamos siempre a partir de nosotros, al yo del deseo, móvil de la pasión trágica, para vencer la angustia de vivir y encontrar la salvación de la que hablaba el hijo del dios de los cristianos, convertido a hombre, profanado en carne.

Contra todo este avasallador modo de vida feudal, los trovadores provenzales estructuraron una lírica que enaltecía a la mujer, como hizo Manes el profeta del manierismo, como lo hicieron después los celtas; así se oponían a la idea feudal del matrimonio.

La barrera es la propiedad privada, nacida entonces, manifiesta en el capricho de unirse bajo la actuación litúrgica de un sacerdote, el amor cortes cantaba a una pasión eterna que no habría de consolidarse, pues el dolor del amor es el amor mismo, si la pareja se realiza la pasión termina. Se elije la pasión como un acelerador de la inevitable muerte, para hacerla dulce, esta pasión sólo encontrada en las relaciones del matrimonio sucio y odioso.

Recibí correo de un conocido recién un divorciado:

Tenía los pies calientes toda la noche, su candor no era sexual, pues aunque siempre fuimos torpes, conseguíamos complacernos, mis pies son fríos, siempre han estado así, por eso duermo con varios pares de calcetas, no es una justificación ¿verdad?, al menos no una buena; yo sé que se tenía que ir, que se iría en cualquier momento, pero ahora que sucedió no puedo sumar dos más dos, no puedo quitarme de la cabeza las ganas de matarme.

De recibir este correo antes de investigar sobre el amor, me habría reído como hiena, pues se vuelve recurrente escuchar esta sentencia en labios de quien se siente traicionado, abandonado, envuelto en la trampa que desde el siglo XII pondera sobre nuestras cabezas que el amor es sufrimiento, que sufrir de amor es apasionante y que hay que llorar y arrastrarse, y que me llaman el loco porque el mundo es así.

Hasta ahora las literaturas de occidente, como apunta Rougemont, parecen enfocarse en el amor desgraciado y en las veleidades del adulterio, se debe, dice el escritor suizo, a que aborrecemos tanto el matrimonio que lo sublimamos y condenamos en todas nuestras expresiones, en esta vida corriente.

De Madame Bovary a la victima de Juan Pablo Castell en, El tunel de Sábato, encontramos la formula tantos siglos repetida, pero consideremos algo ¿el amor dichoso qué, la eyaculación, las risas bajo la regadera, el entendimiento del uno por el otro?, ¿pura enfermedad?, ¿será que no merece la pena narrar los éxtasis, será que la literatura del cuerpo, Sade, Bataile, Zapata también es de este asqueroso estar triste siempre?, ¿y la iluminación es la muerte pues, entonces ya nos ganó la iglesia, los ricos, la mentira?, ¿debemos entonces regodearnos en ese dolor insano, decadente? No lo sé, cuanta confusión en mi cabeza.

Hola, ya no me interesa el amor cortes, sólo llamo para, porque me preguntaron, qué cuanto cobras un corte para quince años, terminé la frase temblando, creía que estaba molesta. Doscientos pesos con maquillaje y todo, contestó, su voz era suave otra vez. ¿Si te llevo una cliente me darás comisión?, pregunté, pues necesitaba calmar la ansiedad. Sí, un poco, eh.

Colgué el teléfono y tecleé el siguiente punto.

ÓSCAR ÉDGAR LÓPEZ

WALT WHITMAN

2008-03-03T11:18:00.000-08:00

LA COSA NO ES SIMPLE, POETAS RE' POQUITOS PERO WHITMAN SI QUE LO ES.

CUANDO ESCUCHÉ AL DOCTO ASTRÓNOMO

Cuando escuché al docto astrónomo,
cuando me presentaron en columnas
las pruebas y guarismos,
cuando me mostraron las tablas y diagramas
para medir, sumar y dividir,
cuando escuché al astrónomo discurrir
con gran aplauso de la sala,
qué pronto me sentí inexplicablemente
hastiado,
hasta que me escabullí de mi asiento y
me fui a caminar solo,
en el húmedo y místico aire nocturno,
mirando de rato en rato,
en silencio perfecto a las estrellas.

17. Estos son en verdad los pensamientos
de todos los hombres en todas las
épocas y naciones, no son originales míos,
si no son tuyos tanto como míos,
nada o casi nada son,
si no son el enigma y la solución del enigma,
nada son.

Esta es la hierba que crece
dondequiera que haya tierra y agua,
este es el aire común que baña el globo.

32. Creo que podría volverme a vivir con los animales.
¡Son tan plácidos y tan sufridos!
Me quedo mirándolos días y días sin cansarme.
No preguntan,
ni se quejan de su condición;
no andan despiertos por la noche,
ni lloran por sus pecados.
Y no me molestan discutiendo sus deberes para con Dios...
No hay ninguno descontento,
ni ganado por la locura de poseer las cosas.
Ninguno se arrodilla ante los otros,
ni ante los muertos de su clase que vivieron miles de siglos
antes que él.
En toda la tierra no hay uno solo que sea desdichado o venerable.

Me muestran el parentesco que tiene conmigo,
parentesco que acepto.
Me traen pruebas de mi mismo,
pruebas que poseen y me revelan.
¿En dónde las hallaron?
¿Pasé por su camino hace ya tiempo y las dejé caer sin darme cuenta?

Camino hacia delante, hoy como ayer y siempre,
siempre mas rico y mas veloz,
infinito, lleno de todos y lo mismo que todos,
sin preocuparme demasiado por los portadores de mis recuerdos,
eligiendo aquí solo a aquel que más amo y marchando con {el en un abrazo
fraterno.

Este es un caballo ¡Miradlo!
Soberbio,
tierno,
sensible a mis caricias,
de frente altiva y abierta,
de ancas satinadas,
de cola prolija que flagela el polvo,
de ojos vivaces y brillantes,
de orejas finas,
de movimientos flexibles...
Cuando lo aprisionan mis talones, su nariz se dilata,
y sus músculos perfectos tiemblan alegres cuando corremos en la pista...
pero yo solo puedo estar contigo un instante.
Te abandono, maravilloso corcel.
¿Para qué quiero tu paso ligero si yo galopo mas de prisa?
De pie o sentado, corro más que tú.

CARVER: DON POETA

2008-03-03T10:51:00.000-08:00

AQUI LES DEJO ESTOS VERSOS DE RAYMON CARVER, ESTAN DE POCA MADRE, SIN MÁS.

MIEDO

Miedo de ver una patrulla policial detenerse frente a la casa.
Miedo de quedarme dormido durante la noche.
Miedo de no poder dormir.
Miedo de que el pasado regrese.
Miedo de que el presente tome vuelo.
Miedo del teléfono que suena en el silencio de la noche muerta.
Miedo a las tormentas eléctricas.
Miedo de la mujer de servicio que tiene una cicatriz en la mejilla.
Miedo a los perros aunque me digan que no muerden.
¡Miedo a la ansiedad!
Miedo a tener que identificar el cuerpo de un amigo muerto.
Miedo de quedarme sin dinero.
Miedo de tener mucho, aunque sea difícil de creer.
Miedo a los perfiles psicológicos.
Miedo a llegar tarde y de llegar antes que cualquiera.
Miedo a ver la escritura de mis hijos en la cubierta de un sobre.
Miedo a verlos morir antes que yo, y me sienta culpable.
Miedo a tener que vivir con mi madre durante su vejez, y la mía.
Miedo a la confusión.
Miedo a que este día termine con una nota triste.
Miedo a despertarme y ver que te has ido.
Miedo a no amar y miedo a no amar demasiado.
Miedo a que lo que ame sea letal para aquellos que amo.
Miedo a la muerte.
Miedo a vivir demasiado tiempo.
Miedo a la muerte.
Ya dije eso.

EN LA CIUDADZOTA

2008-02-10T10:03:00.003-08:00

ESTE PROXIMO 21 DE FEBRERO NOS VEREMOS LAS GETAS EN LA FERIA DEL LIBRO DEL PALACIO DE MINERIA EN LA CIUDAD DE MÉXICO (!!!!AJUA¡¡¡¡ QUÉ MARAVILLA VOLVERTE A VER CIUDADZOTA), ESTAREMOS PRESENTANDO EL LIBRO DE POESÍA CUANDO LOS LOCOS YA NO SE CREAN NAPOLEÓN DE UN SERVILLETA Y EDITADO POR LAS EDICIONES DE BOTELLA, SE TRATA DE UNA EDICIÓN CON NUEVOS POEMAS Y FORMATO... TONS A TODA LA BROZA QUE TENGA OPORTUNIDAD, AMIGOS, DESCONOCIDOS Y MANDRILES, CAIGANLE AL PALACIO A LAS SEIS.

CANCIONES POEMAS

2008-01-18T21:06:00.000-08:00

AQUI LES COMPARTO UN PAR DE CANCIONES Y OTRO DE POEMAS, PARA QUE, COMO SI DE PRENDAS DE INVIERNO SE TRATARAN, LEEAN Y SE COBIJEN CON UN BUEN ROLEO.

COMO CONOCÍ A PETER PAN

RAMÓN FERNANDEZ LARREA

Anduve tanto tiempo tropezando con ropas ajenas

me volvían tan torpe los sonidos
hice tanto caso a las llamadas al alma
que decidí dejar la ventana abierta una vez

primero entraba el mar
navíos extraviados de oscuridad grifos
cartas que nunca más tuvieron ojos
puñetazos de agua contra arrecifes lejanos
y mi hermano sandokan oliendo el cielo de la mañana

como me acostumbré a contar el día
por la voz que cargaba el amanecer
seguí mirando el precipicio y la lluvia
bocabajo con legañas feliz
enfermo o escribiendo vendiendo el aire de la ventana
hasta que una noche murió mi niñez

no pude crecer más
el reino perdido es la justificación
no hubo más aire en los ciruelos

con el cielo pegado en la cara moría
impávido esperando

entró de día y mi sombra era suya
hablamos como viejos piratas
hizo cuentos de cuevas y madres que nunca tuvo
hasta que le hablé de mi madre
RAMON FERNANDEZ LARREA

DULCE DAMA MARIA JUANA

TONCHO PILATOS

Ahora que se fue,

de ti se alejó,

al este emigró,

ya todo pasó.

Dulce Monalisa

te quiero pintar,

tu sabes la extraño

no puedo evitar.

No llores por favor

yo estoy ahí,

así sonríe

está muy bien

Dulce mariajuana

te quiero sentir,

tu sabes te extraño

no puedo seguir.

CORAZÓN DE CACTO

JAIME LÓPEZ

noche tras noche

el amor con distinta piel

envolvió al velador

trasnochado de mi corazón.

noche tras noche

al saciar el sueño su sed

deja un beso distinto en los labios

de mi soledad

el amor como un nubarrón

llueve recio y tupido se va

y se llega a quedarse se va evaporando

y luego se va

sorbo tras sorbo en el fondo

del viejo bar

absorbiendo el amor

gota a gota esta un corazón

sorbo tras sorbo en el bache del eje vial

transplantado te veo en el desierto

de esta ciudad

el amor como un nubarrón

llueve recio y tupido

y luego se va

y se llega a quedarse se va evaporando

se va

ese beso que ya se seco

todavía crepita y palpita en un corazón

corazón de cacto tacto de asfalto

sigue guardando beso tras beso que ya lloverá.

DOS POEMAS DOS

2008-01-12T12:07:00.000-08:00

VIII

¿Ya lo ves?,

que funesto precipicio

anestesio la ira,

cuántos centavos

se gastaron para encajarle

el diente a las desapasionadas

llamadas telefónicas.

¿Ya lo vez?,

a la espera de ablandar el hastió,

apesadumbrado por los bocinazos

no me quejo de nada

tan sólo del silencio en el anfiteatro

de mis días.

Y escucharas la voz de bronceados muchachos

endulzar con atinados florilegios de mar

la funesta algarabia de tu cuerpo, alto y tibio.

Yo desfallezco aburrido,

atado a la impaciencia:

inhalo y bebo, bebo, inhalo y fumo,

forjo, prendo, inhalo, suelto, bebo,

Yo escribo en este verso yo, porque soy yo,

traicionar la mínima franqueza de mi desasosiego

no me traería ni la más blanda de las flores

de su compañía.

Como si de extrañar se tratara:

Inhalo y bebo, bebo inhalo y fumo

Forjo, prendo, inhalo, suelto, bebo.

No conseguiré quererte como esos muchachos del mar,

que estúpido me ha hecho la vida,

que estúpida vida me ha traído,

que asco estar vivo.

Inhalo y bebo, bebo inhalo y fumo,

forjo, prendo, inhalo, suelto, bebo.

DE NUEVO: FELICITY FEY

2008-01-12T11:44:00.000-08:00

HACE UN PAR DE AÑOS ME CANCELARON UNA CUENTA DE BLOG POR SUBIR IMAGENES REGISTRADAS DE UNA SUPERMODELO: FELICITY FEY, PERO LA HE ENCONTRADO DE NUEVA CUENTA ENTRE LAS MILLONES DE FOTITOS PORNO DE ESTA LA RED, Y BUENO, QUE CHINGAOS, LA MUJER ES BELLISIMA, BELLISIMA DE VERDAD Y AQUI PONGO ESTAS FOTOS, SI ME CANCELAN ESTE BLOG, QUE MÁS DA, SALUD POR FELICITY Y SU RIQUISIMO CUERPO.

UN CUENTO "CHAQUETERO"

2008-01-12T11:10:00.000-08:00

¿TÚ QUÉ SABES SOBRE LOS PINGÜINOS?

A veces me gusta jalármela después de comer, con el estómago lleno el amor solitario no es tan patético, quizá porque no siento el mismo cansancio que en ayunas y una vez satisfecha la necesidad del alimento las otras necesidades pasan a segundos términos.

Aquel lunes Oliver salió a comprar un apagador nuevo para la cocina y yo me quedé en casa, ansioso porque se marchara, para ver una nueva película porno que compré en el mercado y que prometía además de buenas chavas, un desfile de aberraciones exquisitas, entre las más emocionantes: hacer brotar leche materna a una embarazada, diez minutos de nalgadas a una adolescente tailandesa y así.

Me gusta estar desnudo desde que empieza la película, no regreso ni adelanto escenas, disfruto ver todos los movimientos y escuchar los ricos insultos que se dicen en las escenas. Me excita cuando los hombres dicen: te gusta como te cojo con mi gran verga, y cuando ellas dicen: vamos papi dame toda tu leche.

Había comenzado a estirar, sólo movimientos lentos. Estaba preparado para hacerlo más rápido y al final de la primer toma, (una panocha peludisíma de una mujer de raza negra), timbró el maldito teléfono. Fui a contestar. Pude no hacerlo pero en una ocasión gané cien mil kilos de chocolate con almendras en un sorteo y no lo pude recoger porque no contesté el teléfono cuando me marcaron, entonces contesto siempre, aunque sea una tontería.

Esa ocasión la que llamó fue mi cuñada Silvia.

—¿Si?

—¿Óscar?

—Sí.

—Hola, soy Silvia… ¿estás ocupado?

Tenía el pantalón en los tobillos, el calzón en las rodillas y con la mano izquierda jugueteaba con el pito.

—No… ¿qué sabes sobre pingüinos?

—¿Eh?... oye… sólo hablo para saber cómo está Mario.

—Ah, está bien, algo triste como siempre, no es la primera vez que lo corres de la casa, así que ya sabes lo que hace, viene aquí, llora, bebemos, llora más y se va, luego telefonea a tu casa y pide disculpas,¿aún no ha llamado?, ¿qué sabes sobre pingüinos?

—Viven en el frío, son como aves… ¿por qué?, ¿qué tienen que ver los pingüinos con Mario? Oye pues no ha llamado, creí que aún estaba contigo. Nunca tarda más de un día sin llegar. Ya sabes, nuestras peleas no son tan fuertes pero el es muy sensible.

—Bueno seguramente está con su hermana, quizá esta pelea es la más fuerte de todas. ¿En donde me dijiste que viven los pingüinos?

—En el Polo norte, creo ¿es una tarea que te dejaron en la escuela?

—No, sólo que estoy viendo una película donde salen esos animales y quise saber algo sobre ellos. Mario dijo que está vez no lo perdonarías, ¿es verdad?

—Claro que no, estaba enojada, pero ya entendí que si a él le gustan los pericos como mascotas, no es nada malo, a mi me gustan los gatos, podemos convivir todos ¿no lo crees?

—Sí… llama a casa de su hermana, ¿tienes el teléfono?

—Ajá, lo tengo aquí, ahora mismo le llamo ¿qué película ves?

—Es… no recuerdo el nombre, está en la tele.

—Bueno cuídate mucho, gracias… adiós

—Adiós Silvia.

La actuación de la embarazada fue buena, salieron chorros espesos de su leche maternal y los dos tipos que estaban con ella en el establo eyacularon de manera espectacular sobre su rostro. Los pingüinos estaban tatuados en las caderas de la mujer, se veían tan sensuales. Mi erección había bajado, la platica con Silvia no fue muy motivante.

Seguí en lo mió. El timbre otra vez, en está ocasión dude en contestar, pero por fin descolgué.

—Hola.

—Hola, ¿Óscar?, soy Cinthia, la hermana de Mario.

—Ah sí, cómo estás, qué pasa.

—Bien… oye has visto a mi hermano.

—Vino ayer, se quedó unas horas, pensé que estaría en tu casa, ¿no supiste que se pelearon otra vez?

—No, no ha venido desde la otra semana, supe que Silvia lo volvió a echar, de hecho esperaba que viniera a quedarse aquí, como siempre, por eso te estoy llamando. Antes le marqué a Silvia pero dijo que tampoco sabía nada de él.

—Pues que raro, nunca había pasado esto, no se que decir… quizá fue a un bar o con… no sé… con alguien más, otro amigo. ¿Qué sabes tú sobre los pingüinos?

—…

—Es que estoy interesado en la biología, siempre lo he estado, sabes algo.

—No…pues no, ¿te despidieron?

—Bueno olvídalo, si sabes algo de Mario llámame.

—Tú has lo mismo. Cuídate, adiós.

Colgué el auricular. El entusiasmo que antes había hinchado mi prolongación viril se había extinto, tenía que concentrarme si quería hacerme una buena chaqueta. La embarazada de los tatuajes volvió a la acción, ahora estaba con un enano en un baño, se daban una ducha, el enano le tallaba el conejo, lo lamía y mordía. Ella le jalaba los pelos y gritaba como una chiva que se está sacrificando para banquetes. La tenía dura otra vez, ahora lo estaba logrando, daba jalones intensos, llenos de lujuria. Sonó el teléfono una vez más. Maldije y di golpe al sillón, descolgué con rapidez, estaba enojado y contesté con violencia.

—¿Quién es?

—Eh… disculpe ¿se encuentra Óscar?

—Soy yo, ¿quién habla?

—Irma, la amiga de Mario, ¿me recuerdas?

—Sí… ¿Está Mario contigo, qué se trae?

—En este momento no está, fue a la tienda. Me pidió que te hablara, estamos por hacer una fiesta, queremos que vengas.

—¿Una fiesta, de qué, por qué?, dile a Mario que valla a su casa y que llame a su hermana, lo están buscando.

—No ira jamás a la casa de esa perra, aquí estará mejor que en cualquier otro lado, la fiesta, bueno la fiesta es porque nos casamos hoy en la mañana.

—¿Se casaron, por qué?, pero antes tiene que divorciarse de Silvia. Oye está bien que se casen, pero no te parece algo rápido, Mario está enfermo, ¿lo soportaras?

—Nos casamos de manera simbólica, viviremos juntos. Hace unos mese que viene aquí y hacemos el amor, pero ayer en la ma… yo no tengo que explicarte nada ¿vienes o no?

—Sí, en una hora estoy ahí. ¿Sabes algo sobre pingüinos?

—No… que quieres decir con eso, te estas burlando, crees que somos un par de animales gordos y fríos.

—No, sólo hago una investigación.

—Pues no sé nada de esos animales y no me importan. Trae algo de beber por favor. Adiós.

La película estaba ya en los créditos finales, había un collage de todas las tipas, no quise regresarla ni sentarme de nuevo a intentarlo, jamás una simple jaladita me había dado tantos líos. Sonó el timbre de nuevo. Estaba harto, pensé en desconectar el aparato, pero contesté, sólo por no quedarme con la duda.

—¿Sí?

—Óscar.

—Soy yo, quién habla.

—El esposo de Irma, si te acuerdas verdad pendejo.

—Ey qué traes, yo no sé nada de Mario, para qué me llamas.

—Mira, tu y ese puto me las van a pagar, les voy a romper la madre cuando menos se lo esperen, por pinches ojetes, sobre todo tu pinche amiguito, lo voy a matar al hijo de su perra madre.

Colgué.

Fue suficiente, tomé la línea y la saqué de la conexión, creo que jamás ganaré otro concurso ni hablara alguien para saludarme. No me preocupó la amenza de muerte, los tipos que amenazan muy pocas veces cumplen sus palabras, sólo desahogan su miedo de una manera fácil, impersonal y con la suficiente cantidad de ira para asustar débiles. No pude controlarme y puse de nuevo la película. La mujer embarazada y los otros dos en el establo, la pucha se le veía deliciosa, las venas de su vientre me ponían muy caliente, jale y di unos cuantos gritos de gusto, al fin salieron, al fin me vine, estaba alegré, aquello fue como salirse del mundo unos minutos.

Sonó el timbre de el teléfono. Olvidé desconectar también el aparato de la cocina. Ya habían pasado veinte minutos desde la última llamada.

—¿Si?

—Hola, soy Silvia de nuevo, ¿ya supiste lo que ese hijo de puta me hizo?

—Sí, cálmate, no es tan malo, ustedes pelean mucho, es mejor que se valla, esa pendeja de Irma no sabe en lo que se metió.

—Pero yo lo quiero, Óscar… Lo quiero de veras.

—Pues sí… pero… es que la verdad no sé que decir, es todo muy rápido.

—¿Aún te interesan los pingüinos?

—No mucho, pero si sabes algo te escucho.

—Tú sabes que no es el momento, pero necesito hablar con alguien y conseguí un libro sobre fauna del Polo norte, trae un montón de cosas sobre pingüinos.

—Pues… aquí te espero, haré algo para comer.

—Está bien… te veo en un rato.

Colgó.

Puse otra película, está era algo más tranquilo, posiciones normales, sin riesgos ni monstruosidades. Sentía acidez en el estómago, me acosté en el sillón para relajarme. En una hora, cuando abrí los ojos, supe que me había quedado dormido. Estaba soñoliento, sonó el timbre.

—Óscar… te hemos estado llamando, ¿dónde estabas?

—Dormido… ¿eres Silvia?

—Claro, ¿ya se te olvidó mi voz tan pronto?

—Es que acabo de despertar. ¿Qué pasa ahora, no vendrás?

—No… mira te hablo para que sepas que todo se ha resuelto.

—Cómo.

—Te cuento. Estaba por salir rumbo a tu casa, pero tocó la puerta tu hermano, lo invité a pasar, él dijo que venía porque Mario le debe dinero, yo le dije que siempre me había gustado, nos besamos y ahora hemos quedado en estar juntos un tiempo. Supongo que Mario se quedará con Irma, por mí está bien, ahora.

—¿Y el esposo de Irma?, dijo que me mataría.

—Oh… no hará nada… Me ha llamado Cinthia para pedirme el número de teléfono de él, cómo vez, puede ser que acaben juntos también. ¿Por qué no consigues tú una pareja?

—No lo sé, no me he sentido muy bien. Además ahora estoy concentrado con el asunto de los pingüinos. ¿Puedes darle a Oliver la información que tienes, para que me la traiga?

—Está bien. Cuídate y hasta luego.

—Adiós.

Desconecté el aparato y fui a la cocina a preparar mi cena.

GUSTO POR GONZALO ROJAS

2007-12-13T18:45:00.000-08:00

POCOS POETAS ME CONMUEVEN Y NO PORQUE ME CREA MUY ACÁ, PERO HASTA AHORA SON ESCASOS LOS QUE LITERALMENTE "ME COMUNICAN", GONZALO ROJAS ES UN CHINGONAZO, SUS VERSOS DE RITMOS AGILES, AGRESTES, SUS IMAGENES DEPURADAS DE TODOS LOS DÍAS, QUE PALABRAS TAN BIEN ACOMODADAS, QUE POESÍA TAN POESÍA, ¡SALUD MAESTRAZO!

LOS DÍAS VAN TAN RÁPIDOS

Los días van tan rápidos en la corriente oscura que toda salvación
se me reduce apenas a respirar profundo para que el aire dure en mis pulmones
una semana más, los días van tan rápidos
al invisible océano que ya no tengo sangre donde nadar seguro
y me voy convirtiendo en un pescado más, con mis espinas.

Vuelvo a mi origen, voy hacia mi origen, no me espera
nadie allá, voy corriendo a la materna hondura
donde termina el hueso, me voy a mi semilla,
porque está escrito que esto se cumpla en las estrellas
y en el pobre gusano que soy, con mis semanas
y los meses gozosos que espero todavía.

Uno está aquí y no sabe que ya no está, dan ganas de reírse
de haber entrado en este juego delirante,
pero el espejo cruel te lo descifra un día
y palideces y haces como que no le crees,
como que no lo escuchas, mi hermano, y es tu propio sollozo allá en el fondo.

Si eres mujer te pones la máscara más bella
para engañarte, si eres varón pones más duro
el esqueleto, pero por dentro es otra cosa,
y no hay nada, no hay nadie, sino tú mismo en esto:
así es que lo mejor es ver claro el peligro.

Estemos preparados. Quedémonos desnudos
con lo que somos, pero quememos, no pudramos
lo que somos. Ardamos. Respiremos
sin miedo. Despertemos a la gran realidad
de estar naciendo ahora, y en la última hora.

CONTRA LA MUERTE

Me arranco las visiones y me arranco los ojos cada día que pasa.
No quiero ver ¡no puedo! ver morir a los hombres cada día.
Prefiero ser de piedra, estar oscuro,
a soportar el asco de ablandarme por dentro y sonreír
a diestra y a siniestra con tal de prosperar en mi negocio.

No tengo otro negocio que estar aquí diciendo la verdad
en mitad de la calle y hacia todos los vientos:
la verdad de estar vivo, únicamente vivo,
con los pies en la tierra y el esqueleto libre en este mundo.

¿Qué sacamos con eso de saltar hasta el sol con nuestras máquinas
a la velocidad del pensamiento, demonios: qué sacamos
con volar más allá del infinito
si seguimos muriendo sin esperanza alguna de vivir
fuera del tiempo oscuro?

Dios no me sirve. Nadie me sirve para nada.
Pero respiro, y como, y hasta duermo
pensando que me faltan unos diez o veinte años para irme
de bruces, como todos, a dormir en dos metros de cemento, allá abajo.

No lloro, no me lloro. Todo ha de ser así como ha de ser,
pero no puedo ver cajones y cajones
pasar, pasar, pasar, pasar cada minuto
llenos de algo, rellenos de algo, no puedo ver
todavía caliente la sangre en los cajones.

Toco esta rosa, beso sus pétalos, adoro
la vida, no me canso de amar a las mujeres: me alimento
de abrir el mundo en ellas. Pero todo es inútil,
porque yo mismo soy una cabeza inútil
lista para cortar, por no entender qué es eso
de esperar otro mundo de este mundo.

Me hablan del Dios o me hablan de la Historia. Me río
de ir a buscar tan lejos la explicación del hambre
que me devora, el hambre de vivir como el sol
en la gracia del aire, eternamente.

NOVÍSIMOS POEMAS

2007-12-13T17:50:00.000-08:00

ESTOS DÍAS DE VACACIONES NO SÓLO TRAEN TEDIO Y DESESPERACIÓN ECONOMICA, TAMBIÉN POESÍA, AQUÍ LES COMPARTO ALGUNOS VERSOS QUE FORMAN PARTE DE UN POEMARIO EN PROCESO, DOS SONETOS Y UNO RETE CURSI PERO SINCEROTE.

III

una cadena enorme,

un enorme aerolito,

maniatara la vergüenza:

alguna vez hubo algo.

Algo no se toca,

se toma algo a veces,

estallido de precipitadas

constelaciones,

féretros deliciosos

cascajos y lamentos,

algo como el arroz entre las piernas

aullidos de un tísico en la

plateada noche,

noche de enormes aerolitos.

Cuántas veces relamió la queja

el suplicio absurdo de

la cordura,

y cuántos peces apuestan

a la zozobra,

al delirio.

Sometimiento

se dijo en la oreja,

sombra del

anciano en el obelisco,

y así

olvido.

Agrios berridos en el encierro

escucho, suplicios, un chance, manos

y trucos añejos de lavamanos,

algunos dicen que parezco perro.

La bastarda ronquedad de un carro

nada cuece bajo el sino de unos

sencillos fanáticos de los monos,

desespera la espera del hierro.

Enuncia tristeza tamaño grande,

el aburrido drama de hermanos

y escurridizas mañas en balde.

Lamento de obsesivos enanos

quisiera decir que no es un fraude

parezco perro, pero no alcalde.

Esgrimir sobre la página quiero,

un soneto de pausada música,

que embalsame desde la cómica

ternura hasta el fútil desespero.

Que me converse de ella espero,

de la fría añoranza lúbrica,

de la quieta pasión hidráulica

que tienen las cadenas, gatillero.

Un pase de nariz se contonea,

como soneto la coca coloca,

como macizo el poeta deletrea,

oficios que te convierten en foca,

criatura que por el agua ondea,

porfiada mascota que se menea.

Que lo dejen estar triste

que lo dejen tristear,

que no le pidan que ya no llore,

que lloré más.

Fue la gota de aceite,

lágrima de su coraza,

sepultura de tuercas

para el señor ochenta y seis.

En la estampada

o en este dolor de costillas,

en el grito, desde luego,

en el primer combate

o en el choque aquel,

del señor ochenta y seis.

Era la habitación de mediana luz amarilla,

la hondura de mi deseo y el callado cariño

de su cuerpo,

Serían los guisos simples,

ir por la masa, menear el agua,

decirle qué te falta, zambullir

un dedo en la crema.

Fueron la coyuntura y la ausencia

del periplo de quererse en silencio.

VII

un mensaje de voz recibido.

Para escuchar el mensaje presione uno, para bo…

No sólo me gusta su hija,

también la quiero, si se lo explico me pierdo,

la quiero por sus alegres tormentos

y por ese recipiente de perennes vacantes,

que se parece a la paciencia, pero más grande,

usted no tiene nada que escucharme,

ni querrá, ni tendrá tiempo, o estaré temblando

como de costumbre, asustado de mí,

como de costumbre, y no podré

sino decirle a lo torpe: buenas tardes.

Le cuento que voy sin bienes raíces al cielo,

que olvido con facilidad la tabla del dos

cuando espero de la brisa un calmante,

confieso que me agrada más estar borracho que alegre

y que la dulzura del tedio enmoheció mi fuerza,

pero también poseo una cajita con letras

que me ayudan con ustedes, los demás;

un electrizado almanaque de honesto cariño,

no muchas virtudes, pero dispuestas.

Por eso le hablo aquí,

en la blanca confianza del buzón de voz,

por eso lo llamé, para decirle

que estoy enamorado de su hija.

piiip