jueves, 31 de mayo de 2012

COMO UN LAGARTO LAZADO EN LA SÁBANA /ÓSCAR ÉDGAR LÓPEZ


  1

Devorar al déspota destino
es hacienda de festivos derruidos,
de alegres con cara de asco,
de bastardos lanzados escaleras abajo.

Si esta lluvia refrescara además el desasosiego,
el descocimiento del botón de mi esperanza;
quiero decir si pudiera reunir lo anhelado,
si amar fuera posible, como invocar musas o brujas,
como acortar el tramo y llegar a la muerte
en aquel momento cuando fuimos un fruto implorado,
cuando existir era alargar el beso
y ningun adios oteaba nuestras comarcas,
la promesa del cariño se deshacia en el vaso.

Que tristeza refugiarme solo de esta lluvia latosa,
que agonía mi pasión que se hiela,
que agonía tu estar lejos,
que agonía todo esto aquí escrito.

2

Era tuerto el fantasma de la pasión,
tuerto para no ver la mitad desgraciada
de todo amor,
y tenía las fuerzas vanas
como hijo de Onán, el que tiró la semilla.

Ni la ventanilla del autobús
ni el estiércol de las bancas públicas
podianle sobar sobroso el dolor.

 Adoraba a ese triste yo,
jamelgo encosquillado,
gordo ratón quesadillero,
borrachito de pueblo,
el que miren miren: como trastabilla.

Luego el ojo bueno de ese cariño
no veía sino soles indomables,
las caderas de ella como esculpidas
en el paramo del tiempo,
indomable, ingobernable
como el tiempo es,
                               no siendo cada vez

3
La tristeza como un hueso con pellejo pegado,
la tristeza de un corazón que viaja como bala que se encaja,
la tristeza de un gato empapado de cerveza,
la tristeza del beso que es el último cada vez,
la tristeza de un bato píldoro dormido en la ruta,
(soñando tus piernas),
la tristeza clavada al teclado,
 con cada dedo clavada,
con cada tecleo grabada,
mi tristeza en un papelito doblado en cuatro, (con el número escurrido),
bajo el teni, mientras me arrastro camino al parnaso sin gloria;
ese donde la marea es retraída y no voltea,
ese que reniega con el tufo a mariguano,
esa mi montaña de los grifos románticos despellejados.

Luego, al bajar,
otra vez tú y esa tristeza,
tristeza de carnita al hueso pegada.

4
Existen minerales preciosos que se forman de aglutinadas gelatinas lúbricas, suelen adquirir el tono bermellón de lo que es lumbrera sin correa, tienen las aristas informes como el vuelo de un ave abrumada que se caza en la red de las camas destendidas: los amantes envainados, y los pies helados y el poder de los mil sementales que no son, que nunca son. Hay brotes de floresta olorosa en la habitación, tengo un rubí ignoto entreverado en el pecho, una estrella encarnada que te desea y que se arrastra contenta como un caracol liberado de la concha.
5
Que es espina de cacto
mi amante deslucida en la escena.
Ella era la liberta
deliciosa y sin cautela
que todos amaríamos,
en cualquier barbecho,
en cualquier instante.

Pero es morboso el querer prohibido
y es dolorosa la rasgadura
en la piel por la anunciada espina.

Ya no podré quererte,
ya cesarán los brindis de la fantasía,
amaneceré flácido en la orilla de la cama
trepado a tristes sueños que
ya no cabalgaran nunca.

6
Entre los días y los días
Hay días como este.
Silencioso,
Casi sin estar,                         
Sin sentirse,
Igual a la caricia dada,
(como un lagarto lazado en la sábana)
Y es triste por hondo y angustioso
porque no es nuestro
y es que es verdad:
nada es nuestro.

Al sol le duelen las rodillas,
los chanates que lo saben
ofrecen el raudo plumaje,
y los que interminables
se besan en las bancas
nada alcanzan de esta verdad.

7
Tenía razón la sombra: posó por fin el ala oscura y el rescoldo de luz no valió ni un perdón. Estar triste como estar de algo embebido, como estar maduro en el árbol de la vida, (y caerse), de esta vida chacala, hiena de hienas. Aunque las venas se alisten para doler, aunque el turbio silencio corra por ellas, así  amada guarda este ámbar carmesí, escóndelo de los mirones. Apriétalo adentro de tu bonita vagina; hazme creer que estoy hechizado, dame ese boleto de ida para soslayar el tormento, o podemos contar hormigas, o cerrar la puerta y besarnos, o escondernos uno del otro hasta que el tedio dominé al conjuro.
8
Las rabiosas golondrinas del desamor,
gorriones que pián hip hop,
cuervos tiernos que sirven desayunos en las terrazas,
torcazas de cuando labios y labios hacían besos,
garzas sobredopadas de rutilantes licores,
pajarillos de alambre que dicen tu nombre;
las alas de todos no dan para unas alas mías.

Tendré veintisiete de andar fastidiado,
veintisiete surcos cavados en el desierto,
veintisiete vueltas tras mi propia cola,
ninguna dentellada,
ninguna buena compañera que se comporte como
la actriz de una película romántica;
me refiero a malvaviscos por su cuerpo desnudo,
me refiero a perpetuar la obstinación humana,
me refiero a un abrazo dado por dos con dobles ganas.

He querido decir que te amaba y recité la receta del flan de traumado,
aquí tienes estas espinas que me crecen cuando no deseas encontrarme.
Todos los luegos y los otros días que son largos, tristes, vacios,
como un cariño frustrado que moja los pantalones y llora
y me hace llorar también,
y me hace llorar tu ausencia, tu distancia,
tu sello de hembra en la jungla, una fiera sin la pericia de mirar atrás
a comprobar la felonía del macho que exagera, que clama, que parlotea.

He querido hacer un poema de amor
Y he escrito un inventario de tristeza solitaria.

9
Fumar un toque en la Cama, con las ansias muy saltimbanquis
con las nostalgias muy aderezadas,
fumar despacio el toque de la mañana
como si orar no sólo fuesen cantos y golpes.

Ahí están afuera la patrullas y las rutas,
están los vendedores de piedra y los niños que pegan corazones
 de goma sobre el corazón de carne,
fumar el toquecito como ungir sobre el alma esperanza, calma, calma.

No puedo dejar de llorarte o no quiero nada más
desmontar el potro negro de lo ilusorio:
que muerte tan cruel es la del amor,
siempre desenvaina la espada cuando uno comienza
a trazar el ataque,
no me digan que esto es falacia, bocadillo del pasado.

Fumar el toque de la mañana
y recibir la revelación de un sufrimiento largo,
un tragadero de gusanos del tobillo al alma.

10
Flor ensortijada del silencio,
culera culebra que lamenta
a pico revertido los laudes de Satán,
y reses mansas sacrificadas para Isis.

La muy fría y distante se atreve a encumbrase en mi neurosis,
desde ahí vocifera:
es un tipo curioso que resulta divertido pero sólo unos minutos,
después lo mejor es cortar cualquier ligamento que comience a crecer,
dile que luego y que después y cierra todas las estancias
donde reposan lujuria y ternura,
ordena a los perros de tu egolatría que des-alen a ese irredento
pordiosero de los atajos interminables,
a ese bosquejo de hombre marchito en la estación de las acacias,
a ese que luce un cariño nunca otorgado, un amor de folletín siempre imposible.

Y postrado a las faldas de mi adoración, pido perdón por ser un esclavo inquieto,
no he sabido habitar su palabra callada, he dado volteretas junto a los canes
que cazan limosnas a la entrada del templo y también he sido un
hombre ridículo con incalculables ganas de abrazar la eternidad en brazos de una
basta mentira como la anunciada:
una muchacha sencilla que juegue con los vellos de mis nalgas.

11
La lluvia tiene esqueleto,
un armazón de agua de llanto
que florese en corazones ateridos tras las ventanas,
corazones amantes que se duelen siglo tras siglo,
porque es una la farsa y uno el doliente,
y no hay blandura más cruel
que este esqueleto aguado 
que decrece,
que en mi corazón amante decrece.


12
Ya aprendí a incendiar ternuras trémulas, ya sé rasgar paredes de corazones amantes, ya conozco el cómo y el cuál de la crueldad que sueltan al marchar los grises ejércitos del hasta nunca.
Qué de cerveza y de licores gasté en el camino, que de florecillas temblorosas en la cumbre, con horror de observar tanto motor en zumbadera como el amor mío zumbado, en pio castigo por desear tu olor, tu hondura.
Sí, uno es viejo y siempre niño, sí, el amor es un recipiente para verter un líquido cualquiera, sí, uno es viejo y amar no salva pero entretiene. Sí, el cordón de esta garganta se birló, sí, estamos muertos todo el día.
13
Y es que es líquido mi no estar avezado,
y es que es primacía de alfajor mi tormenta,
y es que mi mano quiere a la suya tiernamente,
y es que me escurro finito y ausente.

Pretender de revuelos el ensueño,
pretender acolchonado el desengaño,
pretender su corazón estropeado,
pretender curarlo con fracciones de amor edulcorado.

Reflejo del sí en un no consternado,
reflejo del no en un sí nunca llegado,
reflejo del sol de su piel esplendente,
relejo de dios en su gruta salina.

Confíesole mi pasión indigna,
confíesole mi locura estridente,
confíesole que la persigo, 
confíesole que todo es nuevo y sorprendente.
14
Ya que va de tilos amargos
la premura y de azahares 
filosos el portento,
querer tu labio a mordidas
querer rabioso tu pecho.

Iba ahí la lámpara maldecida,
iba ahí la lucerna ingente,
si no estuvieras de luto por ese doliente,
si no fuera mi viril insignia un destajo,
si no quemara esta suerte de navío
todas las vestales estatuas de mi suerte
y creyeras mis promesas arrebatadas
ciertas y perenes,
yo le dicto al corazón de este canario
providencias de amador encaramado,
yo te quiero muchacha acalambrado,
yo te siento venir desajustada y urgente,
yo vitupero mi estupor de amador farsante
y a las rosas abiertas de una vez les declaro:
que son olas de sangre pura
las palabras y la cercanía volcánica,
que yo quiero tu robusta tiranía,
tu claridad realista de capitana
y tu amor ajeno que no alcanzaré nunca,
todavía.
15
La nieve quema las manos y las flores, la lluvia las hace crecer. De repetidas maneras entra uno hasta ser el otro y así, siguen y siguen. La brisa es querellosa y finita, rebusca en los hombros, en los huecos de los huesos. DULCEMENTE es un alacrán con diez espinas, diez maldiciones de sangre para la alegría, el bobo adora la lluvia. Arrancado del abrazo falso de esa gente, de toda la gente, el bobo es gota de agua contra la cornisa y  antigua tierra húmeda y dolorosos saltos hacia atrás en la memoria y ponzoña de estío.
Y la lluvia la hace crecer.
16
Esta vez no te lanzará una manzana podrida,
dice el fantasma de la impotencia,
la próxima es la última,
dice el fantasma del alcoholismo,
cien miligramos cada tres horas,
dice el fantasma de las benzodiacepinas,
llora con llave puesta,
dice el fantasma de la soledad,
hasta que rujan las tripas,
dice el fantasma de las tres y quince,
no hay crucifijos en la sopa,
dice el fantasma del ateísmo,
no des muestras de animo,
dice el fantasma de la neurastenia,
no confieses tus patrañas,
dice el fantasma del egoísmo,
vuelve a marcar,
dice el fantasma de la obsesión.
17
Me quemo de extrañarte, de no arrumbarnos entre cielo y pasto. Ser como los amantes que inventó el cine o ser dos vainas que un cálido viento junta de tarde en tarde. Ardo amor de tu no caricia cuando reto al desvelo en naufragios de ceniza. En la pira de estos días  soy un camaleón sin disfraz de espinas: luzco la falsedad de los vestidos hipócritas, así remo sin avanzar detenido en la hondura de tu silencio, así clausuro todas las puertas de la falsa ternura.
Caen palomas heridas del techo, caen cicatrices que la ciudad no perdona, será que no ha de ser de otra manera, será amor que me deshueso sin tu lengua atrevida, que me hielo de hiel sin tentar tu curva marmolina, tu pubis de bellos raptado, por el que repto sin encallar los dedos en el ritmo desgarbado. Ardo amor de tu no caricia, me quemo de extrañarte.
18
sordera e intoxicación:
que desesperanza lamer tus fotos, quebradero de corazones de añil.
La tregua entre la niña y yo fue un pacto bendito,
la quiero como al soplo de un inalcanzable meteoro,
quiero su cabello corto y sus grandes ojos,
como en la historia otros han querido ojos y senos y espantos.

Sobre el escenario de los sexos ella abrió las piernas y la bruma abrió
y ahora todo eso es un chorro de tibio esperma orbitando en la almohada.
Adormecido está el petirrojo del deseo, que en una fiesta de esas muy tremebundas,
aleteó sobre sus grandes pestañas, sobre su sombrerito también rojo
y tembló sobre mi voz implorante.

Aprieto y restriego mi alba estrellada,
contra el cogote la lengua sedienta,
contra el amor la cordura de que no me quieras,
como zapatitos blancos sin manchas no quieren a botas de obrero,
como lunas amadas no quieren cometas trompeteros,
contra el fastidio de una tarde bebida e inhalada,
amada, amada, amada, vuelvo a poner sobre el suelo
estas mis rodillas y abro los brazos
para recibir amada, amada, amada,
 el eclipse de un ángel pendenciero
que incendie con amores este lunes
infinito y doloroso.

viernes, 30 de diciembre de 2011

PUBLICACIÓN EN " ARTISTAS EMERGENTES"

ENCONTRÉ ESTE MARAVILLOSO BLOG QUE EXPONE LA OBRA DE ARTISTAS EN TODO EL MUNDO; ESCRIBÍ UN CORREO Y ME CONTESTARON, LUEGO ME HAN ESCRITO PARA DECIRME QUE ME PUBLICARON. MUCHAS GRACIAS A ANNERIS KONDRATAS.

PARA VISITAR EL BLOG Y MIRAR MIS OBRAS Y LAS DE LOS OTROS:

viernes, 23 de julio de 2010

SOBRE ALGUNAS APARICIONES


para Cit

La calle huele a pollo asado y el ruido es batido dulce de gritos y ladridos,
si he de preferir prefiero verte correr para alcanzar la ruta,
hacer de la calle sola y sucia el entarimado de una pasarela,
que voltees nerviosa a los costados, pero no arriba, nunca arriba,
donde estoy atalayado en la misma postura del qué se yo;
tan rápida, tan tremenda.

Sin enfermar ni hacer honores a Tristan,
porque la especie es así y soy de la especie,
siento la vibración de los conjurados,
el vértigo de los suicidas que son sin querer ser,
el bramido animal y antiguo que espabila,
o lo que Don Sátanas llama: el deseo.

Fue ayer que brinqué al verte,
estaba en la punta de una cuchara,
con cucharada de tristeza
ungido de los miedos naturales de los idiotas,
cuando andabas el asfalto e ibas tan Rennoir,
como las muchachas de cabello oscuro de Renoir,
he puesto una luz amarilla a la izquierda del pecho
en donde dicen que se hospeda el amor.
Como no creo en el teléfono,
te escribo como testamento de mi fervor estas letras
apenas testigas de lo hermoso que es observarte
correr tras el autobús y esquivar la ira hambrienta de los perros.

viernes, 16 de julio de 2010

PINTURAS, EN ESTOS DÍAS: PINTURAS





































POEMA PARA CUMPLEAÑEROS PESIMISTAS




El Humo que ves.
Ese teléfono jode que jode.
No estoy. No quiero. No soy

Serpiente es fácil
¿Una pastilla?, adorada melancolía
¿El cine?, cabezas de los títeres sin cabeza.

Pájaro, el señuelo de un terrestre aireado,
A ver pues: alas de murciélago
¿Qué si a las tres o a las seis?
No estoy. No quiero. No soy

Aquí es, ¿Qué me extrañan?
Seré pato, a ver pues: pato.

Pasto seré como Walt, seré nada como soy
¿Quiero emborracharme en la montaña?
No estoy. No quiero. No soy.
Deja esa puerta, deja ese cristal.
Sueño, fuego, invocación sin vocación
Pues él habla, ¿ellla aullaba?
Paisaje descolorido bajo la lluvia
¡¡¡¡¡VIVA LA LLUVIA!!!
Ese moñito en tu sostén
Una rabia de morder
No estoy. No quiero. No soy

Amargado desde los seis
Mi orgullo es un pastelillo sin betún
Quiero regalos, no invitados
Anciano niño, niño desde siempre
¿qué qué vamos a hacer?
No estoy. No quiero. No soy

domingo, 20 de junio de 2010

MAGMA




UN GRAN GRUPO QUE MOTIVÓ MUCHOS DE MIS DÍAS EN LA PREPA, CUANDO LOS WEYES DE MIS AMIGOS DECIAN QUE ERA MÚSICA DE DUENDES, !!!PUES QUE BIEN TOCAN LOS DUENDES!!!