ARTI-CULO:

ACERCA DE ATRAPADO SIN SALIDA DE MILOS FORMAN

LOS LOCOS Y USTED

¿Quién determina qué es la locura, y quienes o cuáles son los cuerdos?, acaso la psicología ( ¿se le ha quitado la “p” a esta palabra?), es la doctrina de necios lunáticos que buscan factores de conducta no encajonados en el stabilishment de épocas especificas; el superado Freud en su reduccionismo falocentrista y el excéntrico Jung con una infinita pero universal conciencia. Lo cierto es que la esquizofrenia, la locura toda, es junto al amor ( ¡libremos por favor a este concepto de tanta basura!) son los motores primigenios de la existencia humana; pues aquellos que en el margen de lo establecido y aceptado se pasean con alegre soltura, los llamados locos, vislumbran en tiempos y espacios distintos, despiertos, dimensiones de realidad alterna por las que:

A) son juzgados y expulsados del “Leviatán”

B) con los años se transforman en vanagloriados genios de las artes y costumbres comunes..

La frágil división entre cordura y locura es quebrada a cada momento cuando se atraviesa por uno de esos pensamientos que al segundo después se dice: ¡qué cosas tan locas estoy pensando!

EL LOCO KEN KENSEY Y SU NOVELA

Ken Kensey era un californiano que el gobierno, de Estados Unidos de Norteamérica, utilizó como conejillo de indias los primeros días en que el pan de centeno le mostró a occidente que de sus hongos de putrefacción brotaba el bendito LSD. A Kensey se le botó la canica, entró al mundo de la locura por la puerta del acido lisérgico y juntó a un grupo de adictos y pintaron un camión con chillantes colores y margaritas y abordaron el autobús y se fueron por América norte centro sur, promoviendo lo sabroso de sus viajes; se inició entonces la estúpida era de los jipis en el mainstrem contracultural y la debacle de las economías tercermundistas al ser insertadas en un mercado global carente de profundidad espiritual y social. Kensey escribió el libro Alguien voló sobre el nido del cuco, una novela acerca de la locura, la cordura y la sencilla manera de ser no ma’s habitantes del planeta, el director de cine Milos Forman filmó la novela y se ganó un par de premios y muchos millones de dólares.

LOS LOCOS DE LA PELÍCULA DE FORMAN

Lo que encontramos en la película de Forman es una maqueta de sociedades represoras sobre sus vasallos, la manera en que lo rígido creado combate a lo suelto y natural, la imposible conciliación de instinto y razonamiento. Al inicio de la historia la enfermera Ratchel se presenta como la magna gobernante de la isla de los locos, los empleados “cuerdos” la saludan con el respeto que creen necesitar los políticos, su cuerpo es firme, a su rostro no lo hace temblar ni la duda, sabemos entonces que ella es la enfermera directora y esos negros limpiando el piso ¿qué diría Luther King?, aparece luego el muchacho de la historia ¡ McMurphy!, el violador de niñas, el cerdo agresor de las instituciones del sistema, el excelso capitán de la mirada retorcida… ¡bravo, bravo, bravo!... con su faz torva, un andar de gorila, el loco natural que finge un comportamiento “normal” y no anormal como se ha dicho; Sheep el roble indio, la personificación del mutismo y el resto de los muchachos del maniquiure parecen mostrar que el malestar, como en las drogas, se presenta cuando se le impide, o se le priva, al individuo de su modus vivendis . La enfermedad viene por los equivocados tratamientos, por la errónea idea del encierro y la desgraciadamente ennoblecida concepción de que los enfermos mentales “no sirven” como si la idea imperialista de la vida como un fin únicamente pragmático fuese el camino único.

EL LOCO LENGUAJE NO VERVAL Y…. ¡LA CONCLUSIÓN, LA CONCLUSIÓN!

Es interesante que en Atrapado sin salida la actitud de los personajes se transforma a tal grado que terminan por ser su propio contrario. La señorita Ratchel al principio tan ruda e inquisitiva, en la junta de médicos parece una tierna enfermera, su rostro relajado aboga por el locuaz McMurphy, supongo que lo deseaba, un deseo frenético de ser tomada por el esquizoide, y éste asfixiado con la libertad vigoroso y lucido transforma su rostro de genio explosivo a una atrofiada y fofa mascara de enfermo (recordemos a Alex de la Naranja Mecánica, le pasa igualito), el indio gigantón resulta que no era sordomudo, su disfraz de piel es magnifico, como si estuviéramos frente a una máscara Chipewua, y libera con la muerte a su amigo. Las cosas se ponen mal cuando Ratchel equivoca escenarios impulsada por la ira y el desconcierto, Billy el nuevo hombre revive su impotencia superada cuando la doctora lo atemoriza con el recuerdo de su madre, Ratchel es atacada por McMurphy por que lo desespera y ¿a quién no?....Volvemos pues a lo ya dicho: los culpables de que la locura sea una enfermedad peligrosa son mayormente los psiquiatras y los hospitales y toda esa maldita mascara que nos hacen adoptar, que estorba y pesa y ahggggggggggggg…

TRIPTICO TRAGICÓMICO DEL JAQUES Y LA RUBIA

UNAS FOTOS... Y UN POEMA

EN BREVE, EL 28 DE SEPTIEMBRE, NOS VEREMOS EN MORELIA, SERÁ LA PRESENTACIÓN DE "SÓLO Y SIN BOLSILLOS PARA METER LAS MANOS ANTES DE LLORAR" LUEGO LES PONGO BIEN LA FECHA, POR LO PRONTO ESTAS FOTOS Y ESTE POEMA.

1

Clamor de viento

roza la quietud.

Claridad que arrastra

un murmullo.

Frescas galas de verano

traicionan la paciencia.

Por el cuello asidas

intensidad, espera.

Ajeno responder de las cosas:

agitación de cubiertos,

maleficio de tostadores.

EL TEXTO DE LA PRESENTACIÓN CACAHUATERA

LA PRESENTACION DEL LIBRO VALIÓ, COMO DICEN: UN CACAHUATE... PUES LOS ASISTENTES ERAN LOS MISMOS QUE HORAS ANTES ESTABAN CONMIGO BEBIENDO SENDAS CAGUAMAS... CON EXEPCIÓN DE TRES DESCONOCIDOS Y UNA REPORTERA, LA UNICA MUJER EN EL EVENTO, QUE SE FUE A LA MITAD DE MI LECTURA JUSTO CUANDO LE PEDI AL PUBLICO ME PASARA UN PAPEL PARA SONARME LOS MOCOS, UN AMIGO GRITO: ¡LIMPIALOS EN LA PLAYERA! Y QUE LE HAGO CASO, EL PUBLICO SE MORIA DE ASCO, SEGUI LEYENDO Y LUEGO VINIERON UN PAR DE FIRMAS Y UNA ENTREVISTA PARA LA TELE LOCAL ¿DE QUÉ HABLÉ? MMMMM... PUES ALGO ASÍ COMO.... ¿DE QUÉ HABLÉ? LA CUESTIÓN ES QUE AQUÍ LES DEJO ESTE TEXTO, A VER QUE OS PARECE, ES LO QUE LEÍ DICHO DÍA DE LA PRESENTACIÓN CACAHUATERA.

ALGUNAS COSAS QUE ME GUSTARÍA DECIR PARA NO TRABARME TAN GACHO

Ahora gustan todas esas historias sobre la vida cotidiana, programas de televisión y comedias teatrales, encuestas y sondeos; todo parece indicar que los actos ordinarios jamás abandonan el filtro perenne entre realidad y ficción, quedándose estancados en un hibrido caótico, confuso, en el que se termina por abandonar los intentos del buen vivir y es mejor arrojar piedras al lago antes que hundirse. En este iris el egocentrismo del hombre se tragó todo el pastel, los rebeldes con y sin causa dan risa, es ridícula la vida atada a los vaivenes del estilo y la moda Las palabras han perdido terreno, las avenidas amontonadas de basura, estandartes colosales de efímeros soldados del poder y la corrupción, las conversaciones, los encuentros… para qué nombrar más, sabemos que la glorificación de las imágenes es un suceso ardiendo.

Ese granizado de imágenes es inducido a los espectadores, no sólo de la televisión o el cine, sino a todos los que atrapados por el embelezo que causa mirar un espectáculo ajeno, han caído en la trampa de los estándares de conducta, figura y forma que los poderosos ofrecen a sus exquisitos corderos gobernados por la avaricia, que casi siempre administran dos o tres políticos.

Con los tiempos globales el arte pasó de manifestar el margen de libertad permitido al hombre a piezas de ornato para millonarios, ese circulo de vicio donde los actores de cualquier ridícula telenovela superan en importancia a sus propios personajes y acciones, es más trascendente el autor que la obra, bajo esta condena los artistas parecen no reaccionar, se regodean de perseguir la fama y menearse ante las cámaras como añoñados bosquejos de genio. Algunos incluso se presentan como escritores y opinan sobre absurdas terquedades de academia, en revistas de fina impresión y harto anuncio. Las supuestas publicaciones de literatura se consideran serias por la calidad de su papel y el número de supertiendas dónde las venden, los escritores pretenden pasar por eruditos de la simplonada, ociosos anestesistas de la libertad que pretenden reducir el arte a un oficio ramplón o también en su contrapunto: un entramado de reglas, leyes, canones donde puede más la sagacidad de la memoria y no los afortunados guisos del azar y la experiencia humana; hablan difícil de lo que es fácil, hasta se han creado una secta pintoresca que la forman escritores de marketing, casa becas y rebeldillos equivocados con la idea de que lo popular es lo frívolo, lo inepto y lo vulgar, en un sentido vació y llano, recordemos que el culo es una metáfora de la profundidad.

Al momento de escribir no pretendía solucionar otra cosa que mi tedio, por eso es complicado responder en que se inscribe el libro y por qué, además esa es la tarea de los carroñeros del arte. Entonces no sabía hacer otra cosa en la que me sintiera en tal forma satisfecho y con un motivo tan claro para entregarle tiempo, explicaciones sobradas de galantería intelectual no harían más que exhibirme como un ignorante payaso, fue la manera que más se acomodó a mis ideas, la forma que encontré para anotar una canasta en la cascarita de vivir en una ciudad adolescente, a la que le salen carreteras y fraccionamientos como pelos y barros. A otras personas les agradaron como para hacerlos libro, de un momento a otro la gente pedía explicaciones, otros creían que era su enemigo, y algunos más buscaban un consejo, no tengo respuestas que estallen en orgasmos de coherencia y sabiduría, sólo puedo decir lo que el señor de las tortas o el chofer de la ruta 16, disculpen los que buscan en mi boca cátedras u opiniones elevadas, los intelectuales me fastidian, siempre lamiendo las botas a quienes supuestamente administran y cuidan el arte, la gente necesita cultura, dicen, y malbaratan monopolizando lo que es de todos. Bajo la dictadura maniquea en la que vivimos, la bota en el cuello de quienes se han trepado con doble moral y cínico fascismo a las sillas del poder, no permitirán que pienses con claridad, ellos necesitan la ebriedad del obrero y su pensamiento creativo enfocado en anos y vergas a sazón de la más insoportable frivolidad consumista.

Me hace feliz que el libro esté aquí y que escribir historias me permita, incluso, leer estas líneas para ustedes.

Sin dármelas de muy chicho, ni ánimos de caer en típicas cursilerías, la verdad es que estos cuentos los hicimos todos, ustedes y la gente con la que he convivido, con la que existo de unos años acá, para todos un gracias reciote y un abrazo.

TARDECITA CODEINA

AL CHINO ZHELING YE GON LO APAÑARON CON LA EFEDRINA Y AUNQUE TODO PARECE SER UN TRUCO MÁS DEL PODER, HAN ANUNCIADO EN ALGUNOS MEDIOS QUE RETIRARAN LA EFEDRINA DE LOS MEDICAMENTOS... YO SABÍA QUE QUE ES RECETADA HASTA PARA PACIENTES CON TOS, PERO QUE EN LA INGESTA DE MÁS DE CINCO PASTAS EL EFECTO ES SIMILAR AL PRODUCIDO POR LA SODA.
EN EL MERCADO NEGRO SIEMPRE HAY ALEGRÍAS Y PRESISAMENTE EN ESTE VERANO QUE ES TAN FRIO Y EN ESTAS TIERRAS QUE SON TAN LIVIANAS, NOS PROPUSIMOS CHUTARNOS UNAS PASTAS DE CODEÍNA... PUES LAS VIRTUDES HISTRIONICAS DE UNO DE MIS COMPAÑEROS DE ESA TARDE CONSIGUIERON QUE EL DOCTOR DE POR ACÁ NOS SOLTARA UNA RESETA, EN LA FARMACIA: QUE FELICIDAD ¡HABÍA DESCUENTO DEL CINCUENTA!... HICIMOS LA CODEINA Y NOS METIMOS A LA CASA DE UN VECINO, HABÍA UNA MESA DE PIN PON Y COMENZAMOS A JUGAR Y A COMER ESAS PILAS. LA CODEINA NO ES RECOMENDABLE SI NO HAN COMIDO... EXAGERE EN LA DOSIS Y PRONTO ME ENCONTRABA EN EL SILLÓN DEL VECINO PERDIDO COMO UN PEDO AL AIRE, ME OFRECIERON AGUA, LA BEBI Y UN RETOTIJÓN SE PRESENTÓ EN MI ESTÓMAGO, LUEGO ME PASARON UN TACO DE HUEVO CON CHILE Y... ¡MOCOS! SOLTÉ UNA GUACAREADA ESPECTACULAR. EL VECINO ESTABA TAN DROGADO QUE NO LE DIO MUCHA IMPORTANCIA, FORJO UN CHURRO Y NOS PUSIMOS A VER TELENOVELAS Y A FUMAR Y A VIAJAR, AHORA SÍ, CON ESA SENSACIÓN SUAVE Y RECONFORTANTE QUE LA CODEÍANA TIENE PARA OFRECER.

LOS LIBROS Y LOS AÑOS

2000

RETRATO DE ALICIA

Serpentea la risa,
putrida solloza la mujer del cantinero
canta flamenco,
rie...
escucha...

En sus grises momentos
colecciona aves mutiladas
micos camaleones.

Presiento una desgracia
el pecho me devora
marcando dolor,
lagartijas tostadas.

Cuando estés dormida y tus ojos
caídos al lino se encuentren
recuerda amar más:
a un cristo mariguano (al que tu quieras)
a un guerrillero vencido, ódialo más
al poeta que te escribe todos los lunes,
Cuando despiertes ilumina con sangre tu feo
retrato blanco y negro,
toma los colores del autobús de las seis,
hurtalos de tus incomprensibles sueños
recuerda, las barrenderas los guardan en su ropa interior.

ESQUINA VUELTA DE VUELTA A LA ESQUINA
ESQUINA OTRA VEZ VUELTA OTRA VEZ
¡que redondos ojos poseen tus peces,
tus eses, tus, tus, tus, tus, tus, tus...

2005

FRANCIS

Soy travesti y me gusta Francis.
Él ha estado toda la vida en la fachada de la iglesia del barrio donde vivo. LÑa gente dice que se llama Adán, que la tipa que está a su lado con esa manzana es su mujer y se llama Eva. Yo sé que se llama Francis y que me quiere a mí.
Todos los domingos me dice cuanto me ama. Me le quedo viendo a los ojos, ñél ve los míos, así me dice que me quiere.
Francis está cansado de ser una estatua. Lo sabía la noche que lo traje a mi casa, lo sé ahora que lo he devuelto.
La ciudad era presa de una ola de frío, yo tenía ganas de sentir calor, el calor de un amante, la fogosa presencia de aquella figura varonil y protectora.
Salí de casa con las herramientas necesarias, un costal y un muñeco, uno de esos gorilas de peluche que traen un letrero en el pecho "eres lo mejor". Subí hasta donde estaba Francis, le corté la base, lo eche en el costal y en su lugar puse el gorila, estaba nerviosa, bajé rápido y me fui corriendo a casa.Lo acaricié, besé su cuerpo, bailamos, (con dificultad). Erauna persona felis, como nunca lo había sido, pero aún así tenía miedo, un terror espanrozo a ser descubierto y juzgado, incluso sentía nervios, podría ser linchado por los fanáticos.
Regresé a Francis cuatro horas después de haberlo robado, lo coloqué en la misma postura, retiré el muñeco, lo apreté junto a mi pecho, camino a vcasa dejé caer algunas lágrimas. Las noches de frío llegaron a su fin.
Al otro día toda la gente que asiste a la iglesia vio como siempre a Francis erguido y feliz, pero ninguno de ellos pudo explicarse por qué a la estatua le había desaparecido su alegre y pequeño falo.

2007

ERES UN PENDEJO PERO ME CAES BIEN

Los primeros días de aquella semana se habían presentado con un sol cruel que, aparte de iluminarlo todo, provocaba sudor en el cuerpo y aquello era un fastidio porque los sobacos, el culo y los huevos, cuando sudan a granel, no son partes anatómicas agradables, sobre todo los tanates, el sudor es más apestoso y su viscosidad alcanza dimensiones asquerosas. Aunque la amenaza del calor se había ido para el miércoles y éste era un no menos fastidioso jueves nublado, Ramiro aún sufría la criminal presencia del sudor en sus testículos juveniles, los vellos estaban adheridos a sus muslos, la comezón no le dejaba desocupadas las uñas para rascarse y el olor se intensificaba con los residuos de semen extraído a propósito en las sesiones de amor manual de la noche anterior; porque jalársela una vez, para Ramiro, no era nada delicioso, su dosis para la felicidad consistía en cuatro masturbaciones diarias; una entre las cortinas de la ventana y las otras tres en la noche, acostado, alucinando con todas las viejas que a su juicio merecían una medalla en el campeonato del onanismo, que merecían el chisgetazo gelatinoso de la alegría; estas afortunadas respondían a un nombre y un entorno, además de una jerarquía y un orden de aparición: Alma la de quinto semestre de nalguitas paradas y tetitas chiquitas; Esperanza la alta de culo frondoso pelo negro sonrisa de felicidad después de una mamada; Minerva la secretaria treintona de panocha madura resentida con el marido ojos de mirada contenta mientras te empalo por atrás; Eliza la flaca tetona sin nalgas pero flexible jugadora de basket y la vecina trenzuda de nalga morena. Cada una de las mujeres ocupaba su lugar especifico en las masturbaciones de Ramiro, que por el número de veces que las ejecutaba tenía los músculos cansados y caminaba como desamparado. Ese miércoles lluvioso le sudaban los huevos y la verga le dolía, pero las ganas por llegar a casa y acostarse para darse de jalones lo tenían apresado, con preocupación. Había salido de clases en la prepa vespertina y caminaba con desanimo. Trataba de no pensar en sus revistas porno, ni en las mujeres que le gustaban, pero no podía tranquilizarse, por todas partes veía culos, mujeres tetonas con sus culos hermosos; tenía la mirada cansada como si no hubiese dormido por semanas. La mano derecha parecía un convaleciente temblando en el hospital. Todas esas mujeres caminando enojadas o sonriendo y ninguna a su lado.

Lo vieron acercarse, se aconsejaban y reían, se aventaban, ahí viene ahí viene. La primera fue Alma, se adelantó unos pasos, le cerró el camino, le clavó la mirada, tenía las manos atrás, en la espalda y le sonreía sin decirle palabra, Ramiro se exaltó, arqueó las cejas, soltó la mochila que sostenía con la mano izquierda, quiso salir corriendo, salir corriendo para atrás, o por un lado o volar o metérse bajo las alcantarillas, pero cuando quiso huir ya lo tenían rodeado. Por qué te asustas cabroncito, ay pobrecito, si nada más queremos que nos digas porque haces eso, ya sabemos que cuando pasamos junto a tu ventana te la jalas, si a poco crees que no te vemos, si te pones rojo rojo, y la mano nada más se ve que tiembla bajo el marco del vidrio, pero ni creas que te tenemos miedo, vas a ver pendejo, vas a ver nos vamos a desquitar. Ramiro no pensaba ni creía nada, ni decía nada, aquel era un momento frío, que lo tenía congelado, el sudor de su pecho y huevos era helado, el sudor en sus manos también. Las mujeres lo tomaron de la ropa, de los brazos y las piernas y se lo llevaron cargado a menos de una cuadra, a un conjunto de condominios; en uno de ellos vivía Eliza, la había seguido tantas veces, tantas buenas eyaculaciónes y ahora entraba en su casa. El almanaque del sagrado corazón, la tele, la repisa con la foto del papá, el cuadro de los girasoles, un monito de cartón en la puerta, la entrada, la cama, todas al rededor de él, le quitaban la ropa y él seguía sudando. La tarde tranquila, un poquito de luz del día estaba acostada en la cama junto a él y le iluminaba el cuerpo, las viejas lo desvistieron todo, luego empezaron a encuerarse. Ramiro éste es tu sueño, te queremos ayudar ya para que te calmes, para que dejes de andar con eso de jalártela todos los días que no es cosa buena. Las mujeres dejaban libres sus culos y sus tetas, sus cuerpos olían, olían, olían, sus pezones, unos rozas, otros cafés, lunares, poco vello, mucho vello, le ponían el chango en la cara y él, con miedo, sacaba la lengua y raspaba la piel, algunas húmedas, otras secas. Dos le besaban los pies, una le mamaba el miembro, otra estaba sobre su cara. Sintió que se lo estaban tragando, sintió la mordida de las vaginas, temblaba, y las putas viejas arriba de él, a éste no se le para ya tenemos un rato y no, mejor que se largue el pendejo que ni para eso sirve, pinche inútil por eso te la has de jalar tanto, porque ni coger puedes, joto, joto.

Lo que era fiesta caía por el barranco de la tragedia. Le gritaban, lo escupían, él quiso hacerlo, cuando estaban sobre su cuerpo, tomo confianza y quiso hacerlo, se cogería a todas, una por una, y no solo sería una vez sino tantas veces como sus ganas se lo exigieran, pero el amigo ese, el que se mostraba tan fuerte y erecto a la hora de la masturbación a la hora del amor a solas, ahora era una tripa colgante que ni con tres vaginas dispuestas interrumpía su descanso, ni las bocas, ni las tetas ni las mordiditas ni el hablarle bonito lo pararon. Pinche pendejito pendejito, ahora sí vas a ver, primero te queríamos dar gusto, pero no puedes, ni eso puedes. Se lanzaron a él, con las uñas que antes eran flores, ahora, le abrían la carne; los dientes que antes rozaban acariciando su piel, ahora, la desgarraban. Alma le daba en la cabeza con una regla de metal; Minerva con el tacón de sus zapatillas; Eliza le jaló los huevos hasta abrirlos, luego de machacarlo a chinhazos, con un marcador pintaron en su espalda: “soy puto”. Lo agarraron de los pelos y lo aventaron a la calle. Dentro del departamento se oían risas, se oían lejanas, como si vinieran del suelo. Ramiro no pudo caminar más allá de unos cuantos pasos, terminó tirado en medio de la banqueta, cuando comenzó a llorar vio unos tacones, una falda, unas medias acercarse a él, era la vecina, la morena trenzuda de nalga parada. Puso su boca pegada a la de él, y escupió hacia adentro, luego le clavó la punta del zapato en el estómago, cuando se fue, se fue diciendo con una voz lejana que parecía venir del suelo: “eres un pendejo pero me caes bien”.

UNA ROLITA DE GERARDO ENCISO

TRANSCRIBO AQUÍ UNA CANCIÓN DEL RUPESTRE GERARDO ENCISO, SE LLAMA AMO A MI PAIS... ESTA MELODÍA ME HACE PENSAR EN LA SITUACIÓN QUE CASI TODOS VIVIMOS AHORA EN ESTE PAÍS, Y MÁS AHORA QUE EN ZAC HA GANADO EL PAN, LA PUTA ULTRADERECHA SE HA COLADO A TODAS PARTES Y EL HEDOR DEL NEOLIBERALISMO NOS APRIETA CADA VEZ MÁS GACHO, TONS AQUÍ LES DEJO LA LETRA DE ESTE MAESE, BUSQUEN SUS DISCOS O SUS ROLAS NO ESTÁ TAN DIFICIL.

AMO AMI PAÍS

HORARIO COAGULADO A MEDIO DÍA

CON LA LLUVIA A CUSTAS

NO HAY SONRISAS,

NI SIQUIERA EL DULCE ROSTRO DE AMENTIRAS

QUE TE MIERA DE REOJO EN LA VITRINA.

PERO AHORA LLUEVE NO ME IMPORTA

SI ME TOMAS O ME DEJAS,

SI LAS BARDAS SON UN CIRCO,

SI PROHIBEN LAS TOCADAS,

Y LAS BANDAS PINTAN BASTA.

AMOA MI PAIS

PERO EL NO ME AMA A MÍ.

SUDANDO EN CADA ESQUINA LA AGONIA

CON LA RABIA A CUESTAS NO HAS Y SALIDA

NI SIQUIERA EL TONTO ROSTRO DE OFICINA

QUE TE MIRA Y QUE TE PIDE LA CARTILLA,

PERO AHORA LLUEVE

NADA IMPORTA

SIN DINERO EN LOS BOLSILLOS

PIDO FIADA UNA CERVEZA.

AMO A MI PAÍS

PERO EL NO ME AMA A MÍ

CANSADO YA DE SOBREVIVIR

Y DE SENTIR LA SOGA AL CUELLO

CON EL ROSTRO HUNDIDO EN UNA CERVEZA

SE PERDIERON LAS GANAS

PRENDIDAS DE ANDAR.

AMO A MI PAÍS

PERO EL NO ME AMA A MÍ.