MÁS PINTURAS

SOBRE ALGUNAS APARICIONES

para Cit

La calle huele a pollo asado y el ruido es batido dulce de gritos y ladridos,
si he de preferir prefiero verte correr para alcanzar la ruta,
hacer de la calle sola y sucia el entarimado de una pasarela,
que voltees nerviosa a los costados, pero no arriba, nunca arriba,
donde estoy atalayado en la misma postura del qué se yo;
tan rápida, tan tremenda.

Sin enfermar ni hacer honores a Tristan,
porque la especie es así y soy de la especie,
siento la vibración de los conjurados,
el vértigo de los suicidas que son sin querer ser,
el bramido animal y antiguo que espabila,
o lo que Don Sátanas llama: el deseo.

Fue ayer que brinqué al verte,
estaba en la punta de una cuchara,
con cucharada de tristeza
ungido de los miedos naturales de los idiotas,
cuando andabas el asfalto e ibas tan Rennoir,
como las muchachas de cabello oscuro de Renoir,
he puesto una luz amarilla a la izquierda del pecho
en donde dicen que se hospeda el amor.
Como no creo en el teléfono,
te escribo como testamento de mi fervor estas letras
apenas testigas de lo hermoso que es observarte
correr tras el autobús y esquivar la ira hambrienta de los perros.

PINTURAS, EN ESTOS DÍAS: PINTURAS

POEMA PARA CUMPLEAÑEROS PESIMISTAS

El Humo que ves.
Ese teléfono jode que jode.
No estoy. No quiero. No soy

Serpiente es fácil
¿Una pastilla?, adorada melancolía
¿El cine?, cabezas de los títeres sin cabeza.

Pájaro, el señuelo de un terrestre aireado,
A ver pues: alas de murciélago
¿Qué si a las tres o a las seis?
No estoy. No quiero. No soy

Aquí es, ¿Qué me extrañan?
Seré pato, a ver pues: pato.

Pasto seré como Walt, seré nada como soy
¿Quiero emborracharme en la montaña?
No estoy. No quiero. No soy.

Deja esa puerta, deja ese cristal.
Sueño, fuego, invocación sin vocación
Pues él habla, ¿ellla aullaba?
Paisaje descolorido bajo la lluvia

¡¡¡¡¡VIVA LA LLUVIA!!!

Ese moñito en tu sostén
Una rabia de morder
No estoy. No quiero. No soy

Amargado desde los seis
Mi orgullo es un pastelillo sin betún
Quiero regalos, no invitados
Anciano niño, niño desde siempre
¿qué qué vamos a hacer?
No estoy. No quiero. No soy

MAGMA

UN GRAN GRUPO QUE MOTIVÓ MUCHOS DE MIS DÍAS EN LA PREPA, CUANDO LOS WEYES DE MIS AMIGOS DECIAN QUE ERA MÚSICA DE DUENDES, !!!PUES QUE BIEN TOCAN LOS DUENDES!!!

!!!AY WEY, NI GANAS DAN DE SALIR A ROLAR POR AHÍ!!!

COMO NOS ACORDAMOS LOS ZACATECOS CUANDO SE VITORIABA LA CLARIDAD DEL CIELO Y LA PAZ ABRUMADORA DE NUESTRO PUEBLO, ALGUNOS INCLUSO SE ATREVIERON A DECIR QUE ZACATECAS ERA ABURRIDÍSIMO PORQUE NO OCURRÍA NADA, NI HABIA NADA... PUES SÍ LO QUE QUERIAN ERA QUE NOS JUNTARAN A LA GUERRITA YA SE LES HIZO, DESDE EL SEXENIO ANTEPASADO, EL SIGUIENTE Y AÚN PARA EL QUE SE VOTARÁ EN JULIO, ZACATECAS LE ENTRÓ A LA HISTERIA NACIONAL Y AHORA NADA DE ANDAR EN LAS FIESTAS HASTA LA MADRUGADA Y REGRESARSE CAMINANDO, NADA DE PASEAR POR LOS CERROS CON UN CHURRITO BIEN FORJADO, NADA PUES DE AQUELLA CACAERADA PAZ ZACATECANA, MIREN NADA MÁS LO QUE SUCEDIO HOY EN LA MADRUGADA, !!!!JIJOESU!! EN LOS BARRIOS QUE ANTES FUERON DE MIS BISABUELOS Y ABUELOS SUS FANTASMAS HAN DE SEGUIR PENANDO PORQUE, PARA SU FORTUNA, ELLOS SE MARCHARON DEL MUNDO POR CAUSAS NATURALES Y NO POR UN BALAZO DE ESTOS HIJOS DE PUTA, PERO !AY CABRÓN YA NI A ROLAR POR EL CENTRO ME ANIMO!!!...

Gritos, Plomo y Sangre en el Centro Histórico de Zacatecas: Un Hombre Secuestrado y una Mujer Gravemente Herida (Galería)
En medio de gritos, plomo y sangre, un comando fuertemente armado irrumpió en un domicilio particular en la calle El Vergel en donde hicieron por lo menos 1500 disparos de armas de grueso calibre, Un hombre fue secuestrado en el lugar y dos niñas menores de edad de 6 y 4 años aparecen como desaparecidas.
STAFF, ZACATECASHOY - ZACATECAS, ZAC. - 29/05/2010
En un hecho violento sin precedentes en la capital de Zacatecas, hoy al filo de las cinco de la mañana con treinta minutos, un comando armado con fusiles de asalto kalashnikov 7.62 y AR-15 irrumpieron en un domicilio particular ubicado sobre la calle “El Vergel” en el numero 2030 que se ubica en el corazón del Centro Histórico de la capital zacatecana lugar que por minutos se convirtió en un verdadero infierno ante la lluvia de balazos que el grupo de atacantes hicieron sobre el inmueble para luego secuestrar a uno de sus moradores y dejar gravemente herida a quien se presume es la esposa del blanco de este artero ataque.
Aunque las autoridades de los tres niveles de gobierno guardan hermetismo en torno a este lamentable suceso, la primera versión extraoficial es que los sicarios después de balear todo el frente del inmueble ingresaron al interior y privaron de la libertad a quien se supone responde al nombre de Manuel Martínez Muro de 35 años de edad, de igual forma en el lugar de los hechos fue abandonada gravemente herida por disparos de arma de fuego a quien dijo llamarse María Antonieta Chavez Cantú de 25 años de edad quien se se debate entre la vida y la muerte en la sala de terapia intensiva en una institución medica, se presume que dos niñas menores de edad de 6 y 4 años están desaparecidas.
Vecinos del lugar informaron a Zacatecas Hoy que tras la balacera ninguna autoridad estatal federal o municipal arribo al lugar sino hasta casi dos horas después en donde el Grupo de Reacción Inmediata de la Onceava Zona Militar a cargo del General Armando Saavedra se hicieron cargo de resguardar el lugar y proteger a la ciudadanía ante otra posible incursión armada en la zona aledaña a este lamentable hecho.
La versión extraoficial indica que en el interior del domicilio se encontraron dos granadas de gases lacrimógenos usadas, dos cargadores calibre AR-15 y cientos de cartuchos de diversos calibres, lo que hace suponer que hubo fuego cruzado, de igual forma dos vehículos estacionados resultaron dañados por disparos de arma de fuego.
Trascendió que en una acción conjunta de policías de diversos estados de la república vecinos de Zacatecas se han montado varios operativos y han blindado los principales accesos carreteros para tratar de localizar a este grupo armado
Hasta el momento no hay una versión oficial por parte de las autoridades ministeriales del estado o la federación, mantengase en contacto de Zacatecas Hoy para que este bien informado …….

PINCHE MADRE Y A MI QUE DE NIÑO ME GUSTABAN LAS PELICULAS DE GUERRA NUNCA IMAGINE QUE UNA BATALLA SUCEDIERA JUSTO DONDE JUGABA A SER RAMBO, TREPADO EN LOS PIRUES, CORRIENDO EN EL CERRO DEL GRILLO. PINCHES PUTOS DEJEN DE CHINGAR....

ROMANCE DEL SÁTIRO CIBERNETICO N.o 4

Silbar es sílaba de aire
que cierne luz amarilla,
¿ por qué tanto alboroto si es luz y no tiniebla?
La margarita y las burbujas de la cortina
estiradas en sombras pálidas por el suelo.
¿Qué es decir como dice un poeta,
acusar un astro,
sentenciar el crecimiento de los narcisos,
aplaudir el escollo de un motor rufián,
darle bravos a la obesa obediencia del metro?
¿O el libre metro,
o nada, sólo decir malintencionados soplos de nada?
Porque una sentencia no basta
y se ha visto,
¿y qué no se ha visto?,
si el espectáculo es empalagoso,
si el empalago es tormentoso.

Alguna vez veré al bebe,
será ella o él
quizá no lo soporte
o me provoqué cargarlo.
Le pondré una hoja de naranjo
bajo la zapatilla
y cazaremos escarabajos
aleteando como los cuervos
¡¡¡¡COMO EL REY XANATE!!!!
Escucharíamos el salto de las ranas,
la triste proeza de una rata cazada por la trampa.
Supongo que estarás más sonriente que aquellos días
en que soportaste a los bobos desparramados en tus sábanas .

!!!YA LLEGÓ, YA ESTÁ AQUÍ: EL NUEVO FANZINE!!!

EROTOFANÍA

I
Si es muñeca de escayola qué blancas serán sus piernas
y si es de humana entraña que simpático será el desastre
yo estaré enamorado de ella, haré la teta y el jugo
y aún si te marchas
la miraré risueña cerrar la puerta.

O tendremos sólo praderas y rebaños,
escribiremos su nombre en las piernas de los cerdos
seré el ridículo de la estepa con mi barba tusada por sus manos

Si es muñeca de porcelana qué frías estarán sus mejillas,
la arroparé con mantos zurcidos por hilos de lana de nuestras ovejas,
amará un dios cualquiera sin prisas ni conjuros,
no tendrá la espera de la muerte por sospecha,
serán amigas cuando riegue nuestras cenizas por las lomas.

Si es muñeca de tu esposo que dolorosa será su mirada,
extraña de mis manos y mis tontos anhelos de rebaños y cabañas,
las miraré frustrado cuando la baraja coincida nuestros bastos y espadas,
me iré a masturbar a la casa
y volveré fresco al trabajo
por la
mañana.

II
Las parejas de adolecentes me ponen caliente.
Caliente y triste cuando las descubro en la banqueta.

Les agrada el sol que los amotina contra el durazno,
la tarde que se hace larga en el abrazo del tejado.

Son mis ojos que se adelantan a sus manos
y mis manos impacientes que rasguñan la ventana.

La muchachita es avezada en la huida,
escurridiza y sonriente
le gusta ceder hasta confirmar
que achaca la fuerza el chavo.

Tendrá que ser aguzado
o caerá por la rompiente afilada
de los tontos, de los ansiosos, de los angustiados.


De cualquier forma caerá.

IV
¡Qué milagrosas nalgas,
qué fantastica la rectitud de la vereda entre espalda y culo,
qué delirio los abultados muslos,
qué hinchazon la mia cuando te veo,
qué vastedad de criatura,
qué crepuscular tu verbo conjugado,
qué mujer, como salida del magma de la tierra, ardorosa e impúdica para soslayo de mi tormento,
qué portentoso par de tetas sin treta de miradas, puro frescor de lujuriosa atada!

Pura carne punzadora,
la pura broma de la erección,
maravilloso fruto de carne,
todo el misterio, si lo hay,
y todo el exeso
no bastan para sabotear tu delicia,
una vida de masturbarse tampoco bastaría
para domesticar el anhelo,
pan sagrado detrás de la vitrina,
yo sólo, sólo puedo adorar tu magnifica desnudez de bruja.

¡QUE SE METAN SU FESTIVAL CULTURAL POR EL CULO!

Como padesco la gota estos últimos días me la he pasado encerrado leyendo los diarios electronicos y los otros, los de tinta y papel, no veo sino desgracia, muertos, balaceras, secuestros. Todas los canales que transmiten noticias hablan lo mismo, en la radio: lo mismo, en las charlas ocaciones: lo mismo, hasta se ha vuelto tema de sobremesa, que ya mataron a tantos acá, y que los pinches narcos hicieron tal o cual, y que el Obama se hace el encabronado para inmiscuirse cinicamente en México y darle cuerda a su plan Merida. Y luego los pendejos estos del congreso que se mientan la madre y luego se dan besitos de reconciliación, y que las bodas maricas y los sacerdotes pervertidos. Total la mierda fresca puesta a la mesa de todos nosotros, cada quien agarre su pedazo, hay madrizas al por mayor.

y por si fuera poco se acerca el Festival cultural de Zacatecas ese Siempre en domingo de cada año en el que les ha dado a los gobernantes locales por invitar a sus estrellas favoritas, casi siempre venerables ancianos que brillaron como reventados en su mocedad. Estas pinches divas no tienen nada que hacer aqui, que se larguen con sus ridiculas peticiones.

A la ciudad de zacatecas los poderosos la tratan como decia mi abuela "peor que a sus nalgas" le hacen puentes inservibles y plazas horrorosas, y luego se dan el lujo de proyectar unas imagenes muy pinches sobre el ex templo de San Agustin disque con alta tecnologia, cuestan millones de pesos, pero millones en serio y la vida se vuelve cada vez mas densa e insoportable para los zacatecanos. Ah pero ya viene el puto de Alejandro Saenz y el cursi Roberto Carlos a cantarnos "gratis", (porque recuerden que el Placido domingo cobro mas de 34 milloncejos) que decir del cigarreado y rey del cliche Joaquin Sabina y para que se vea que esto es medio culturoso un Chick Corea y una diana Krall, como para que Corichi se sienta en New Orleans. Han tomado de pretexto las vacaiones de semana santa y el festival cultural para perpetuar uno de los ataques populistas más dañinos, el conocido "pan y circo" pues que lindura somos los zacatecos aplaudiendo muy conmovidos a todas las estrellitas de medio pelo con las que nos venden la idea de que somos una ciudad de artistas, todos sabemos muy bien quienes son los artistas oficiales, quienes se llevan las becas, quienes exponen, conocemos su discurso avejentado, carente de un sentido de reflexion y expresion profundas. Y los bobos que dicen organiar un festival contracultultural, ¡que estupides hablar de contracultura desde la cultura mas oficial y lamebotas!

Por favor reflexionen acerca de este festival, es un sabotaje, es un show histerico y neurotico, ojala pudiera hacer algo para evitar que asistieran. Por favor amigos no me busquen, ni me llamen en esos dias, porque estare escondido, lo mas alejado posible de esta miseria, de esta porqueria. Seguramente revolcandome en mi propia miseria: dolores, depresion y ansiedad.

OTRA HISTORIA

UNA FIESTA DE CURRITOS

Antes de que se pusiera de la chingada el ambiente nacional con sus alharacas de metralla y cacarera por micrófono, antes de que el tiempo cumpliera otro jornal de trabajo y más viejo me hiciera; aún antes del total empacho de urbanidad que le dio a mi pueblo, cuando de verdad éramos rancho y no había folclor sino vida, que bullía, que huía, que iba; cuando, sí a las edades jugamos, teníamos al demonio progreso como el niño empieza a tener pelo, yo tenía quince años y la ciudad 450. Los bardos le habían cantado, los militares le habían adosado leyendas de guerra y heroísmo, los mineros le habían dado un nombre y un sitio en el mapa, yo era tan feliz en sus calles sin pinches turistas, libre de autos, libre de la vanidad con la que años después la vistieran como a una de esas putas jodidas por viejas y solas.
Cursaba el cuarto semestre en la preparatoria y estaba en mi primera sesión de AA. Desde niño cuando mis tíos, todos taxistas, me llevaban al trabajo los observaba beber durante el día, entre viaje y viaje se acababan botellas de mezcal y siempre estaban rozagantes, fuertes, jamás los vi caerse, ni guacarear ni hacer escándalo. Con la ingenuidad de un escuincle comencé a beber del alcohol de mis parientes, primero a escondidas y ya después a lo descarado, pero yo nunca he tenido su resistencia y ellos más de una vez me han visto caer, guacarear y hacer escándalo. En la prepa ya no visitaba mucho a mis tíos pero bebía según el ejemplo de mi niñez agazapado en el asiento trasero de los taxis: tragos largos y espaciados como un buenos tardes en una tarde que de verdad es buena.
Los chavos de la prepa también eran borrachos, cada mañana tenían nuevas historias de la noche anterior en las que lo mismo libraban epopeyas románticas sazonadas en charanda, que atrevimientos criminales embrutecidos por el Sureño, nombre del conjuro de maguey de olla que aún en tiempo corriente es el embriagador más poderoso y por el que no menos de unas cuantas monedas, de las que brincan tímidas al fondo del bolsillo, son sacrificadas a tan furibunda divinidad.
A mi me fascinaba estar borracho, el mareo vuelta la cara al cielo, son las nubes en el cuerpo, risa de todo con amor agigantado, la canción apañada del grito, acusemos a la suavidad del ambiente, un esplendido sillón para bailar hundido, muchacho raro del relato me ponía hasta la madre, arrinconado, solo, si era posible hacerse un huequito entre tanta hormona.
Disfruto sobre todo cuando estoy bien almibarado, borracho como una rocola. Mis fiestas de bachiller no fueron menos que aquello, en las esquinas de habitaciones que eran planetas donde bestias malcriadas escupían a la vida su maldición de carne indómita, su risa bonita de muchachas que habían nacido marcadas por la historia, dígaseme que no, dígaseme que sí, yo las oí gemir escondido en las terrazas. Ya se me daban además las mañas y arañaba lo posible cuando de dulces se trataba, entiéndase droguitas que olía, metía, fumaba.
El otro día me encontré a un compa de la prepa, de aquellos años que me dieron piedrecillas en el riñón, terapias, preguntas huérfanas de respuestas y la Gota, enfermedad de conocido abolengo monarcal pero que arde de la chingada, el pie se infla como una vejiga, se tiene la sensación de que puede explotar en cualquier momento. Además los músculos de la espalda me arden; de los veintidós años en adelante tuve que dejar el alcohol para enamorarme de la cerveza.
El cabrón que me encontré trabaja en el gobierno, es secretario en la secretaría de no se qué putos, fuimos juntos a las sesiones de alcohólicos en la secundaria, su papá pasaba todo el año en Estados Unidos, de empleado en un cantina de millonarios como sacudidor de vergas. Cuando algún ricardo salía del sanitario, el señor, con un artefacto parecido a unas pincillas para barbacoa, le sujetaba el miembro y lo sacudía, guardando después dentro del calzón el preciado apéndice. Ismael se llama el secretario de la secretaría; me invitó a una reunión de ex alcohólicos en el Hotel Caravanchel, un edificio con más recuerdos que piedras. Pero aún soy alcohólico, le dije, no importa, nosotros también, contestó mientras arrancaba el auto convertible que lo había llevado por unas piezas de pan en la repostería de mi única amiga, Diana Dianilla, parca y triste, pero amable y simple, lo suficiente para algunos besos. Betún de chocolate.
Ella se hizo mi amante cuando puso un anuncio desesperado en el chat, yo entraba regularmente en esos días porque estaba encerrado mi casa tratando de rehabilitarme. Había escrito al azar, entre algunos contactos que tenia agregados sin saber por qué, que necesitaba que se la cogieran, con urgencia, con fuerza y de ser posible con un cirio pascual de los de primera comunión. Por el culo, por la panocha, por las orejas, cerraba atrevido el párrafo lujurioso.
Contesté a sus peticiones y resultó que vivíamos en el mismo lugar. La misma noche que escribí mi respuesta nos encontramos en la puerta de una tienda departamental. El guardia era mi amigo y conseguí que me permitiera robar una botella de vino blanco. Esperaba que se pareciera más a la fotografía de la ventana de conversación, una mejer menudita de piel blanca y cabello negro, aunque el parecido era escaso me resultó más bonita de lo que había sido cualquiera de mis amigas anteriores, casi todas ellas oficiantes del placer sexual.
Diana Dianilla me confesó llorando que la vida la había creado inadecuada para el sexo acostumbrado, no podía ser penetrada pues su vagina apenas era una hendidura por donde salía la orina, parecía una rajada hecha con navaja, de unos dos o tres centímetros apenas. Ella deseaba encontrar un compañero que estuviese dispuesto a olvidarse de la penetración, ni siquiera por el culo, pues por ahí, decía ella no me gusta para nada, es doloroso y nunca he sentido nada bueno. El anuncio es una mentira, no quiero ser cogida, más bien ando buscando un amigo, recalcó sonrosada.
Animado por sus confesiones hice las mías. Le conté sobre la impotencia sexual prematura que padezco, sólo tengo erecciones cuando estoy solo, no puedo sostenerlas, por ello no ando como el resto, tras las mujeres. Es un verdadero dolor cuando las decepcionas, hay llanto y reclamos. Estaré feliz de tenerte como compañera, le dije mientras terminábamos el vino que había robado y ella sacaba de su refrigerador un bidón de cuatro litros de tinto. Pasamos la noche desnudos, nos lamimos y frotamos pero dejamos de hacerlo rendidos por el sueño que al final ganó la contienda y caímos a su peso bajo la noche.
Era mediodía y la fiesta se acercaba, Dianilla y yo nos preparamos desde temprano, comimos cada quien dos tabletas de rivotril y comenzamos a beber, primero unas cervezas, luego algo de vino, jamás tomamos tequila, ni ron, porque de hacerlo mis músculos se anudarían, me sentiría sofocado y enfermo al menos durante una semana. Nos fuimos en autobús hasta el centro, cerca del hotel en donde ofrecerían la fiesta encontramos un cachorrito que intentaba protegerse del viento bajo un bote de basura, Dianilla lo levantó y la criatura nos veía con su inconfundible y melancólica mirada animal. Ella se quitó del cabello una cintilla violeta y se la puso en el cuello al perrito. Los tres entramos al hotel y llegamos al salón.
Encontré a mi anfitrión mientras servía las primeras copas a una pareja de ancianos, nos saludamos efusivos y le presenté a mi compañera. Nos sentamos alrededor de una mesa ovalada en la que ya estaban instaladas otras dos parejas. Las mujeres eran atractivas, con ropas que se veían lujosas y los tipos parecían la clásica caricatura de un galán esforzado todo el tiempo en parecer protector pero amistoso. Dianilla les contó que aquel perrito era de una raza persa bastante desconocida en nuestro país, que su pelaje revuelto y de colores distintos era muy socorrido por coleccionistas de mascotas, parece un perro callejero, pero vale más que cualquier caballo pura sangre. Uno de los galanes se había tragado el cuento y preguntaba cómo podía conseguir uno. Yo sólo escuchaba la conversación, no había encontrado nada divertido en ese lugar. Algunas personas comenzaron a sacudir el cuerpo, la música no estaba mal pero siempre he detestado los altos decibeles, me levanté para ir al baño a ver si encontraba a alguien jalando cocaína y que me compartiera.
Estaba soñoliento por efecto de las pastas, me senté en el escusado con las manos sobre las rodillas, olvidé cerrar la puerta y cuando entró el anfitrión me descubrió ahí, como una estatua de yeso saturnina, llena de tristeza y ensueño. Ven, ven que ya comenzó la función, me dijo mientras me jalaba del brazo hasta el centro del salón. Todos estaban ahogados en alcohol y hasta habían incendiado los letreros que decían: AA nuevos amaneceres para la vida.
Son tan extraños los borrachos millonarios, le dije a Dianilla muy cerca de su oído. Los borrachos pobres hubiésemos sido más ruidosos, me contestó.
En el centro de la sala a donde fui arrastrado, un círculo numeroso de personas rodeaba a una pareja de adolecentes, eran dos muchachos flacuchos de piel blanca que estaban desnudos y se tocaban. Un anciano que parecía el jefe de aquella tribu les gritaba que se dejaran de pendejadas, ¡métansela ya!, gritaba el viejo furibundo. Los muchachos se besaban y se mamaban la verga, uno se puso empinado y el otro lo penetró, el público estaba extasiado lanzando aleluyas y vivas. Dianilla me dijo que nos fuéramos, que aquello se había puesto demasiado feo, pero le pedí que aguantáramos un poco más, sólo por la curiosidad de lo que vendría.
Cuando los dos muchachos se chorrearon, el viejo corrió a pegarse de sus penes como grifos de almíbar, la esposa, una anciana que andaba encorvada también se acercó, pero para obligarlos a que le chuparan el ojete del culo. El grupo de espectadores se desintegró porque volvieron todos a sus mesas a degustar los platillos que ya les estaban sirviendo quince o veinte meseros desnudos que, se notaba fácilmente, eran niños secuestrados, pues un capataz barrigudo estaba siempre de tras de ellos.
Dianilla no soportó más y me dijo que se iría sin mí, estaba asustada, se aferraba al cachorro como si éste pudiese hacer algo para defenderla. Está bien, nos vamos, le dije para que se calmara, espérame afuera, voy al baño.
En el sanitario estaban los muchachos del espectáculo, aún sin ropa y riendo animadamente. Mientras orinaba escuché que esnifaban y antes de terminar con la meada les pedí que me compartieran aunque sea un piquito. Ellos me alcanzaron la bolsita de polvo y me serví sobre el lavabo dos rayas bien gruesas. Di el jalón y sentí el poder de la buena coca, de inmediato el levantón y la euforia. Les pregunté por qué estaban ahí tan cómodos mientras el resto de los muchachos servía mesas y limpiaba vomitadas. Porque nosotros no somos como ellos, a nosotros nos pagan para hacer el espectáculo, pero nada más. Mira, nosotros tenemos la vida pagada, me indicó uno de ellos mientras separaba sus nalgas para dejarme ver en el centro, un poco más arriba del culo, un tatuaje brillante que decía: propiedad del señor Tillman Walker. Azorado por lo que mostró le pregunté que significaba eso, pues que el señor Walker ese que nos gritaba allá afuera, es nuestro dueño, nos compró a nuestras madres y nos mantiene, a veces hasta nos regala de su coca y cuando nos portamos bien deja que cojamos con las niñas, a las que tiene en un edificio aparte, ¿a usted le interesa un show para alguna fiesta o reunión?, llame al señor Walker, me dijo casi como en un anuncio de televisión. Pues buena surte muchachos y gracias por las líneas, salí del baño y me encontré con Dianilla.
¿Qué estabas haciendo, por qué tardaste? Me preguntó, nada sólo conversaba con unos muchachos, le dije apresurando sus pasos y los míos. Pues yo no perdí el tiempo y le robé su bolsa a la señora que estaba en nuestra mesa¸ me contó entre risillas traviesas, ¿y cuanto traía?, le pregunté para saber si nos alcanzaba para unas cervezas, pues doscientos pesos y este papelito, le arrebaté el pedazo de papel y leí: orden del señor Walker, conseguir carne fresca para el sábado. Bueno, no se que pueda significar esto, pero vamos por unos sopes y cerveza, quizá nos alcance para algo de yerba y un hueso de ternera para… ¿cómo llamaras al cachorro? Óscarito, le llamaré Óscarito, me dijo mientras acercaba sus labios a los míos.

ÓSCAR EDGAR LÓPEZ.

CLEON PETERSON

DAVID HOCKNEY

KAROL ROQUE

BRIAN DONELL

BAST

ANNIE SPRINKLE

ALEX GROSS

TONY SHERMAN

ROBERT CRUMB

VICTOR CASTILLO

EL MISMISIMO CHET BAKER:

JUSTO CUANDO UNO ESTA HASTA LA MADRE DE LA HUMANIDAD ESCUCHA UNA MARAVILLOSA CANCIÓN Y SE DECIDE A DAR OTRA CHANSA A LOS DÍAS Y DÍAS DE FUTIL E INUTIL EXISTENCIA HUMANA, EL MAESE CHET BAKER FUE UNO DE ESOS SERES PARA LOS QUE SE HIZO LA VIDA, EL RESTO TAN SÓLO VENIMOS A ESTORBAR(LES), ESCUCHEN ESTA CANCIÓN Y SI DESPUÉS AÚN QUIEREN DARSE CUELLO, PUES ADELANTE, JÁMAS SERÁN CHET BAKER:

!!!AL CARAJO CON FRIDA!!!

ARTICULO DE: LUIS GONZÁLES DE ALBA.
Compré boletos para ver el estreno en español de la ópera Frida y el día de la función los regalé. Detesto a Frida Kahlo y a su tiempo. No es un odio sin motivos: estoy convencido de que la misma actitud que ha trepado a los altares a una pintora mediocre, obsesionada con su desgracia (¡Dios santo! ¿Por qué no la mató el tranvía?), es la misma que mantiene pobre a México, un país rico en recursos que no tienen ni Corea ni Singapur ni Irlanda: paradigmas de países miserables hace 30 años, que sólo producían oleadas de inmigrantes y hoy son países ricos porque han seguido el camino opuesto al de México.

Vayamos por partes: Frida con sus vestidos de tehuana es el ejemplo de la mujer incapacitada para trabajar en una fábrica, hasta, vaya, para subir en camiones y desplazarse al trabajo; como pintora es ejemplo de invención por el mercado del arte gringo. La época de Frida y Diego es la del nacionalismo barato en el que se cimentaron las políticas que nos atan, todavía, a la pobreza y los defectos que incapacitan al pueblo mexicano. Uno de los peores es su xenofobia: los extranjeros vienen siempre a robarnos, y la prueba es que nomás llegan y se vuelven ricos, dice el taxista sabio. No es su mayor capacidad de trabajo, no son sus mayores conocimientos, hasta su mayor habilidad por lo que pronto prosperan entre un pueblo ensimismado. No, es que se aprovechan de los mexicanos.

Ridículo, pero también tengo mi propia xenofobia, a la inversa: veo que, siempre, son hijos de extranjeros, como del alemán señor Kahlo, quienes nos imponen el folklor como único futuro: "Pero ¿por qué queréis despojaros de vuestras tradiciones?" Los extranjeros amantes del folklor y los intelectuales mexicanos ídem, eligen lo más vistoso de las costumbres populares, como los bordados, y no se aplican jamás todo cuanto tienen de opresivo. A los indios les recetan apego a tradiciones que son, en sí mismas, productoras de pobreza, como es la "democracia" directa, a mano alzada, con la que el cacique se eterniza; o las mayordomías que aniquilan cada año la "acumulación originaria del capital", como la llamó Marx, y la vierten en fiestas lindísimas... para la foto, pero que condenan a los habitantes a seguir sin agua corriente, sin piso de cemento en casa, sin medicina como no sea la del hechicero (maravilloso fotografiado por Gabriel Figueroa). Fotografía incomparablemente mejor una mujer que transporta un hermoso cántaro de agua al hombro que un ama de casa que abre el grifo en la cocina para lavar platos. ¿Cómo puede alguien comparar la belleza de moler en metate al burdo encendido de una licuadora? Dirían quienes prohíben comer hamburguesas en Oaxaca, pero no ven mal que los APPO (Asamblea Popular de los Pueblos de Oaxaca) quemen un teatro.

Una gran proporción de los mexicanos se cree el cuento gobiernista de que "el petróleo es nuestro" y por eso PEMEX debe irse a Texas cuando abre una refinería con capital privado, y así da empleo a texanos; no logra entender que si el IVA pasa de 15 por ciento a 10 generalizado significa que baja, no que sube. Mexicanos encuestados se oponen a la competencia en la producción de energía, aunque disfrutan de un servicio telefónico que, con ser malo, es inmensamente superior al que nos ofrecía la burocracia cuando los teléfonos eran "nuestros". Como Frida a su silla de ruedas, siguen asidos a las muletas de la ideología escolar impuesta por los gobiernos desde 1917 porque no se han desembarazado de Frida, Diego, el muralismo y nuestro glorioso pasado... de edad de piedra.

En la escuela nos adoctrinan para asumirnos hijos de los vencidos y no de los vencedores. Y poca gente revisa la doctrina: ¿astronomía maya? Predecían eclipses, pero los atribuían a que una gran serpiente devoraba al sol. No hubo explicación de la naturaleza por la naturaleza misma, base de toda ciencia. Los aztecas eran cazadores-recolectores en pleno 1300, etapa superada por mayas mil años antes y ocho mil antes por chinos. Buena parte de ese odioso adoctrinamiento viene de la época de Frida, en que los sindicatos y otras corporaciones integraron la demoledora maquinaria del gobierno y nos enseñaron asistencialismo, esto es que el gobierno, como la Divina Providencia de endenantes, proveerá a nuestras necesidades.

Y todo eso está destilado en el culto a Frida Kahlo, del que finalmente ella no es culpable: se limitó a pintar mal, autorretratarse obsesivamente y promover a las mexicanas peludas.

Luis González de Alba (1944) fue líder estudiantil en 1968. Es autor de Los días y los años (Era, 1971) y de numerosas novelas y obras de divulgación científica.